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Escrita e Meditação
Silencio os pensamentos, inspiro ideias e expiro palavras que acalmam esse coração.
Minha mente frutífera, se compara a uma grande e frondosa arvore. Em cada galho, em cada folha há mil historias.
Porem quando tento escrevê-las, tenho um repentino bloqueio, as ideias fogem se escondem pareço não ser capaz de escrever nem um simples haicai. Talvez tentar registrar minhas ideias seja como por um herbicida. Mas, sei que minha imaginação é imarcescível que não murcha e continua imperecível, bem guardada.
Escrever é como tomar café: uma bela dose de palavras, duas gotas de criatividade e um bom ambiente para desfrutar.
Lembre-se de inspirar pessoas a escreverem histórias, pois só elas podem transformar o hoje de alguém.
O que os escritores iniciantes precisam é de leitores. Não de amizade com outros escritores também em estágio inicial de carreira.
Se os escritores iniciantes parassem de buscar amizade com outros escritores tão iniciantes quanto eles, que sabem tanto quanto eles sabem a cerca do mercado editorial e literário, seriam mais produtivos em sua escrita e estariam evitando grandes problemas no caminho rumo aos seus objetivos.
Como escritora, isso era o que eu deveria ter feito desde o princípio, quando comecei a escrever e me inseri no meio literário, e é uma pena que eu tenha levado sete anos para perceber isso, mas é o que eu estou fazendo agora!
Me afastando da amizade com outros (sobretudo novos) escritores e buscando (apenas) potenciais leitores! Odeio panelinhas! Por isso eu sou e serei sempre sozinha, singular, dentro desse meio! Posso fazer contatos e conexões, mas sem me apegar, nem criar laços afetivos. Respeito, sim, claro. Mas afetividade nesse meio não dá, não existe. Há escritores que parecem bichos selvagens, tentando competir por um lugar e posição que inexistem. Tenho amigos, mas fora do meio literário. Ninguém que me veja como inimiga, que queira competir ou que pense que eu estou competindo com algum outro escritor.
Amizade com outros escritores, portanto, não é (mais) o que eu estou procurando. Estou me desfazendo de muitas, da maioria, aliás!
Arrogância?
Talvez!
Isso é apenas um desabafo de alguém que uma vez ao encontrar um obstáculo desses em seu caminho, tropeçou, caiu, quebrou a cara, aprendeu uma grande lição... e sabe o que está dizendo!
É apenas uma precaução sobre amizades que podem acabar virando inimizades.
Rasgo o peito para fazer da carne,
o papel, e do sangue, a tinta.
Mas não importa.
Esse é só mais um poema qualquer,
que escrevo por motivos quaisquer.
Amanhã talvez, mas hoje não.
Não importa, eu ainda não morri;
não completamente.
Tudo que eu sei,
se resume em quase nada.
Mas eu sei o suficiente para sentir
a dor e a alegria de existir.
Eu sei.
O poema só vive de verdade
depois que poeta morre literalmente.
Há aspirantes a escritores que se julgam tão superiores que não aceitam, de maneira nenhuma, ser corrigidos gramaticalmente.
Às vezes ou com frequência eu cometo nos meus textos o erro de concordância verbal. É algo ainda a acertar na minha (ainda jovem) escrita. Sete anos. Escrevo desde 2013.
Não prometo, nem garanto nada para não decepcionar ninguém. Não sei se um dia eu atinjo a perfeição nesse quesito.
As filhas dos escritores
Do peito nascem-lhes flores.
Dão-lhes canto, cor e alento.
São filhas de trovadores
Entregues a pastores,
Que lhes retiram alimento!
Tivessem escritores, dos cantos
Admiração e reconhecimento
De todos quantos
A dor cobre de negros mantos
De desamores em sofrimento!
