Sofrimento
Não tenha calma. Não espere. Não demore. Vá atras da sua felicidade agora, porque nós dormimos sem saber se o amanha realmente vai existir.
A vida é para ser vivida, não para ser compreendida. Pode-se tocar em alguns pontos de apoio, ilhas em meio a um oceano de incerteza. E querer colocar a vida em um cabresto, represá-la é debalde; não funciona e não resolve, apenas causa mais inquietação e sofrimento.
Uma brisa fria, um por do sol com os brilhos refletindo em seus olhos, avermelhando os contornos de seu corpo, salientando o tom de seus lábios ao pensar com um suspiro triste onde ele se encontra?! Esse sol esta se pondo e com ele minhas perguntas sem respostas. Sigo o caminho com o som do mundo sufocando os gemidos do esquecimento que clamam para não existir. Sonhar não é viver mas viver é um sonho e esse mesmo sonho é o que mantém viva a esperança do acordar em ti.
Semelhante ao esquecimento de um ente querido que se vai, pelo qual só fica a saudade um pouco anestesiada, um "kitsch"(*) compulsório, nosso esquecimento pelos outros passa pelo cansaço que nossa presença causa, pelos traumas e sofrimentos que podemos vir a inspirar. Quando a mente cansa, ela força o kitsch, a banalização dos pesares pelo famoso “eu não tô nem aí” ou por um “não me importo mais”. Se não for um blefe, devemos nos cuidar: pode ser o último perdão e supremo ato de indulgência anteriores ao afastamento da Vida e do Amor.
(*) Kitsch: é uma palavra de origem germânica, utilizada pelo autor checo Milan Kundera para referir-se ao esquecimento compulsório que nossa mente nos impõe, visando evitar o sofrimento por algum fato ou trauma e que geralmente vem em forma de um perdão ou perda de importância dada.
ATRAVÉS DA JANELA DO ÔNIBUS
(...)
As pessoas não nos ouvem porque estão em seu caminho andando rápidas demais, ou então caminhando como zumbis surdos-mudos. Quando sofremos, paramos diante do sofrimento, pois, enfim, algo de extremamente real está a nos deixar perplexos. O conforto da ilusão acaba, e a boa vida, simples, tranquila, é interrompida por algum fato traumático, insólito, estranho. Algo nos arranca da hipnose coletiva e nos põe sozinhos, não por estarmos sozinhos no mundo, mas por nos acharmos fora da catalepsia cotidiana de quem levanta da cama, toma café, põe o mesmo uniforme ou terno e vai para o mesmo trabalho quase que sem lembrar-se em que dia da semana está. Para uns, isso é a glória e o orgulho por se sentir um herói fora do gado humano. Para outros, experiências dolorosas ou alegres, desde que excedam o "script", são sintomas de que estão fora da realidade.
(...)
Naquela noite, não pude dizer nada à garota, pela distância em que me encontrava dela. Os policiais já tinham se encarregado de soccorê-la, além de, eventualmente, servirem de psicólogos de improviso. O gado do ônibus seguia para seu estábulo, bem disciplinado e anestesiado. A garota ficou lá, à mercê do princípio que diz que seres humanos não devem estar fora do convívio social. O ser humano é um animal domesticável, interdependente de seus pares. Nenhum de seus pares parecia lhe ouvir, as manadas humanas lhe passavam sem notá-la. O ritmo do mundo a atropelava e a redoma em torno de nossos ouvidos impedia que seu uivo ecoasse em nossas mentes. Apenas o vidro da janela do ônibus me permitiu ver a paisagem do medo e da perplexidade. A banalidade da Vida veloz e sem conteúdo impera sobre o sabor das lágrimas daquela garota.
("Através da janela do ônibus": http://wp.me/pwUpj-L6)
"Todos, indistintamente passamos por lutas e dificuldades.
O que nos difere, é a maneira como reagimos ante às adversidades."
Quando ouço gritar Mahatma Gandhi Ki jai, cada som desta frase me traspassa o coração como se fosse uma flecha. Se pensasse, embora por um só instante, que tais gritos podem merecer-me o swaraj; conseguiria aceitar o meu sofrimento. Mas quando constato que as pessoas perdem tempo e gastam energias em aclamações vãs, e passam ao longo quando se trata de trabalho, gostaria que, em vez de gritarem meu nome, me acendessem uma pira fúnebre, na qual eu pudesse subir para apagar uma vez por todas o fogo que arde o coração.
Esse coração é uma droga mesmo; porque você sabe que a pessoa não merece o seu afeto, mas continua sofrendo.
...no momento em que (o homem) compreende, absoluta e finalmente, que a vida não pode ser captada, ele a solta, percebendo num átimo de segundo que tolo ele tem sido ao tentar retê-la como se fosse sua. Assim, nesse momento, ele alcança a liberdade do espírito, pois compreende o sofrimento inerente à tentativa humana de guardar o vento numa caixa, de manter viva a vida sem deixar que ela viva.
(O Espírito do Zen)
Ouvi dizer...
Ouvi dizer que você se foi...
Não imagina o vazio que em mim deixou.
Ouvi dizer que se formou...
Não imagina como sua crueldade me transformou.
Ouvi dizer que esta feliz...
Não imagina o tamanho da minha cicatriz.
Ouvi dizer que se deu bem...
Imagino em cima de quem?
Ouvi dizer que é doutor...
É uma pena que não conhece o amor.
Ouvi dizer, coisas demais.
Por dias e noites não tive paz.
Ouvi dizer e não quis ouvir
Que nunca seus atos foram por mim.
Ouvi dizer que nunca mais
em tempo algum você teria paz.
Se a algo a lhe desejar,
não tenho nada a lhe falar.
Ouvi dizer que se casou...
Não imagina a dor que me causou.
Que o sofrimento lhe acompanhe
e que a solidão seja sua companheira constante.
Um lindo jogo de palavras
Um bom jogo de palavras,
Só com isso sei jogar.
Quando se trata de sentimentos,
Qualquer um é capaz de me ganhar.
Quanto mais o sofrimento
Insiste em me visitar.
Mais profundo eu mergulho
E me afogo devagar.
Neste poço onde me encontro
Não consigo enxergar,
Não consigo ver seus olhos
Nem o brilho do luar.
Desespero, sentimento
Que da minha alma se apossa.
Quando olho nos teus olhos
Sei o quanto me apavora.
Escuridão inexistente,
Que insiste em existir.
Saudade que me mata,
Quando você não está aqui.
Um lindo jogo de palavras,
De sentimentos e emoções.
Toda vez que eu te vejo
Me desperta sensações.
A moça
A moça
Uma moça me disse: "Eu nunca ganhei flores!".
Eu não conseguia achar justo aquilo. Uma menina linda, com olhos doces e beijos apaixonantes.
No meio dos diálogos, fui pesquisando seu endereço, sem dar pistas de meu futuro romantismo.
Fui até uma floricultura, eu havia economizado aquele dinheiro por um tempo. Lhe escolhi 3 rosas, mandei fazer um buquê delas. Sim, um buquê com 3 rosas, minha economia era de pouca valia. Mas mesmo assim meu sentimento ia junto com as rosas, cada pétala era uma jura acompanhada de um beijo.
Pedi para entregarem no endereço. O pai dela foi quem recebeu, o buquê era acompanhado do bilhete que dizia: "As rosas não falam, simplesmente as rosas exalam o perfume que roubam de ti...", um plágio de Cartola. Ela sabia que vinham de mim, ficou envergonhada perante a família que estava lá.
Mas sua mãe e seu pai desconfiavam de quem fosse, mas não sabiam da minha existência, não sabiam dos meus sentimentos, não sabiam meu nome, muito menos que meu corpo havia estado junto às rosas. E a moça, fingia que sabia.
Ela recebeu as flores, querendo que o remetente não tivesse sido eu. Na verdade, cheirava as rosas, beijava-as, pensando em outro.
Eu dei as primeiras flores da sua vida e ela me deixou os espinhos.
Repassei algumas fotos. Quanta saudade eu senti.
Eu te mandei tantas, você me mostrou tantas. A gente compartilhou muitos momentos, hoje não compartilhamos nem a saudade. Eu a trago sozinho.
Essas fotos me machucaram bastante. Eram momentos tão banais, que me fazem tanta falta. Eram sem compromisso, era simples, era ingênuo e sincero.
A sua boca tão linda nessas fotos... Eu a beijei diversas vezes. Confesso que ainda beijo em muitos pensamentos.
Me faz muita falta a tua presença. Mas pensando bem, acho que nunca esteve comigo.
Buscaria...
Buscaria nas direções que pudesse alcançar
Razões! Razões para não mais chorar
Mas em cada pranto, dor e lamento
Perceber que de outrem vim sempre receber alento
O sofrer tão doce e belo passar a ver
Que diriam: "coitado, enlouqueceu de tanto doer!"
A Deus só, hei de agradecer
Por cada dificuldade que me faz crescer
Obrigado, Pai.
