Soneto da Paixao

SONHO D’OIRADO

Peixe dourado d’oira
Os olhos da minha amada
Embelezando-os com o sentir
Com sua beleza d’oirada.

Ali na margem do lago
O peixe d’oirado eu vi
Expondo o seu lindo nado!
Que a meu fado consenti.

Nade meu peixe d’oirado, nade?
Nade... Nade em seu existir
Nade o seu d’oirado pra mim.

Sob o meu coração... É verdade
Que sempre estive junto a ti
No meu sonho... Assim, assim.

Antonio Montes

BOLA CHEIA

Bola cheia, levando tapas e peias
girando, pulando vai bolando
Estapeia, escorregando na areia
aos pés dos chutes pulsando.

Aos olhos da bicuda, saltando
na ponta do dentão, encandeia
sob mãos do torcedor, aplausos
ao pescoço do senhor as veias.

Bola cheia, pingue pongue na lua
peladas, chutes no pedaço da rua
olhos da esperança, vida continua.

No campo no peito e no abraçar
no pé no olé ludibria no enquadrar
na quadra desenquadra a rodar.
Antonio Montes

BOM PARECER

A viúva debruçada sobre a janela do desespero,
estava lacrimejando, quando o alvorecer passou
seus olhos chorosos,nem viram o momento
a tarde que com sua inabalada calma chegou.

Quando prestou atenção em sua volta revirada...
o verde, estava amarelando em sua pradaria
por isso, não apreciou, pétalas da meiga vida
nem as flores, sobre os ventos do seu dia.

Hoje a esperança é um ponto no ontem
e um passo no futuro de caídas, asas
e o amanhã, está acoplado no presente.

Não chore viúva, não chore... Se chorar
Ventos poderão carregar suas lagrimas
e aguar a decepção do seu, onipotente.

Antonio Montes

A CARESTIA

A carestia outrora d’aqueles dias
Era a mesma de hoje no mundão
Assombra a gente, teme a emoção
Até mesmo no centro da eucaristia.

O sacramento... Todavia se safra
Passa tempo, mas não os seus dias
Esperança de pobre se ensaca
Aos olhos do poder... É cortesia.

O século vinte e um, chegou a trote
Voando a motor na popa de bote
Espalhando contraventor e rebeldia.

Já não se vê mais, touros nem garrote
Até fortes e muralhas dão seu pinote
Nessa vida de descarte... Quem diria!

Antonio Montes

A SOMBRA

Uma sombra que sempre assombra
treme no meio de uma noite escura
será um ser, que na ótica assombra
ou, uma frágil sombra da figura?

A sombra assombrou quatro ventos
e assoprou com dever de espantar
assombrando assim os sentimentos
que debandou pra cá, do lado de lá.

Sombra, que vez d’amor, tem medo
encima-me assombrar as sombras
e espantar os meus tenros segredos.

Não me deixe assim sob assombros
tremendo-me as mãos, todas bambas
e levando-me, aos trancos e tombos.

Antonio Montes

Verdes, cor dos seus lindos olhos; belos quanto esmeralda
uma joia de fato, cujo brilho é para poucos usufruir
distinto ao manejo, quem sabe um beijo de vossos lábios
assim anseio remanescer a vista do seu olhar

outrora pode-se lhe dizer, o quão belo é vê-la resplandecer
mas por caso inoportuno, tendo a padecer
a luz do luar , belos versos de amor irei vos prosar
mesmo que seja tênue, a linha cujas almas tendem nos tocar.

alva é a luz, que toca e ilumina tua pele
bela aurora, de tamanha beleza e benevolência
narciso invejas tu, por conseguistes almejar a perfeição

de fato por meio desta venho lhe falar
pois com palavras é conturbado me expressar
o quão esplendoroso são as curvas do seu olhar.

AMAR É UM VÍCIO

Meu maior vício foi te amar demais.
Ocultei coisas do meu passado
só para disfarçar tudo que fiz de errado
ao me deixar amar você.

BORBOLETA

Eu não farei poema à borboleta,
inseto que esvoaça sobre a rima
furtada da inequívoca obra-prima
jamais escrita por esta caneta.

Persigo a perseguida de veneta,
mas voa a rima alheia à minha estima
a qual “torce, aprimora, alteia, lima
a frase”, que se esconde numa greta.

E o muro, “paredão todo gretado”,
é sóbrio, é careta, e é quadrado,
mas guarda para si aquela greta.

Solitário empunhando esta caneta
por ser da borboleta rechaçado,
achei-me, em outra greta, contentado.

Se a lua nossa desce o canto no alpendre
eu sobre o som daquela noite triste
escorro em prantos - uma dor que existe -
a melodia que me sai do ventre.

Canto a certeza de só ter em mente
O que nos braços o desejo clama.
Há dor maior que essa, de quem ama,
que emudece o ato que se sente?
DOR DE POETA, DOR DE PALHAÇO

Eu amo ao ponto de me dar ao sim,
de me vestir de ais, de ser o nunca,
o todo, o meio, começo... enfim.

Eu amo ao tanto que não cabe em mim,
Sonho o instante que não chega; junca.
Meço o começo, mas o que tenho é fim.

O amor é o juízo perdido dos loucos,
e a loucura encontrada nos sábios.
É um dom que as pessoas perderam,
e o substituído dos fortes que são fracos.

É o sonho que me chama pra dormir,
e a luta que me mantem acordado.
É o calor que esquenta o amante,
e o refrescar que alivia o angustiado.

Uma perfeição acompanhada de confusão,
e a dificuldade que desespera até o mais calmo.
É tudo o que me alivia e também o que me deixa cansado.

Amar se resume em uma grande loucura,
e deve ser algo somente para os loucos,
porém mais louco que os loucos, apenas é quem deixa de amar.

Sobre as Partidas Inesperadas

Estamos em uma época cinza.
não como os filmes de outrora,
que sem palavras arrancavam sorrisos desenfreados ,
mas uma época de partidas inesperadas .
De entes sendo levados precocemente ,
e outros , que se dependessem do amor alheio ,
viveriam para sempre.
Alguns , o tempo cuida de levar
outros optam por caminhos com final supraescrito
pela "roleta macabra" da vida torta ,
é época de pais enterrarem filhos ,
e época em que filhos precisam mais do que nunca de seus pais .
É época de homens vestindo cinza
auto-nomearem-se detentores do direito
de executar a lei conforme lhes forem mais convenientes
Levando precocemente quem estiver na frente .
É época cinza pois a cada dia que se liga o noticiário
mais cores da vida vão embora ,
a cada conversa eventual na porta de casa ,
vem o luto , a má nova .

Estamos partindo.

De um pra outro

Não consigo desfazer essa imaginação fértil ao pensar em você. Não quero sentir, mas existo apenas pra sentir.

É tão óbvio quanto os opostos se atraem, mas não se entendem;

É tão nítido quanto a luz da lua ou o brilho do sol;

Mais intenso que o amanhecer de um dia frio.

Ou a florescer das manhã de setembro.

Não peço mais que a verdade em seu olhar;

Talvez a sinceridade de suas palavras;

A clareza do nosso diálogo;

A verdade do nosso amor.

Quero a imensidão de alegria em nossa rotina.

A totalidade de liberdade

Generalização de verdades

A mais linda historia contada.

ALGO ERRADO

Tinha tudo pra dar certo,
Mas algo não seguiu o planejado
Eu queria de você chegar bem perto
E expor o que tinhas conquistado.

Decidido estava a lhe dar meu coração,
Dar-lhe do meu tempo, do meu vinho,
Para te fartares, e de amor, viveres paixão.
Para que também percorresses meu caminho...

E ao meu lado vivêssemos um sonho
Que felizes, realizaríamos com carinho.
E curtiríamos, juntinhos, um século risonho(...)

Mas me pregastes uma peça, me deixando sozinho
A replanejar minha vida, que agora a repensar me ponho,
Ao fechares seus lindos olhos devagarinho.

VOZ DO SILÊNCIO

O silêncio brada vazios inconfessos
Num linguajar da emoção em espera
Desatados da tribulação tão megera
Tecendo sensos selvosos e travessos

No silêncio escoa solidão em esfera
Soprando suspiros turvos e espessos
Dos enganos emudecidos e avessos
Do tormento, ásperos, tal uma tapera

É no silêncio que se traga a memória
Desfolhados das sílabas da estória
Do tempo, despertando os momentos

Tal o vento, o silêncio é uma oratória
Que verborreia o pensar em trajetória
Nos lábios lânguidos, frios e sedentos

© Luciano Spagnol
Poeta do cerrado
Setembro de 2017
Cerrado goiano

VENTOS DO MEDO

Ventos que soprava a vida desinibida
ainda hoje, sopra os quatros cantos
mas, a bandeira perdeu o seu encanto
e a brisa agora, congela o luar da vida.

Não se ouve mais gritos, de clamor...
Medo, perambula no estampado fado
a espera, e a flecha certa do horror...
Pendulam tremula, abafando a dor.

Estão fazendo bombas para brincar
por certo, será apenas para brincar
mas p'ra que tantas, para brincar?!

Estão carregando, dinheiro p'ro altar
na alegação de que o céu irá precisar
é uma pena, que Deus não irá gastar.

Antonio Montes

Minha esposa linda.

A minha amada é única
Ela tem os cabelos cor de cobre
E o sorriso que brilha mais que prata
Nas primeiras horas do dia
Nos primeiros raios de sol
Quando adentra nosso quarto
E toca seus cabelos
Parece que suas madeixas roubam os raios do sol
E ficam incandescentes
Ela olha para mim e sorri
Em seguida vai lidar com seus potes,
Seus recortes, suas agulhas, que tiram todas as agruras do viver.
Assim a vida fica mais linda.

FEIRA DA LARANJA

Domingo, fui a feira da laranja
e as bancas, botavam banca
com laranjas, cheias de vida
e ali, as suas vidas coloridas.

As laranjas esbanjavam cores...
Laranjas, vermelhar amarelas
laranjas, para eles e para elas
seus gostos, aguçavam sabores.

A vontade, com verdade veio...
Então, pedi um suco de laranja
e o copo de suco, estava cheio.

O suco, continha gosto do fruto
assim, no seu estado todo bruto
das laranjas, tangendo seus meios.

Antonio Montes

AFORA DA JANELA

Plumas de nuvens no céu profundo
De Brasília, alvos lençóis esvoaçantes
Se desfazem num piscar do segundo
Ao sopro dos áridos ventos uivantes

Ali, acolá, riscando devaneio facundo
Na imaginação, e sempre inconstantes
Vão e vem tal desocupado vagabundo
Ilustrando o azul do céu por instantes

Em bailados leves e soltos, voejando
Na imensidão do horizonte em bando
Vão em poesia na sua versátil romaria

E num ato divino, faz-se o encanto
Tal como flâmulas por todo o canto
Tremulando no cerrado com euforia

© Luciano Spagnol
Poeta do cerrado
2017, julho
Brasília

A VOZ DO SILÊNCIO

Os degraus são da dor e do sofrer,
Só os calam as vozes da virtude,
Mas o lodo da vil vicissitude
Faz o tolo, de início, esmorecer.

Quem se prende a esta lama sem saber,
Gasta muita beleza e juventude,
E, depois da total decrepitude,
Se despede da vida sem viver.

O brotar dos sagrados germes n’alma
Do andarilho, na dor e paz, o acalma
Entre os juncos do ser que é sua senda.

Cada vício é o riso de uma hiena,
E a virtude é a voz meiga e serena
De quem forja na queda a própria lenda.

QUANDO O SONHO...

Quando o sonho que sonhei na mocidade
de mudança deste mundo em desatino,
for sonhado pelo campo e a cidade
cumprirá aqui na terra o seu destino.

Quando o sonho que sonhei de liberdade
for sonhado pelo o povo nordestino,
então meu sonho será realidade...
- u'a bandeira de vitória, um novo hino!

Muito embora alguns digam - "que quimera!
esse sonho que é sonhado nesta era,
não será concretizado um segundo!"...

O que importa se alguns pensam assim?
Se esse sonho que nasceu dentro de mim
se multiplica a cada dia p'lo mundo!...