Solo
Para onde vai essa tua alma se apenas nos montes coloridos, moldados por pétalas de seu próprio solo, lhe traz alívio e mansidão que vós tanto há de desejar?
A CHUVA TROUXE A PRIMAVERA
Veio a chuva generosa
e a terra ela molhou
espalhei sementes no solo
e as cobri com amor
nasceram brotos verdes
com botões em flor
as flores enfeitaram
a terra que a chuva molhou...
mel - ((*_*))
O AMOR PASSOU POR MIM
O amor nasceu e não cresceu
No solo árido que não cuidei;
Não rompeu, não frutificou...
E ao murchar deixou-me
O remorso de não o ter vivido.
04.04.16
Assim como na lavoura,
Nem todas sementes de amizade,
lançadas ao solo, germinarão...
mas, cabe-nos executar a semeadura
procurando o melhor terreno,
irrigar, eliminar as ervas daninhas,
afastar as pragas invasoras e, torcer
torcer muito para que as intempéries
não destruam o que foi tão duramente
cultivado.
As sementes nunca morrem,
elas repousam
à espera de um solo fértil,
do tempo certo para germinarem!
Assim,
deve ser nossa Alma!
Distante do barulho que a alicia
descansar aquele sonho
que parecia perecer,
encontrando o momento próprio
de acontecer!
10/12/2015
E a chuva de ontem varou noite a dentro, continuando a molhar nosso solo manhã a fora...
mel - ((*_*))
CARTA A UMA BOA AMIGA
"As palavras só chegam ao coração quando saem do coração." - Sólon.
Dessa forma, sitar versos bonitos diante da sutileza das emoções que por você carrego, seria uma tentativa frustrada e controversa de agregar sentidos a esse carinho e admiração que tenho por ti. Por isso, busco no espelho da simplicidade de nossa amizade fundar os valores que tanto desejo ver refletidos em todos os dias da minha vida. E talvez um dia para além dos dias, quando já não estivermos mais próximos um do outro ou nem tão ligados como devera ser, que possamos ao menos parar pra relembrar com destreza dos momentos de nossa convivência, consolada pela ternura das lembranças das coisas que hoje ainda estamos a construir.
Mas, de pessoas especiais a gente não cobra presença, cobra saudade. E como diz o poeta, "saudade é a solidão acompanhada", por isso te digo: - nunca se sinta sozinha, pois como todas as outras pessoas que também gostam de você... Eu estou com você pra te apoiar, pra te motivar, pra te consolar, para poder te proporcionar algum bem...
Bom, ficar sem falar contigo me faz muita falta. Não me deixe apenas com a sua ausência, eu preciso da sua companhia.
Espalhe por aí que a verdadeira felicidade é plantada e cultivada com fé todos os dias no solo do coração de quem ama a si, ao Criador e ao próximo. Muita gente a confunde com alegria passageira, com momentos de euforia. Esses vem e vão. A verdadeira felicidade sobrevive a tempestades, catástrofes, abalos sísmicos, enfim, haja o que houver, ela renasce, tal qual a lendária Fênix, que ressurge das cinzas.
"Não existe carreira solo, meramente por opção. Quando se passeia pela estrada da vida, sem uma parceria, é que a cobiçada estabilidade, que querendo ou não, está interligada ao outro, ainda não deu o ar da graça."
Adão era só, ele e sua viola.
Descalço, pés na terra, terra sua: solo de Adão.
Na viola ponteava - solava Adão....
Pois era tão só Adão: solidão.
Urrah! O que mais falta agora? Nós militares não admitimos em nosso solo sagrado, onde juramos defender a nossa pátria contra qualquer tipo de inimigo. O nosso inimigo hasteou sua bandeira em nosso solo. Levantou sua bandeira na terra sagrada, chamada Brazil. Declararam guerra! Declararam guerra ao povo trabalhadore. Devemos aniquilá-los. Devemos destruí-los. E você, que tem a permissão de -- no seu cargo ou na sua função -- pegar um fuzil em suas mãos, não ouse apontar para o povo brasileiro. Não ouse apontar seu fuzil para a sua mãe, para seu pai, para seus familiares, para seus vizinhos, ou para seu próprio povo.
Os comunistas são o seu inimigo. Os vermelhos são o seu inimigo. Aldo Rebelo é seu inimigo. Dilma, Lula, e todos os os petistas são nossos inimigos. Eles nos querem ver abaixo de um sistema comunista, onde até a comida é racionada, onde só eles são ricos, só eles tem direito à tudo que é de bom.
Brasileiro Graças a Deus
Piso no solo sagrado.
Onde tanta gente pisou.
Gente boa.Trabalhadeira.
Gente nem tanto. Hospitaleira.
Todas lidando o próprio chão.
Plantando a vida,
e passando de mão.
Se desenhou território,
surgindo nossa nação.
Tanta gente, tanto trabalho
que deve continuar.
Tirando do solo sagrado.
Que tudo que essa terra dá.
Por isso. Querendo ou não.
Somos todos irmãos desse lugar.
Nos fortalecemos de todos dos frutos.
De nossas mãos a trabalhar.
Logo cedo aprendemos.
Que a todos pertencia.
Não seria de um bando.Com uma carta de alforria.
E a ideia de justiça. Cada vez precisaria crescer.
Partilhada para todos. O tudo, da construção.
Muita gente passaram. Dormiram com essa esperança.
Que um dia. Tudo ia melhorar.
O mesmo sonho, ainda acalentado.
Que devemos por honra.Guardar.
E saber que um dia. Isso vai se realizar.
Diferenças de idéias. Em todo lugar se tem.
Mas conhecer a verdade. É como ascender uma luz.
E, colocada na prática. Para todos melhora.
Se estamos conseguindo. É claro que não.
Verdade dita. É pouco governo e muito ladrão.
Depois de tanto trabalho.
O que de justo, escoa pelo ralo.
Dessa maldita corrupção.
E a cada imposto cobrado.
É recebo de otário.
Para toda população.
Chega de ser enganados.
Aqueles que nesse solo surgiu.
Aqueles que Nele cresceu,
e se alimentou de Brasil.
Devemos aos nossos entes.
Essa insatisfação.
Cinismo de malandros,
sindicalizados, enjangados,
togados ou não.
Mãos sujas de podridão.
Ser bom. Não é ser bobo.
Precisa aumentar a indignação.
Só de conversa não se cuida do povo.
E só de retórica, não se faz o pão.
A cada criança mal cuidada.
Quando cresce . Não espera nada.
E pouco devolve para essa terra.
Desculpas não há.
O Principio do estado. É cuidar.
Moralidade.Esta escrito. É só praticar.
A res-publica pertence ao povo.
E não para charlatão.
Bobo alegre , que quando passa.
Falta o bom ar em toda praça.
Enquanto desce o caixão.
O momento é histórico.
E não devemos esconder.
Devo isso a pátria.
Do que ela fez por você.
Chega de corrupção.
É a obrigação de nossa gente.
E quando dormirmos em berço esplendido.
Deixaremos nossas marcas. De um pensar diferente.
De um povo humilde, mas inteligente.
Que eliminaram os sangue-sugas.
Que roubavam nossa gente.
marcos fereS
Brasileiro Graças a Deus
Piso no solo sagrado.
Onde tanta gente pisou.
Gente boa.Trabalhadeira.
Gente nem tanto. Hospitaleira.
Todas lidando o próprio chão.
Plantando a vida,
e passando de mão.
Se desenhou território,
surgindo nossa nação.
Tanta gente, tanto trabalho
que deve continuar.
Tirando do solo sagrado.
Que tudo que essa terra dá.
Por isso. Querendo ou não.
Somos todos irmãos desse lugar.
Nos fortalecemos de todos dos frutos.
De nossas mãos a trabalhar.
Logo cedo aprendemos.
Que a todos pertencia.
Não seria de um bando.Com uma carta de alforria.
E a ideia de justiça. Cada vez precisaria crescer.
Partilhada para todos. O tudo, da construção.
Muita gente passaram. Dormiram com essa esperança.
Que um dia. Tudo ia melhorar.
O mesmo sonho, ainda acalentado.
Que devemos por honra.Guardar.
E saber que um dia. Isso vai se realizar.
Diferenças de idéias. Em todo lugar se tem.
Mas conhecer a verdade. É como ascender uma luz.
E, colocada na prática. Para todos melhora.
Se estamos conseguindo. É claro que não.
Verdade dita. É pouco governo e muito ladrão.
Depois de tanto trabalho.
O que de justo, escoa pelo ralo.
Dessa maldita corrupção.
E a cada imposto cobrado.
É recebo de otário.
Para toda população.
Chega de ser enganados.
Aqueles que nesse solo surgiu.
Aqueles que Nele cresceu,
e se alimentou de Brasil.
Devemos aos nossos entes.
Essa insatisfação.
Cinismo de malandros,
sindicalizados, enjangados,
togados ou não.
Mãos sujas de podridão.
Ser bom. Não é ser bobo.
Precisa aumentar a indignação.
Só de conversa não se cuida do povo.
E só de retórica, não se faz o pão.
A cada criança mal cuidada.
Quando cresce . Não espera nada.
E pouco devolve para essa terra.
Desculpas não há.
O Principio do estado. É cuidar.
Moralidade.Esta escrito. É só praticar.
A res-publica pertence ao povo.
E não para charlatão.
Bobo alegre , que quando passa.
Falta o bom ar em toda praça.
Enquanto desce o caixão.
O momento é histórico.
E não devemos esconder.
Devo isso a pátria.
Do que ela fez por você.
Chega de corrupção.
É a obrigação de nossa gente.
E quando dormirmos em berço esplendido.
Deixaremos nossas marcas. De um pensar diferente.
De um povo humilde, mas inteligente.
Que eliminaram os sangue-sugas.
Que roubavam nossa gente.
marcos fereS
Ofereço-te flores. As flores que cultivo no terreno fértil da amizade, nesse solo mágico, embebido de ternura.
É preciso pisar no chão, descalços, todos nós, pés no solo amado, sentir o incomodo das pedras, o frio, o calor, o conforto e o carinho, o abraço aos dedos de terra mãe tão gentil. É preciso sair às ruas sentir o cheiro daquilo que desconhecemos, daquilo que achamos que conhecemos, é preciso estranhar o estabelecido, o posto e o imposto.
Calçados estamos, desatentos, ou muito, a nós mesmos, cheios de pressa, alguns de bota, outros de chinelos, tênis, sapato, todos bem abotoados, presos, amarrados, não tocamos a poeira virgem de pés descalços, não sei a dor que sentiria, ou o sorriso ingênuo que daria, não conheço o abraço, não sei calor ou frio, sou cego, surdo e mudo de paladar e tato inexistente.
Vivo repetindo, multiplicando, aderindo, calço sapatos que me protegem, uso calças e blusas, coloco meu casaco de general, gorro e guarda chuva, dia de sol, praia, chuva, lua, o mais em si mesmice do mesmo de todo dia. EU...
Ousa, o mais que puder, enxerga, escuta, senti, vem em minha direção, sorri e segue adiante, tira, pisa.
Em notas cravadas
Galopeia pensamento,
foi aquelas andadas minha jornada,
neste solo semearão mil cavalgadas,
dum gélido e sólido covil,
inconsciente amor ao dorir,
sono em breve anseio faz florir;
nos meados dessa ceada,
fartar-me-ei nessa calada e pertinente dor,
sou terminante,
minhas promessas mausoléu cascalhas,
morte; abrigo por mal ao bem viestes,
serei a ida dessas ceifadas boas vindas.
Aos Mestres e aos que caminham com honestidade de propósito, minha reverência até o solo; aos frequentadores hipócritas do Poder eu quebro, mas não vergo!
(Amante da Liberdade)
Sidney Poeta Dos Sonhos
