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O sujeito quase tem uma diarreia mental para formar um pensamento e vem uma pessoa que analisa qualquer coisa não pelo seu conteúdo, mas pela vida que vive ou pelo que é, e destrói o pensamento alheio com algumas poucas palavras. Ainda bem que alguns corajosos ainda escrevem, pois se dependessem desses analistas, a vida seria como eles veem e não como é ou poderia ser. Quem escreve nem sempre tem razão, mas tem coragem. Quem destrói só tem coragem pra isso. Ficar de propósito na berlinda é pra poucos.
Sempre gostei de escrever, há que não suporta tal mania. Jeito. Dom. Talvez eu pense demais e necessite contar, contar a mim mesma. Refletir. Escrever. Organizar. Finalizar. Guardar.
Parece complicado, mas é assim que eu descomplico.
Melhor que publicar, é poder voltar aos meus pensamentos, reviver, e por que não editar, inovar, mudar? Reescrever. Viver.
Escrever leva tempo. Além do tempo da escrita propriamente dita, há também o tempo de ociosidade, necessário para se compor uma pré-escrita mental, antes de vir bater as teclas.
E quando se tem a mania de escrever, é assim: transformamos dores, alegrias, tristezas, sentires variados, em letras, palavras que formam frases. Algumas curtas, outras nem tanto. Mas, que muitas vezes, saem como/ ou no lugar das lágrimas, das dores que costumam, pela sensibilidade exagerada, serem igualmente exageradas, intensas. E transbordantes. Mas igualmente são sentidos os sentires de felicidade. E igualmente saem interpretando os sorrisos, ecoando as gargalhadas!! Em letras que se juntam, e formam palavras, que em sequencia, viram frases, textos. E assim, nos aliviamos, nos expressamos e compartilhamos o que acontece aqui fora, e nos atinge aqui dentro!
Mais um lindo dia vai chegando ao fim,
É mais uma página escrita no livro da vida.
Como Deus é perfeito com seus filhos, né?
A cada dia ele nos dá uma nova oportunidade de escrever a nossa própria história, então cabe a nós escolhermos o que vamos escrever hoje, e por isso temos que construir cada detalhe com total convicção de que estamos fazendo o nosso melhor, pois amanhã não terá como voltar atrás e fazer diferente. E o que foi escrito por nós hoje, borracha nenhuma será capaz apagar no amanhã.
Escrever não é assim simples... Mas podemos fazer isso transparecer como o sorriso difícil no rosto de um dançarino esforçado...
Pré texto...
(Nilo Ribeiro)
A poesia não brota,
ela é estimulada,
é a forma que o poeta adota,
para dadivar a sua amada
a poesia tem direção,
não é um documento qualquer,
é confeccionada pelo coração,
ela é para uma linda mulher
a poesia tem vida,
ela tem parte do poeta,
é feita para uma diva,
uma declaração direta
quem escreve personifica,
cria uma representação simbólica,
nela o poeta se identifica,
enraíza sua paixão histórica
a poesia eclode,
e o amor é o estopim,
uma metamorfose,
uma transformação sem fim
a poesia muda,
ela varia,
ela é da musa,
ela é poesia
este é um pré texto,
pois não sei o que escrever,
talvez seja um pretexto,
para dizer que amo você...
Artista, penso eu, é aquele que divide seu olhar sobre as coisas. Todas as coisas existentes e ainda as que ele inventa.
Olhar de artista não "vê". Olhar de artista esmiuça as coisas. Arte é reescrever o mundo do jeito que quiser. Artista olha com olho de dentro, íntimo, pessoal.
Compartilhar o olhar de dentro é coragem. Muita.
Mas arte não é escolha, é urgência. Uma grande bicho de pé que comicha até a gente coçar.
Compor não tem hora, lugar. Não respeita convenções. Muito menos o sono.
Penso que todo ser humano tem um artista em si. Basta permitir-se sensibilidade para observar com o olhar de dentro. Sensibilidade... imprescindível.
É claro que há artistas fenomenais, os bons, uns nem tanto. Há artistas fracos. Há os fenomenais que estão pobres. Os fracos que são modismo e enriquecem.. Sempre, em tudo haverá tudo isso.
Arte não tem que ser obra prima. Basta ser olhar. O de dentro. Sensibilidade para olhar com personalidade. E depois coragem, muita, para compartilhar o olho de dentro.
Artista não morre. Se eterniza em cada fragmento de sua criação. Se uma pessoa sequer se comover ou mudar o olhar.. um suspiro, arrepio.. ah, glória. Viver valeu...
Eu quero ser artista.
Ler é ter a palavra como sua e tirar proveito da sua essência, escrever é tomar posse da palavra e se aproveitar de sua existência.
No que tange atitudes decisivas, creio que a maioria das pessoas tenha mais preguiça e falta de urgência do que o medo propriamente dito de agir e mudar. Veja bem, deixando raríssimas exceções de lado, numa extrema urgência envolvendo tudo de mais importante na vida - incluindo a própria vida, haveríamos de economizar esforços para não colocarmos tudo a perder? Ao meu ver, não. E digo mais, num caso de urgência, surpreenderíamos com tamanha força que encontraríamos em nós, que sempre esteve adormecida. Força com pouco medo; coragem e força livre do restinho de medo disfarçado de preguiça.
— Icaro Fonseca
Já não bastasse tantas surpresas e desilusões com o mundo alheio, há instantes em que me pego surpreendido comigo. Eu em meio à mim mesmo; nas vitórias que pareciam perdidas e nas derrotas -, de várias naturezas. Poxa, quanta loucura esperar que posso prever, com a maestria de achismos, meu próprio destino ou quiçá, os gestos de outrem.
– Icaro Fonseca
"O vento sempre bate aqui no meu portão. Sera sempre o mesmo vento que me traz a canção ? De escrever em pensamento aonde eu não posso ir , de tentar o devaneios que estão a surgir."
Escrever é o dom de não ter medo de descrever o que coração realmente senti e deseja gritar ao sete ventos.
É,é verdade que tenho escrito muita coisa ultimamente,e que muitas foram parar no lixo como pedaços de mim que não compreendo ou até mesmo,não quis. A verdade é que tenho fugido de mim,tentando esquecer meus problemas e até mesmo meus defeitos,sem conseguir aceitar que eles sempre e para sempre,estarão comigo. Sinto medo de mim,sou minha pior inimiga,pois não posso destrui-la. Minha mente me tortura,meu coração me trai,minha razão se silencia e,novamente,me vejo perdida nesse vazio em mim,alheia ao mundo e a tudo que me rodeia. Honestamente,não sei para onde fugir,meu passado escurece meu presente e perdi a luz que iluminava meu coração,perdi a vida por mais que insista nessa existência medíocre,e é isso,o tilintar da natureza,o sopro da vida que está perdido dentro de mim,perdida.
Meu jeito de escrever
Senti vontade de voltar a escrever, acho que na verdade esse é meu jeito de se expressar, esse é meu jeito de ser, o poder de me comunicar, na arte do saber.
Criar poesias me faz bem, acho que na verdade essa é a minha intuição, escrevendo me sinto num harém, no país da emoção.
Descarrego no papel tudo aquilo me traz inspiração, acho que na verdade esse é meu jeito de desabafar, essa é minha paixão, é a arte de me declarar com a caneta na mão.
