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Rosas mortas e sem cor
Assim foi o nosso amor,
Ou apenas o meu amor,
Pos vós...
Vós não amastes ninguém,
Chorei e choro
Você pode olhar nos meus olhos
Pode dizer o que quiser
Nada me convence
Da sua maldade
Da nossa realidade
Choro sim
Queria ter vc aqui
Queria ouvir que é mentira
Que você me quis
Me desejou
Me amou
Hoje mais triste do que nunca
Choro o choro calado
De um coração calejado
Em uma dor megulhada
Nessa ilusão sem sabor...
Longe é um lugar
Onde mora o desamor.
Impossível é o termo usado quando
Não se deseja tentar.
Amor é sinônimo da palavra mãe.
Te amo Loina!!!
Em pleno século XX I, o homem avança tanto, mas não consegue melhorar nas relações humanas. O que falta? Amor ao próximo?Temor a Deus?Até quando inocentes serão sacrificados para dar vazão a loucura humana.
"Estou a Beira do precipício...
Mas não posso pular...
Precipício bonito, Belo....
Que se chama amar."
.
Desamor
"Me sinto impotente frente ao desejo de te amar...
Sou fraco! e não resisto!
Só me resta... desamar!"
.
Desamor
Relatos de uma amante
Não sei o que é, passar uma data de comemoração ao lado do meu amor, esperar por aquele que você ama chegar.
Não sei como é ver você acordar pela manhã.
Não sei o que é sair de férias prolongadas junto com você.
Não sei como é ter a liberdade de ligar a hora que for necessário.
Não sei o que é depender e precisar da pessoa amada a qual escolhemos para ficar ao nosso lado...
Muitas coisas simples do cotidiano de uma família eu não sei, pois não tenho marido, mas sou amante.
È solitário e vazio passar as noites sozinhas, lembrando das noites que passei acompanhada.
È a incerteza de se estou esperando alguém que realmente virá.
È o medo eterno de perder aquilo que amo, nunca saber se realmente o tenho.
È a longa espera para ouvir apenas:
“olha depois te ligo para dizer o que ficou resolvido... ah minha esposa, está bem, ela está aqui do lado...”
È saber que logo seus olhos sentiram saudade de ver a imagem do seu amor, e não poder fazer nada a não ser se consolar com retratos.
È ter medo de muitas coisas:
Ter medo de sofrer na ausência e ter medo de se acostumar com a sua presença.
È acordar todas as manhãs colocando os dois pés firmes no chão, tentando lidar com a realidade de que hoje eu posso perder tudo.
Afinal sou apenas uma amante!
Como muitas pessoas acham “sou uma mulher de apenas alguns momentos bons, não sou como uma mulher casada, não estou acostumada a cuidar de um homem todos os dias, não estou acostumada a rotina e a conflitos do dia a dia.”
Realmente talvez não seja mentira, mas duvido que a esposa que está sempre junto com o marido saberia ser uma amante.
Ser ela é fácil!
Ela sabe que o marido está como casado com ela diante da justiça, sabe que horas o marido vai chegar que horas que vai ir trabalhar, sabe que se precisar de alguém para emergência ela tem, sabe que se olhar pela casa em algum lugar terá retratos espalhados de seu marido...
Mas e eu?
Eu, espero, sofro quieta, me encontro escondido; encho-me de esperanças com um toque de medo de ser abandono totalmente, passo dias sem contato, sinto a perna tremer de medo de ser descoberta em flagrante, passo todas as datas comemorativas vendo casais juntos felizes, me consolando somente com promessas de que ele virá me ver quando for possível...
Ser amante é pior do que ser solteira; quando se está solteira sabemos que estamos sozinhas, mas que você ainda tem a oportunidade de conhecer alguém. Mas e a amante?
Sabe que não está sozinha, mas não sabe se vai ficar sozinha repentinamente e nunca sabe se vai ser suficiente o tempo da presença de seu “companheiro”.
A única certeza que uma amante pode ter é que qualquer filho que ela lhe der será “bastardo”, não tem direitos legais sobre nada e que deve evitar ao máximo se aproximar da esposa dele.
A certeza absoluta que eu tenho é que eu o amo, e que por isso aceito ser a amante; não posso obrigar a ninguém se separar, sem poder assumir as conseqüências.
Então o que me resta é: sim eu sou a amante, que divide os momentos bons e se sufoca em meio à solidão nos momentos ruins.
Gostaria de deixar claro a toda e qualquer mulher que atraí-se por homens como eu, que se apaixona por aqueles que com certeza possuem a capacidade de ter um relacionamento e ser o homem da casa, ser o homem de uma mulher.
Olha: não se engane com o mesmo engano que o meu. Há homens por aí que ainda não estão preparados para um relacionamento, porém se você souber envolvê-lo ao ponto dele querer te ter você o terá, não se renda, não se entregue, negocie sem que ele saiba e o conquiste com todo seu coração, só depois entregue-se. Seja a mulher de um homem que seja seu, não o divida comigo, não dê espaço para isso, caso isso aconteça não aceite, pois se ele “amar as duas” será eternamente a sua desculpa para nunca se envolver com ninguém sentimentalmente de verdade, mas apenas viver as relações mais cômodas e interessantes que ele puder conquistar. Seja mais que apenas uma conquista, eu sou a amante que não é mulher, que não é amada de verdade, sou aquela que buscará sempre conquistar alguém que já perdi e nunca foi meu, pois nunca me verá de verdade, logo ignorará como ignora a sua atual mulher.
Sou a amante que gostaria de nunca ter sido, talvez nunca ter lhe conhecido, mas me prendi tanto, que não sei quem eu seria, aliás, sei que sou amante, mas se eu não fosse quem sou, não sei quem eu seria pra ser sincera.
Sou um relato de um amor que não existirá, fadado ao fim, cuja fé emanada dentro de mim por esta ideologia passional me matará em vida e faz-me despedir-me de vós com este ponto final.
Preenche-me de ti
Não tenho do que seja meu,
Quando do teu vive a me rodear.
Confusos sentimentos me assaltam a alma:
E dos equilíbrios,
Tão puros e eternos...
Efêmeros desejos,
Não sabem mais em pé ficar.
Então, deita-te tu em mim.
Recolhe-me!
Preenche-me de ti.
Vigia-me!
Sufoca o desamor de dor.
Sorrateiramente, ganha-se cor,
Faz-me flor sem pudor.
Do que seja meu, em tu, morada se cria.
Pondera-se a razão de não se ter solução,
Nesta risca de amor, em teu ardor,
Desequilibra e esfria,
O que de por clemência,
E vingança anistia,
Meu corpo por ti ardia.
Então as horas, marcadas no pêndulo da vida, passam...
Mas você nada percebeu.
Não viu quando caí...
Não viu quando chorei...
Nem sequer notou quando parti.
Mas nem sofro por ti.
Um dia a carne morre.
Um dia você sangra.
E tudo que lhe deu prazer será sua dor.
Não demore a perceber que deve acordar.
Mas,
Quando abri seus olhos, estarei em um novo caminho, bem diferente do que sonhamos,
E mesmo podendo voltar eu não vou olhar para trás.
Seu tempo já passou!
Ouça o tic-tac antes de dormir:
Será que pensa nele ou será que pensa em mim?
Quando acordar será tarde.
As flores terão murchado e as palavras estarão perdidas entre o encanto e a mentira.
Não me peça para voltar, pois as minhas feridas ainda não pararam de sangrar...
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Sangria temporal II
_ Você quer uma xícara de café ou o meu amor?
_ O café está quente?
_ Sim!
_ Dois dedos, por favor.
Mas o amor também estava...
Durante um tempo acreditei ser respeito aquele único sentimento que, em mim, ainda restava por ele, mas descobri que era medo. Quando cresci, os meus medos acabaram. Não me restou mais nada...
Tens o que precisa: o meu número está na sua agenda; meu endereço na fotografia de sua memória; a minha cama arrumada à sua espera; e o meu coração, esse não me pertence mais... O perdi quando te encontrei.
Se a vontade vier, venha!
Se não, não!
Eu não sei quanto tempo vai demorar para que eu te esqueça, mas eu me cansei de chorar a perda de amores que nunca foram meus.
Quem quiser ficar, fique!
Quem não quiser, adeus...
Apenas os loucos, em tempos de desamor, acreditam que um dia encontrarão o amor de suas vidas.
E isso os torna sábios...
A verdade é que a vida real já machuca demais e, ainda assim, eu continuo sofrendo por amores platônicos.
Às vezes é melhor se perder em ilusões a tentar se encaixar em uma realidade em que o ego e desamor tornaram-se crônicos.
As pessoas têm tratados as outras exatamente como tratam os cigarros: as acendem com ilusões; tragam tudo o que as interessa; e depois as descartam, como um filtro...
Na era do WhatsApp, alguns amores se consolidam por ultrapassar as ondas do wi-fi; outros morrem cedo demais por terem o tamanho exato das polegadas de um touch...
Eu prefiro o silêncio da minha solidão
às meias verdades de um amor pela metade.
Se for pra ser, que seja inteiro.
Meias foram feitas para os pés,
não para o peito...
