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Poesia é o silêncio da alma traduzido em letras pelo coração do poeta com a sua caneta cheia de tintas líricas e de sentimentos.
Com suas letras miudinhas,
metáforas e até metonímia,
foi crescendo a menina
em seu canteiro de obras,
cavando com seu suor
tudo que a vida a presenteou,
por ter nascido junto à poesia,
como nasce no jardim uma flor
As vezes, muitas, talvez,
A poesia foge de mim,
Aperta antes a minha garganta,
Embarga-me a voz, parece o fim...
Reajo com firmeza, sou guerreira,
Mas a deixo aos poucos, partir,
Sei que um dia, de qualquer maneira,
Voltaremos, aqui ou em outro plano a nos unir...
Seremos unas, alma e coração,
Linhas, letras, saudades e amor,
Nada separa quem sente a emoção
De ser poeta e ao parnaso dar valor
Um poema existe por si, se revela e segue pousando onde olhos e corações o absorvem, mas a poesia não, ela apenas existe onde está encravada, na alma do poeta. Poesia é sentimento, poema são as letras desenhadas que passam as ideias.
Não sou poeta das horas vagas,
nem da brisa ou sol ardente,
a voz que em meu peito não cala
é a inspiração que chega num repente !
Os livros são borboletinhas,
em suas asinhas levam letras,
todas seguem seu caminho
levando conhecimentos,
estrelas, voos sem fim,
mudam nubladas visões
mostram valores, educam enfim...
Quantas vezes alguém pensa que ama,
mas na verdade, apenas ama a si próprio,
estragando tudo, egoísticamente,
pois o verdadeiro amor
é sair de si mesmo
Amar é
sempre deixar-se,
para ir
totalmente ao outro.
"Uma história de verdade é vivida e apreciada em sua total forma, e como em todas elas, sempre haverá algo que nunca foi revelado, histórias não são descritas com letras, estas no máximo às relatam."
#ROTINA
Não sei ao certo se é sede pelas letras, ou pela vida...
Quiçá, sarar alguma ferida...
Que a alma entristecida...
Quer apagar...
Os sonhos pressentem quando vão morrendo aos poucos por dentro...
Feito a terra que rejeita a semente que nunca irá vingar...
Tal qual um quadro torto...
Carrego uma pedra dentro do peito...
Que reflete no espelho
Sem mais jeito...
Atravesso as portas e percorro as ruas...
Sem nunca me encontrar...
Pois nesse labirinto, existe um destino certo...
Ando pela rua e não consigo ouvir nada...
As pessoas estão tão iguais...
Vejo-as discutindo...
Julgando sem nenhum sentido...
As vejo sorrindo e não pedem perdão...
Amores trocados, esquecidos...lembrados...
Versos em cada esquina componho...
São jogos perdidos, vencidos...
Histórias iguais...
Um tropeço, uma queda...
Cair é preciso para levantar...
Nesse sobe e desce...
Tudo se vive...
Tudo acontece...
Estar só é a melhor maneira de estar comigo...
Continuarei meu caminho...
De certo viver é passear no paraíso...
Sandro Paschoal Nogueira
Estado Terminal
Com as mãos retalhadas pelo cabo da enxada,
o pai se despede do filho.
O coração cortado destino a nova cidade em busca
do canudo, o filho parte.
Sustentado pelo árduo trabalho da produção de mandioca
do pequeno sítio de seu pai.
Se aproxima a formatura, onde o desejo do pai ver seu filho
vestido de Doutor.
Dai a indiferença de seu filho que comentara na Faculdade
de que seu pai era um grande fazendeiro.
Já de regresso e Doutorado encontra seu pai no estado
terminal.
Uma massa tumoral instalou-se no corpo de seu pai,
não sendo possível salva-lo. Mesmo com a formação
acadêmica de medicina.
As palavras e as letras vivem em constante guerra, cabe ao escritor separar a batalha das ideias criadas pelo universo da alfabetização dos homens.
Será que o homem sabe ler ou apenas emite o eco, o som das palavras em seus lábios?! A leitura é um preparatório para tirar o ser humano de onde está e transportá-lo para um plano que faça parte do que é saber ler, interpretar, compreender o significado das palavras. Ler por ler é como ir a uma festa por ir, é como beijar para apenas tocar os lábios e não para sentir a espessura da carne, é como olhar por olhar para uma pessoa sem reparar se as suas pupilas estão foscas ou brilhosas. Ler é uma interpretação do coração, pelo o que ele sente ao sentir o efeito do alfabeto, das letras, das palavras em sua alma. Ler é belo, mas entender a fala de um livro é uma purificação, é sentir o toque da educação em sua vida. Para ler exige alguém escrever para lermos, sem escritores, autores, leremos aquilo que apenas conseguimos escriturar. A leitura é uma temperatura, um solo que aquece o coração, a mente e o corpo. É um submarino que nos conduz no oceano do escritor que nos permite acesso para conhecer o seu trabalho entre páginas de papéis e rascunhos transformados em em exemplares. Ler não é somente valorar quem escriturou com esforço, mas saber que ler é uma terra de ideias, é uma rosa que floresce, é uma bailarina que depois que aprendeu a desvincular os seus giros e torná-los dessemelhantes nunca mais parou de falar com os seus pés. Ler é resenhar, rasurar a ideia do literato e interpretá-la ao seu entender e saber.
Sem letras e números na lousa foram mais significativos, do que cem letras e números no quadro escolar. Não é ensinando o aluno que o professor vai conseguir fazê-lo aprender, mas a forma como ensiná-lo e abordar o conteúdo, para que seja possível a abstração da aprendizagem por parte do educando.
Aonde está a liberdade de utilizar as 26 (vinte e seis) letras do alfabeto, se apenas 13 (a metade) o homem pode utilizar para comunicar-se?!
Por que não usufruirmos de um alfabeto, de vinte e seis letras para interpretar em palavras o que estamos sentindo em nosso coração?!
A privação de expressão começa quando o homem, ser, não pode utilizar as vinte e seis letras do alfabeto para formular as suas próprias opiniões.
Esperando você me lê
Eu escrevo o amor que grita em meu peito.
Você escuta meu grito mais não me lê.
E ao estar em minha frente fingindo não vê
Negaste o conforto que eu tive em seu leito.
Acordo após uma noite solitária e fria.
Os sonhos que tenho tristeza me traz
Por culpa de causas e fatos banais
Restou no meu mundo só melancolia.
Escrevo poesia em sua dedicatória.
Até me surpreendo tamanha dedicação.
Momentos vividos de nossa história.
Os dias bonitos de nossa união.
Eu me perdi nesse labirinto com meus defeitos
cada rota que sigo um labirinto sem saída.
Perdido a vagar pelos campos sem rumo
Recebendo o castigo de sua partida.
Nosso amor esteve escrito nas estrelas, seu M na palma de minha mão.
Mais a imposição de nunca mais vê-la
cravou uma espada no X do meu coração.
Hoje o que me resta é escrever poesias, esperando que um dia você me leia.
Mais em cada jornada no amanhecer do dia
Você me afugenta distância receia.
Pedacinhos de você em mim está escrito
No meu corpo ainda exala seu perfume
Se te vejo com outro eu sinto ciúme
Registro em minha rede o que nunca foi dito.
Eu vejo você mais você não me vê;
eu te leio mais você não me lê.
Eu escrevo o amor que grita em meu peito.
Você escuta meu grito mais não me lê.
E ao estar em minha frente fingindo não vê
Negaste o conforto que tive em seu leito.
amor_in_versus
