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Para Ana
Não leve
Os móveis que são tão herméticos
e não cabem dentro deles
Toda sua imaginação
Não leve
Os pratos e as louças tão frágeis!
Você é lutadora.
Não leve
Os anéis, tão vadios
Que vão dedos em dedos
Pois você é determinada.
Leve
As palavras, as lembranças,
as risadas
As presenças cheias de saudades
os conselhos
as críticas filtradas
Leve
Os desejos e os sonhos
que são suas pernas
e a realidade
de todos os dias
que formatam
toda sua existência.
Leve
As lembranças
A trança
de todos seus amigos
que foram plateia
de suas angústias
E te recolheram
quando a coreografia não estava no
compasso
e se calaram
Leve
O respeito
pela lágrima
que escorre
a qualquer hora
E pense:
Se tudo não aconteceu
conforme suas verdades
não são fracassos
São os anjos que desviaram
do seu caminho
aquilo que nunca poderia
viver e entender
Porque não existem fracassos
mas intervalos
para pensar
reestruturar
Mudar
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury
Primavera estação das flores
Vida bela que se encontra
Vida de encantos em montes alegres
Exibição das flores ao reencontro do florescer da maturidade
Entre estação das essências ao renovar da esperança
Onde costuma inspirar a beleza fornecida pelas flores
No ritmo do cantar dos pássaros
Primavera estação mais linda e querida
O teu sorriso me fascina
O teu sorriso me contagia
O teu sorriso faz romper barreiras
O teu sorriso faz meu coração transbordar
E com todos esses sorrisos teu
Você me faz só querer te amar
O coração é descuido, pois quando anda sozinho virá descuido alheio.
Pode passar por onde for que ninguém o vê.
E assim surge o verdadeiro devaneio ocorrido pela solidão.
Abraçando o velho coração.
Sensações da vida, são vividas constantemente, que passam e repassam pela mente, momentos passageiros mantém a prioridade, voltada toda para a realidade, descobrindo teorias em processos facilmente misturados, transformados em caos, considerando o tráfico da vida diária, roubando informações noturnas, pressão influenciada por receptação constante do coração, medidas são tomadas monitoradas pela mente abordando informações, independente da fase revista.
PALAVRAS SE REVELAM
A poesia encontrada é um sorriso esboçando a alegria de viver.
Poesia são letras, palavras traduzidas pelo coração ditadas por Deus.
Palavras ao vento revelam a mais bela poesia em letras jogadas soltas em um mero pedaço de papel.
NO BAR
Deixei de frequentar bares bebo em casa
As ruas são muito empoeiradas e impiedosa
Das cidades por onde passo
A solidão passou a ser minha melhor companheira
Quieta e sem argumentos
Às vezes
Nem eu a entendo
Mas ela me compreende, muitas vezes somos parceiros
De um caminho de um só destino
Conversas sobre destino
Não levam a nada muitas vezes
Mas muitas vezes conversas, nós levam a bares
Falar do amor é falar do que constrói e conforta.
Falar do sentimento que transborda, falar do amor é se vestir de palavras.
Poesia é o devaneio. É o perfeito relatando o imperfeito.
O amor anda pela rua sem medo do horário contrário que encanta o presente e rega o futuro.
O amor é súbito prazer.
A poesia é uma arte humana que retrata o sentimento.
Definir-te Sã
Bem eu quisera
Se nas loucuras
Das suas noites espera
Meus olhos vaguearem tua pele nua
Dani Raphael
@poemasefilosofia
FOCO
Ando pela rua
Aos passos pela noite crua
Emoção gira e rola, e ninguém se controla
Vou andando sem pressa, olho para o lado e vejo o menino pedindo esmola
Ele diz... O tio tem um trocado aí
Para mim mata minha sede e fome ali
O mundo anda tão desprevenido
O mundo anda pedindo abrigo
Ando sem pressa
Esperando que algo de bom aconteça
Logo mais ali, ali em frente
Vejo uma família pedindo, gritando socorro pra gente
Então Brasil abra os olhos
Não fique de braços cruzados
Olhe e abrace alguém logo ali em frente
Faça feliz o povo carente
PALAVRAS E SENTIMENTOS
Hoje lido com palavras
E sentimentos vividos
Mas ninguém sabe por onde andei
Assim meu dom apareceu
Ser poeta é viver
Ser poeta é compreender
E por caminhos por onde ando
Amigos poetas vou encontrando
Que sempre vão incentivando
...e assim sigo sonhando
Pois os sonhos não se acabam
A cada dia surge mais um...
E assim vou vivendo e não posso parar
Ser poeta é sonhar
É aprender a observar
É descrever sonhos
Mesmo sem sonhar
A VIDA PASSA
A vida é feita de oportunidades, muitos pensam e repensam: será que faço ou não. Será que vou ou não.
Pois muitos geralmente deixam uma baita oportunidade passar por pensar demais.
Agradeço os bons momentos que passei, que vivi. Quem me fez ser o que sou, foram certamente razões e circunstâncias da vida. Existem momentos oportunos para atos serem vistos, à serem guardados na memória.
Mas existem momentos em que a vida muitas vezes, é ingrata em alguns pontos. E alguns pontos devem serem repensados.
Existe sempre aquele momento para uma boa reflexão.
Tempestade
Vejo o sol brilhar
Enquanto me sinto angustiado
E o povo a trabalhar
Me sinto deixado de lado
Queria que o todos parassem
E sentissem minha dor
Queria que me ajudassem
E me dessem o amor
Mas o que eu quero nao importa
Eles não esperam eu me recompor
E consertar esta vida torta
Por isso preciso admirar
Este lindo mundo
O sol a radiar
O ceu azul profundo
O pássaro a cantar
E até mesmo a tempestade
Com um arco-iris no fundo
Poderia lhe dizer as palavras mais lindas e singelas...
Não vais ouvir; são palavras, não sons!
Mas são sonoras, como as cores da manhã!...
E poéticas como uma noite clara de luar...
Ritmadas como as ondas de um mar calmo...
Como um "bim bom" a pedir a letra romântica de uma bossa-nova!
Só entendes, percebes e sentes os sons! Todas as suas nuances!
Até vês as cores e matizes sonoras! Ali se faz prisioneiro!
E viajas nessa vibração em hz! Das notas..., tomes nota!
As palavras são meu sentir!
Meu pulsar! O meu vibrar!
Minha poesia e meu jeito de amar! E de também chorar!
As palavras são fotografias de minh´alma
Os sons, instrumento de minha mensagem mais íntima
Que ora canto, escrevo, ou desenho com luz!
Como o "tum tum" em meu peito
Que acelera quando o ouço tocar!
Agosto
Vou tomar um banho
Longo
Para espalhar seu cheiro
Vou sentar-me à janela
Mirar o mar
Amar os momentos que passamos
Vou beber um rosé
Leve
Embebedar-me da
Sua ausência
Vou cultivar cada frase
Reescrevê-las em
Minha memória
E perguntar-me qual
É a urgência
Vou resolver minha criatura
E nesta curva
Fazer uma declaração
A um fantasma.
Vou acabar flutuando
Sobre a noite
Curvar-me
Entre o beijo e o amanhecer
E neste breve espaço
Sem mistérios dizer
O quanto te amei.
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury
Aspiração
Já não quero
O cheiro do betume,
O cinza do concreto,
A estupidez cotidiana
Selada no desespero.
Quero a fuga prá Pasárgada
Ambição dos poetas
Esquizofrênicos da dor.
Já não quero angústias,
Espaços limitados,
Ruídos encalhados,
Mulheres ritmadas.
Quero abismos iluminados,
Aromas selvagens,
Melodias,
Procissões,
Liberdade e campo.
Já não quero
Vozes tépidas
Melodramáticas,
Seios camuflados,
Pânicos programados,
Anti-mundo.
No teatro mundano,
Sonhos aéreos
Quisera querer,
Utopias valiosas vadias.
Livro: Travessia de Gente Grande
Autor: Ademir Hamú
O Corredor
As tardes caíam cada vez mais longas, sem expectativa e numa falta de prosa desconcertante.
Já ia longe a guerra do silêncio entre o casal em sua primeira disputa. Era difícil aplacar a angústia do que ia acontecer, disfarçar a ansiedade da volta e representar que tudo vai bem ou ia bem.
A janela foi objeto do desejo de disputa.
Abre a janela, Ana, está um calor danado desse jeito não consigo dormir, o quarto está abafado isto só dá pesadelo. Ela retrucou:
Pesadelo são os morcegos que entram no quarto e ficam assombrando o meu sono. Passo a noite vigiando a janela, de sentinela, enquanto você se refresca e dorme. No outro dia fico exausta.
— Assim não dá, Ana você acende velas no oratório, fecha a janela e o quarto fica mais abafado do que igreja em dia de Semana Santa. Isto já virou tormenta na hora de dormir, perde até o gosto de se deitar. Suar na escuridão é triste.
— Gosto da janela cerrada, dá mais segurança...
Vou abrir, Ana. amanhã é dia de serviço, a esta hora ainda não peguei no sono... deixe a luz da lua molhar o seu corpo, soprar o cheiro da flor do pequizeiro a perfumar o quarto.
Empertigada, Ana levantou-se:
— Então fique aí com a lua, os morcegos e as formigas dos pequizeiros. Vou para o outro quarto.
— Você é quem decide, Ana.
No corredor, quando as tábuas estrilaram, já bateu arrependimento.
Ana mastigou o conselho da avó: “Nunca saia de sua cama a volta é mais difícil''.
E foi assim. Tião ficou no quarto do oratório, de cortinado, as melhores cobertas, com a luz da lua, de janela aberta. Ana penava no final do corredor em colchão de capim, suando de calor e medo, disputando espaço com as muriçocas. Toda noite planejava e ameaçava: vou lá no outro quarto; “Amanhã tiro o cortinado...” Mas clareava o dia e pensava: “Quem vai subir e pregar este peso nas alturas?"!
Não se conversou mais sobre o assunto. Os pequizeiros floresceram, cheiraram, derramaram seus frutos, caíram suas folhas e não conversou mais.
O inverno chegou, a janela cerrou e Ana emperrou no quarto do corredor. Tião apostava até quando?! Aqui neste sertão sozinhos era só esperar...
Agora quem deixava Ana de sentinela eram seus pensamentos, haja tijolo quente debaixo da cama para aquecer a solidão, além da trabalheira, dos dedos queimados, dos pés gelados a indecisão deixava o corredor da volta mais comprido.
Tião matutava: tinha que tomar atitude, Ana ia botar fogo na casa. Coitada! Moça da cidade não tinha costume da roça. Levantou-se, encheu-se de coragem, pegou a vela para atravessar o corredor. A cálida luz iluminou todo esplendor de Ana que de vela na mão também voltava ardendo de saudade.
Entreolharam-se e gungunaram:
— Oiiiii.
Cruzaram o corredor cada um em sentido contrário. Ana adentrou no quarto do oratório com cortinado e Tião no quarto do corredor com o colchão de capim. Sentou-se na cama desolado, contrariado, acanhado e deitou-se.
Palpitando de ansiedade Ana mal conseguiu sentar-se na cama: no instante sentiu o cheiro das roupas de Tião que exalavam da cama ainda quente o que disparou suas lembranças e encurtou o caminho da volta. Com as mãos e os pés frios da noite, com o coração ardendo de coragem, a chama da paixão iluminou o corredor e caminhou para junto de Tião.
No espaço exíguo da cama deitou-se com o coração apertado acomodando seu corpo ao de Tião. Ele entrelaçou sua cintura em sinal de reconhecimento. Ana com os pés gelados encostou seus pés ao dele para roubar seu calor. Ele a aqueceu e perguntou:
— Não estamos brigados, Ana?
Rindo afirmou:
— “Pés não brigam”.
Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury
Ela era daqueles lindos encontros
Encontros durante o dia
Encontros em noites perdidas
Encontrávamos até em sonhos ...
Como era lindo quando eu à encontrava...
Disse-lhe, quando sinto,
sou profundo quão o mar,
se ama-la, amarei com maestria,
demonstro com a mesma força,
não sinto mais culpas,
se tu não sabes se banhar,
ou acostumou-se com águas rasas de bacia.
Minha Sapateira conta
Minha sapateira fala
Por onde andei
Dos caminhos que percorri
Das estradas que caminhei
Minha sapateira lembra
Dos apertos que eu passei
Das bolhas que me machuquei
Dos momentos inesquecíveis que vivenciei
Minha sapateira guarda
Sapatos velhos e novos
Momentos e recordações
Passado e presente
E talvez possibilidade de futuro.
Minha sapateira fala, lembra, guarda e conta
Da vida que os pés transportaram
Dos pés que transportaram a vida, até aqui.
