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Eu quero escrever o romance do nada. Eu quero mostrar a mais secreta das suspeitas humanas: a de sua própria inutilidade.
Tempestade
E corrupia o seu ser
Por entre a brisa,
E feito as flores
Cristalinas, o sol
A brilhar, em sua face.
Diamantes a serem lapidados,
Palavras de poeta
A serem cortadas,
Até chegar a sua
Perfeição. O tempo
No olho dos filósofos,
E uma maré de
Solidão no espaço.
Os homens gostam das mulheres que escrevem. Mesmo que não o admitam. Uma escritora é um país estrangeiro.
Acontece vermos de relance as cegonhas no horizonte, a brisa traz seus gritos triunfais e lamentosos, mas um minuto depois, por mais que você esquadrinhe ansiosamente o azul distante, não verá nem sinal delas, e não ouvirá um som sequer – exatamente assim as pessoas, com seus rostos e falas, passam de relance por nossa vida e se afundam em nosso passado, sem deixar mais do que ínfimos vestígios de lembranças.
Eu gosto de livros. Eles são quietos, dignos e absolutos. Um homem pode vacilar, mas suas palavras, uma vez escritas, resistirão.
Há uma coisa que tenho feito muitas vezes ultimamente: olhar- me ao espelho. Em certos dias, chego a não me considerar real, tenho a impressão de que não é a minha imagem que está ali a meio metro de distância. Tenho de desviar o olhar. Volto a olhar para meu rosto, para meus olhos. Tento ver o que que meus olhos dizem... O que sou. Que razão me trouxe aqui.
Trecho do diário o de Miranda
(20 de Novembro)
Livro: O Colecionador - John Fowles
Feita com tamanha excelência que os deuses duvidariam de que ela não era um deles. E todas as ciências eram incapazes de explicar porque, ao sorrir para mim, o mundo parava, em uma espécie de anestesia vital. Só teus lábios tinham razão. Ah, merda! Você é mesmo a razão de qualquer poesia existir.
NEGRA MULHER
No rosto negro da negra
Pude ver estampado o sorriso
Aquela negra mulher
É de fato um paraíso
Quando a vi fiquei encantado
Confesso que apaixonado
Os olhos da negra
Deixaram-me extasidado
Quando vejo a negra passar
Fico bobo, não me controlo
A cadência, seu jeito de olhar
Essa negra eu carrego no colo
Os cabelos negros da negra
A cintura, os lábios carnudos
O perfume, o seu jeito de ser
Essa negra me leva à loucura
Conheci essa negra na rua
Tão linda maravilhosa
Essa begra cor da noite
Faz parte da minha história
Negra igual a essa negra
Confesso que não conhecia
Essa negra é minha princesa
Essa negra é minha alegria.
Escrever é realmente uma forma de pensar - e não apenas sobre sentimentos, mas também sobre coisas que são díspares, não resolvidas, misteriosas, problemáticas, ou apenas doces.
O tempo todo, eu esperava que meus livros
derramassem suas palavras delicadas
sobre exuberante tapete verde
para que eu pudesse recebê-las uma a uma
e saboreá-las como se fossem
frutas vermelhas na minha boca.
A realidade não é uma inspiração para a literatura. Na melhor das hipóteses, a literatura é uma inspiração para a realidade.
É a falta de noção do que estamos experimentando quando o vivenciamos que multiplica as possibilidades de escrever.
O que não sei eu sinto, o que sinto não sei descrever, mas no silêncio de um olhar a gente sente e sabe sem querer.
Deixe que os outros se orgulhem do número de páginas que escreveram. Eu prefiro me gabar das que eu li.
