Sorte e Merecimento

Se pra mostrar que é mais forte
Você tem que brincar com meus sentimentos
Eu só lamento por você, você tem muito o que aprender
Um grande amor não é questão de sorte
E pode ser que você nunca note
Que eu faço tudo por você, mesmo sem você merecer

Algumas pessoas têm tanto medo de assumir a responsabilidade dos seus erros que o atribui à má sorte, ao destino, ao diabo, ao sistema socioeconômico, à sociedade, exceto a si próprio.

Nada sou, por nada ser sei que existe um Deus que acima de todos é tudo que precisamos ter para sermos... Tudo é, mas nada sou sem Deus! 🍃🌻🙇

(...)
Sou de mim
patuá
em verso
prosa
e fruto.

Não perco meu tempo com pessoas que não fazem sentido na minha vida.

⁠Consciência da situação, bom senso de avaliação, firmeza na ação, reconhecimento do resultado positivo, são fundamentais para quem sabe que quase nada cairá do céu por sorte.

Sortudo é aquele que tem o privilégio de amar.

⁠"O que não me mata, me faz mais forte.
O seu amor, me destruiu, saí mais fraco, era melhor ter encontrado a morte.
Achei em ti minha joia rara, uma paixão de novela, mas pergunto: pr'onde foi minha a sorte?
Azar no jogo, azar no amor, azar na vida, azar na sorte.
Azar na morte.
Azar meu, ter lhe beijado, ter entregado meu peito, à lâmina de sua faca, ainda hoje, sangra-me o corte.
Quem secará a lágrima que em meu olho escorre?
Amanhã eu paro, mas hoje, eu vou te esquecer, vê pra mim, só mais uma dose.
Me faz fraco, o que me fazia forte.
Que meu pranto, se misture com as águas da chuva e ninguém me note.
Sua ausência não me matou, é verdade, mas estou fraco como nunca, longe de estar forte..."

⁠Tenho plantado árvores

Tenho plantado árvores
sem saber o nome das mudas.
Algumas nascem tortas,
outras largam o caule no meio da tarde,
como quem desiste do dia
antes que a manhã termine.

Não escrevo placas,
não celebro datas.
Apenas volto, às vezes,
com um copo d’água e um silêncio,
como se ambos fossem sementes.

Plantar me parece um jeito
de conversar com o que virá depois de mim:
alimentar com frutos e sombra,
como quem deixa recados
em folhas verdes,
numa língua que ainda será inventada.

Às vezes, passo semanas sem voltar.
E, quando volto, há silêncio também nas raízes.
Outras vezes, encontro uma folha nova
que não me esperou para nascer.

As crio em pequenos vasos,
pensando protegê-las do mundo.
Mas elas anseiam pelo chão —
há raízes que não suportam cerâmica,
há vontades que só entendem o barro.

Tenho aprendido que a terra escuta melhor
quando não a interrompemos.
E que há gestos que não florescem
para nós.

Tenho plantado árvores
como quem aceita não entender tudo,
mas ainda assim insiste.
Como quem planta uma pergunta
e colhe, com sorte,
a sombra de uma resposta.

⁠Se o poder está na fé, a pessoa que reza e a que carrega um trevo de quatro folhas na bolsa para lhe dar sorte estão igualmente certas.

⁠Olhe ao seu redor: há uma diferença imensa entre assistir passivamente à vida como espectador e apreciá-la com alma.
Entre trevos e trevas, entre sorte e morte, a felicidade é um desafio delicado, revelado apenas àqueles que se atrevem a enxergar o milagre nos detalhes.

⁠Homens que reclamam por oportunidades, não percebem que acordam todos dias.

⁠Milhares buscam riqueza, poucos encontram. O segredo? Riqueza sem propósito é poeira ao vento.

⁠A maçã expulsou Adão e Eva do paraíso, adormeceu a Branca de Neve e deu sentido ao iPhone — e você ainda acha que a serpente é a vilã da história?

A sociedade é tudo. Muitos de nós passamos a vida pensando que somos autossuficientes e que vencemos por esforço próprio. Alguns podem creditar (ou culpar) a família por sua sorte na vida, mas raramente pensamos sobre as forças maiores que determinam nosso destino.

⁠Se valeu perder oportunidades ou não, só o tempo dirá!

⁠Eternamente grato por te ter,
Minha linda mulher, meu amor, meu querer.
Em cada batida do meu coração,
A certeza de que a sorte me deu a mão.

Correndo atrás da felicidade, mais ela insisti em recolher a mão para não me apertar.

<Trevo de cuatro hojas>


Planté mi alma en un jarrón de oscuridad,
Regando los dolores más inquietantes de mi silencio.
He sufrido silencio por vidas karmicas enteras,
La soledad me ha robado todo, hasta la tristeza.

Regaba mis lamentos tres o cuatro veces por semana,
En un esquema de agua fresca en la nuca cuando el mundo parecía querer caer,
Sol caliente en la espalda cuando no sabía adónde ir
Y mucha charla junto a los oídos de mis tréboles de la suerte
Siempre que estaban tristes.

Planté mi suerte en un vaso profundo de tierra negra muy fértil
Y de brotes muy prósperos.
Sequé, lloré, casi me fui, pero no me morí de hambre.
Salido y, resistente, hoy crezco trébol de cuatro hojas.

E se me pergunta: o que é a morte?
Digo que ainda é um caminho sem norte
No qual não há certeza de qual será nossa sorte.