So Nao Muda de Ideias que Nao as tem

Não estou aqui para salvar o Povo, estou aqui para salvar minha própria pele covarde.

Você sabe que quando os meninos na escola não querem ler poesia, até riem dela, a desprezam como um esporte de maricas, eles não estão totalmente errados.

Resistência é mais importante que verdade porque sem resistência não pode haver nenhuma verdade. E verdade significa ir até o fim com dedicação. Dessa forma, a própria morte não alcança quando te agarra.

Às vezes, tudo parece se encaixar quando parece não haver chance.

Eu não quero criar regras, mas se existe uma, é essa: os únicos escritores que escrevem bem são aqueles que precisam escrever para não enlouquecer.

Um escritor não é um escritor porque escreveu alguns livros. Um escritor não é um escritor porque dá aula de literatura. Um escritor só é um escritor se puder escrever agora, esta noite, neste minuto.

Eu vou escrever até meu último maldito fôlego, não importa se vão achar bom ou não.

A verdadeira liberdade, em sua essência mais profunda, talvez não seja a ausência de limites, mas a capacidade de abraçar conscientemente os próprios limites.

É frequente que políticos colham os louros por aquilo que não fizeram e que sejam cobrados por eventos aos quais não deram causa.

É triste mas, infelizmente, é verdade que os homens não aprenderam a lição da História.

É a ideologia, não a economia, que move as paixões no Brasil.

O "eu te amo" deveria continuar tendo algum risco. Carregar uma mínima vertigem. Não ser dito como hábito, ser dito com menos frequência e mais perigo.

Além disso, nunca se deve prever o fim do mundo. Se o mundo acabar mesmo, não sobrará ninguém para nos dar razão. O que eu faço é prever constantemente que o mundo vai continuar.

O problema do nosso mundo é não ler mais Dostoiévski.

⁠⁠Algumas vezes a verdade pode não ser agradável de se constatar, no entanto, ela é a realidade, e quem não a conhece corre grande risco de ser enganado e prejudicado.

Se algum ser ou deus magnânimo não gostasse do jeito ou da forma como eu vivo, seria ele, com sua onisciência e onipresença, a me dizer isso — não um ser imperfeito como você.

O Pintor e a Obra Imperfeita


Eis aqui o pintor. A tela, antes alva, já não o é mais...
A vida a manchou por inteira.
Um caos de pinceladas, cores que estremecem o coração:
Leves, confusas, fortes, terrivelmente transcendentais.
No fim, o traço certo jamais ocorreu.


O pintor buscava o branco absoluto para, enfim, pintar a sua dor,
Buscava o belo...
Apenas o belo.


Mas, ao observar as marcas do seu próprio desespero,
Ele a encontrou: uma obra-prima.
E, diante do caos que ele mesmo criou,
O pintor finalmente se encantou.

Ainda que eu deseje um Feliz Ano Novo a todos, se não for com amor, de nada valerá.
Ainda que eu abrace mil amigos, se não houver Boa Vontade, de nada adiantará.
Ainda que eu reúna meus familiares para uma farta ceia, se não houver gratidão, que sentido terá?
De nada valerão os desejos travestidos de amor, os abraços falsos, encobertos por lágrimas fáceis do calor da situação, os pratos cheios na mesa e um vazio no coração...

Tenha opinião própria!
Se as evidências não convencem seu discernimento, busque o melhor caminho... siga o coração.

Certa vez nossa florista sugeriu que eu te enviasse flores.
Agradeci, mas disse não.
Não quis que nosso amor fosse banalizado por atos bonitos, mas repetitivos.
Mas, confesso:
Tive vontade de aceitar a sugestão.
Flores representam a chama e o sentimento dos amantes.
São efêmeras, coloridas, perfumadas...
E têm espinhos...
Como o amor...