Solo

Esperar
E receber a falta de tempo
desejar
E não sentir a mesma intensidade
Cantar
um solo, quando deveria ser em dueto
Agir
E não ter em troca a reação


No fim,


O gozo
Se torna um despejo
A mão
É melhor que pernas e entremeios
A solidão
É melhor que a companhia.


Enquanto se luta com a realidade distante, perde-se os sonhos pelo medo do seu fim imediato.

"A mãe é o primeiro solo sobre o qual a vida floresce. E, assim como a árvore nunca se desvincula completamente da terra que a nutriu, os filhos carregam consigo, por toda a existência, sinais visíveis e invisíveis daquela que lhes deu a vida. Mesmo quando ela já não está ao alcance dos olhos, continua presente nas profundezas do ser, como a raiz que sustenta a árvore sem jamais aparecer."

Só comerá da colheita aquele que preparar o solo, plantar, cuidar, até que pelo suor de seu rosto possa alimentar e depois descansar do seu cansaço!

"O inimigo achou que estava te enterrando, mas ele só estava te plantando em solo fértil para uma colheita imparável."


Lúcia Reflexões &Vida

⁠No solo da mente inconsciente, no leito dos mortos antigos, enterramos aquilo que era vivo para vê-lo renascer no útero da mente criativa, transformado pelos deuses imortais.

"O solo urbano não guarda apenas concreto e fundações; ele guarda padrões, dados e coordenadas de comportamento. O erro da incorporação tradicional é tentar adivinhar quem é o comprador, quando a própria geolocalização do solo já revela onde a demanda está latente. No mercado imobiliário de alto ticket, a sorte é apenas o pseudónimo de quem não possui infraestrutura de dados."— Paulo Leads

O solo não mente. Ele guarda padrões de movimento, densidade e intenção. O erro do mercado é tentar adivinhar quem vai comprar, quando a própria geografia já revela onde a demanda está latente. A vantagem não está em chegar primeiro, mas em saber onde o outro ainda não olhou. Protocolo Hidra

"O profeta é aquele que pisa no solo árido do agora, mas já respira o ar puro do eterno."

Milhos não foram feitos para adubar o solo de joelhos, que têm culpa no cartório.

⁠Antes Solo do que Mal Interpretado

Inação é o sentimento que move nossos atos trágicos para conosco.

Minamos a possibilidade de evolução em nós mesmos. Nossa capacidade não deve ser mensurável, mas é.

Brindamos o despotismo sem nos dar conta, ao passo que bradamos nossa individualidade parcialmente residual. Viva o altruísmo pessoal !

Indivíduos tão livres quanto uma formiga encurralada por um copo. E ficamos indignados por esta situação.

Eu quero ter liberdade, mas para isso tenho que ter um salário, mas para tê-lo, preciso de um emprego, que para conseguir necessito de estudo, e só estudo se tiver tempo, que só é cultivado se eu tiver dinheiro para me manter no ócio criativo e enfim conquistar a liberdade temporal, mental, financeira, na qual possa exercer minha autonomia vital.

Besteiras, bobagens, ressaca intelectual. Então posso me governar, mas percebo que a inquietude de meu corpo é viral, foi contraída de outros e para outros será transmitida, "transmentida" por muitos a fim de maquiá-la.

Nós somos "Bugs", insetos parasitados (paracitados) batendo a cara na luz e ainda assim sem enxergá-la com clareza, sendo atraídos instintivamente, uma luz que não ilumina, mas cega.
Desorienta todo aquele que a ela persegue.

Preferível é a escuridão, não deixa sombra para dúvidas, simplesmente é a falta da luz, tudo fica calmo, quieto, porém imprevisível. Sem saber quando colidirá sua canela com uma mesa de centro no meio da sala. Parece que esta, tão pouco, é uma boa alternativa.

Que bela época vivemos, rodeada de respostas formuladas conceitualmente. Tudo tem uma explicação, menos aquilo que realmente importa, mas nem sabemos o que é que realmente importa; o que faz a diferença é a insistência da igualdade.

O que sei é que um Teórico não pratica o que diz, e um Prático não teoriza nada. Ambos são incompletos, por isso se completam ? Não. Quanta “#&*%@!” nós falamos; conotações sem nenhuma denotação é nisso que acredito.

Não se limite a acertar, erre, os erros ampliam nossa percepção de mundo.

Peque e veja que o arrependimento amarga e o perdão purifica.

Não fuja da solidão, em algumas circunstâncias, ela é a chave para seu cadeado. E mentalize: Antes solo do que mal interpretado.

Eu floresci no solo das minhas quedas.

As lágrimas de ontem, silenciosas e amargas, prepararam o solo da serenidade que hoje habita meu coração.

Quando o mundo desmorona, é a fé que se torna solo e ensina o coração a caminhar sobre ruínas.

Quem planta dignidade colhe respeito, mesmo em solo árido.

Seu trauma não é uma sentença final, é o solo fértil de onde brotará sua mais indestrutível armadura. É no ponto exato da sua maior dor que reside a semente do seu poder.

O amor-próprio não é um estado de espírito ensolarado, é um trabalho de mineração em solo rochoso, onde você retira os entulhos do que os outros disseram sobre você até encontrar aquela pequena pepita de verdade que diz: você ainda é digno de ser amado, apesar das rachaduras.

"Transformei minha mente em um solo onde o caos não cria raiz."

"Minha consciência é um território onde a guerra alheia não encontra solo para pousar."

O destino pode despojar o homem de suas ferramentas e do seu solo, mas é incapaz de confiscar a bússola que ele forjou no silêncio da própria alma.

Solo da Saudade


Meu coração grita
Como um solo de guitarra
Rasgando o silêncio da alma.


Meu olhar já não carrega
O brilho que tinha antes.
Agora existe outro reflexo:
O brilho da saudade,
O brilho apático
De quem tenta seguir em frente.


Mas dentro de mim,
A alma ainda toca.
Toca fundo,
Como um baterista furioso
Quebrando tudo ao redor,
Tentando destruir a dor
Que insiste em permanecer.


Eu não superei.


A saudade me aperta,
Me quebra aos poucos,
E cada lembrança abre
Uma nova ferida.


O que mais amo fazer é tocar,
Mas até as notas perderam a cor.
A decepção pesa tanto
Que minhas mãos hesitam,
E o desânimo desafina
Cada sonho que eu tinha.


Mesmo assim,
Em algum lugar entre
Os acordes partidos,
Ainda existe uma melodia esperando.
Talvez ferida,
Talvez esquecida,
Mas viva.


Porque quem nasceu da música
Pode até silenciar por um tempo,
Mas nunca deixa de carregar
Uma canção dentro do peito.


- 𝑷'𝑺𝒊𝒍𝒗𝒂3