So Nao Muda de Ideias que Nao as tem

"Tem certas coisas que eu não sei dizer"

- Pra que sirvo eu?

Talvez a culpa seja nossa, talvez a culpa seja minha ou sua, talvez a sorte seja nossa. Afinal, o tempo deveria ter acabado com todo o sentir, e ele não o fez. Talvez a sorte seja mais sua do que minha, talvez seja...
Eu gostaria de não ser culpada, eu gostaria de não carregar a culpa, por não saber como te deixar no ontem. Como você sabe me deixar... Por não esquecer de todos os seus sorrisos e do seu cheiro.

Eu sei que diante das diferenças eu consigo te enxergar, eu nunca deixei de pulsar com a batida do seu coração.

Sim, talvez eu pague com o sentimento, mas eu juro ao universo que a culpa não é minha. Eu não tenho culpa de amar o seu mundo, o seu ser, as suas manhas, o seu ciúmes controlado ou não, eu não tenho culpa de ser o Fantástico mundo de Bobby, quando o assunto se refere a você.

Pois por você eu tenho me feito e refeito e você nem imagina, eu gostaria tanto que enxergasse o que os meus olhos enxergam.

Me perdoe por não conseguir ser o que eu deveria ser, me perdoe por eu não resistir a você... E mesmo quando eu sigo, eu sinto cada batida do seu coração. Eu sinto o seu cheiro... E quando eu acordo me encontro nesse pesadelo, então eu prefiro sim, acreditar que para os sonhos acontecerem, basta acreditarmos que eles são possíveis.

Mastercard pode pagar muitas coisas, mas fazer o Heytor achar que esta voando, não tem preço.

Pegar alguém fazendo intriga e falando mal de você... não tem preço!

⁠Para, para de falar o que não sabe, pesquisa antes, você tem tantas possibilidades de pesquisa, tira a preguiça e o desinteresse da frente, e vá em busca da informação.

⁠Não basta ser um babaca, tem que ter um amigo idiota para compartilhar.

⁠VOCÊ... apesar de lindo, não é um gato, cuida dessa vida que não tem mais seis.

Quando você chegar no fundo do poço, não se preocupe, você vai entender que não tem como mais afundar. E vai repensar o que te fez chegar até ali, e assim que sair, nunca mais vai querer voltar.
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Não espere maturidade de quem não tem idade para falar sobre isso, simples assim!

Não adianta, a pessoa pode ser ruim o que for… se você tem sentimento por ela, você vai desejá-la mais forte do que quando desistiu de tê-la em sua vida

Pele, cheiro, beijo

Tem coisa melhor? Pode até ser… mas não dá forma que era com você!

Na vida você tem escolhas a fazer a todo momento, você escolhe quem fará ou não parte da sua vida. Você escolhe diante das possibilidades ser ou não ser. Você escolhe em quem confiar seus segredos, mas não escolhe quem guardará os mesmos.
Você não pode escolher quem amar, mesmo que esse amor te machuque, não é opcional amar, mas sofrer sim!
Diante dos sonhos de menina se tornou mulher, a cada decepção encontrada nos encontramos em fé. Você é do tamanho dos seus sonhos. Acredite nas mudanças elas são essenciais para o desenvolvimento. O seu sorriso move o mundo, o mundo daqueles que realmente veem a diferença em você.

Caráter não tem preço, mas é bem barato em Brasília.

Tudo que se deixa para depois é porque na realidade não tem muita importância

Ao que tem fé, não importa enxergar o fim. Importa saber o caminho a seguir!

Um bom governante tem ouvidos atentos aos anseios da comunidade que governa. Se assim não faz, é por que o seu coração está conectado com outros objetivos que não os comunitários.

⁠NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.

Capítulo II

— O Amor que Ninguém Vê.

“Há dores que têm nome de silêncio. Há amores que desfalecem no escuro.” Camille Monfort.

Ela ainda estava lá.
Não no tempo, nem na fotografia que amareleceu sobre o piano que já não toca mas em mim.
Nas dobras encharcadas da memória, onde até hoje a musselina da tua ausência dança, viva, como um véu de névoa sobre a ferida que não cicatrizou.
Teu nome, Camille, é agora um sussurro que me rasga por dentro —
e não há mais quem o ouça,
senão os fantasmas que deixaste quando partiste.

Nunca soube se foste amor ou febre.
Talvez um delírio.
Ou o último lampejo de beleza antes do colapso.
Tua presença era feita de sombra líquida, de olhos que atravessavam as paredes do mundo e diziam coisas que minha razão jamais soube traduzir.
Na tua boca morava um lamento antigo, como quem tivesse amado demais noutra vida e voltasse para cobrar os restos.

E eu —
tão sóbrio, tão lógico, tão homem —
me vi desfeito no avesso da razão.
Como se tua aparição tivesse escancarado em mim uma porta que dava não para o céu, mas para o porão da minha própria alma.
E lá, entre espelhos rachados e cartas nunca enviadas, te reconheci:
não como um anjo —
mas como a mulher espectro que me revelou tudo o que eu escondia de mim.

Foi amor.
Mas desses que ninguém vê.
Porque amar-te era uma doença sem nome,
um ritual sem altar,
uma febre que só ardia quando a cidade dormia.

Não, Camille, tu não foste feita para os olhos do dia.
Tu eras para ser lembrança,
para ser poema escrito com sangue no diário de quem nunca será lido.
E por isso permaneces viva —
não na realidade que nos negou,
mas nos reconditos mais obscuros de mim, onde ainda habita o menino que chorou quando você não veio.

O que mais dói não é o amor que acaba.
É o amor que ninguém viu ou sentiu nascer.

⁠O problema não está em quem tem opinião ou é contrário a alguém, mas sim em quem não tem posicionamento ou não sabe de nada.

⁠Quem pensa que a vida não tem manual se engana: a Bíblia Sagrada é um guia.

Intimidade não tem nada a ver com tempo. É vibração, é presença. Pois dias podem se tornar anos, e há anos que escapam entre os dedos, como segundos.

A vida não é letras, mas sim fases, que não tem um segmento retilíneo.