Sinto falta do meu Passado

⁠Não sei explicar como me sinto mais não estou bem, a solitude já não está mais comigo. É uma dor imensa não conseguir estar comigo mesmo. A minha presença me inquieta.

⁠Vejo o brilho da estrelas ao clarear sobre noite do nosso amor que é tão grande, sinto que tudo vai dar certo nos caminhos dessa vida eterna em uma lembrança de ternura, como posso encontrar meu grande amor que é você.

Mesmo de longe, percebo teu perfume,
sinto nele o encanto,
misto de flores e folhas maceradas
sob a volúpia do verão
vou prender esse odor, amor,
acorrentando você ao coração

-Missão fadada a fracassar

tentei racionalizar o que sinto por você
mas isso foi uma missão fadada a fracassar
experimente racionalizar
aquilo que você nem ao menos consegue enxergar
então vou em frente
sem medo de me decepcionar
vou morrer um dia mesmo
então porque não aproveitar?

"Planto flores no jardim,sinto cheiro de jasmim,quando respiro com o coração.Quero ter todos os dias,o amor de Yasmim e Maria centro do meu mundo e minha razão".

"Sou feliz


Têm dias que estou tão feliz que sinto como se tivesse asas.
Se estamos de bem com a vida, plenamente realizados, exteriorizamos pelo olhar, pelo espelho da alma, pelos gestos e por meio de ações.
Sou feliz!!!
Assim como dizia Carlos Drummond de Andrade: 'Ser feliz sem motivo é a mais autêntica forma de felicidade'.".

SINTO SAUDADES
Saudades de Viver
Daqueles momentos
Onde sorria
Sorria até de Tristeza
Mas sorria

Fosse riso de Amor
De Tristeza
E até de Deboche
Me lembro bem
Que era Verdadeiro
Era Meu

Hoje eu rio
Rio morrendo

Porque não é meu coração que ri
Não é minha alma

Riso de Dinheiro
Riso de Loucura
Riso por riso
Riso que não sinto
Apenas risos

Sinto como se doesse muito mais em mim do que em qualquer outro...
Minha dor parece ser a maior do mundo...
Maior que eu!!

AMO-TE CEDO
Ele é .
Como?.
Não vou dizer.
Não vou conseguir.

O que sinto?!
Se é que sinto.
Saber não vou te permitir.

Sei eu que sinto.
Sabe ele se lê.
Lê sem vírgulas pontos ou palavras.
Leio eu quando sua voz falha.

Eu viveria um romance desses de filmes adolescentes facilmente.
Eu sei amar até doer.
Eu sei chorar pra parar.

Sei que é triste até dizer
Suponhamos que assim venha ser .
Ele me ame assim por eu ser .
O que geralmente não sabem que eu sou.

Me amasse por cada letra.
Cada palavra sorteada.
Cada poema meu de amor.

Se fosse amor.
Amortecedor.

Sendo amor que tece a dor.
Ou amor te, cê dor...
Ou até mesmo a morte... medo...
amo-te cedo...

É cedo demais pra ser versificado?
É bonito mesmo os casais entrelaçados?
Poderia me amar por esse meu outro lado?
Dos meus versos, pelo menos você não ser um alienado?

Me deixar sonhar com o amor.
Amor tessido em felicidade.
Podemos lidar com isso de verdade.
Leia meus poemas por eu ter te amado.

Eles são mesmo os resultados.

Mas leia antes do registro da minha morte.
Leia hoje se for forte.
São só uns cinquenta e nem todos falam dessa minha sorte.

Às vezes me sinto um alienígena num mundo tão terráqueo.

Guardo os bons momentos, e instantes.
Tenho saudade de cada nosso encontro.
Sinto que mesmo, fisicamente, distantes,
queremos e amamos, muito, um ao outro.

POESIA JARDIM REGADO
Não precisa dizer nada, apenas me olhe,
Regue o que sinto, aprecie como um eventual acontecimento que molha a grama de seu jardim.
Amar é assim, o brilho no olhar sempre aparece...

Nilo Deyson Monteiro Pessanha

Visita Inesperada


Sei que se eu pudesse escrever tudo o que eu sinto certamente me perderia em meio às palavras e em meio a mim. Pois não me compreendo, de modo que sinto tudo e todos. Experimentaria escrever um pouco sobre o que eu tenho sentido por esse jovem de cabelos encaracolados e pele levemente avermelhada, que muito me atrai. Também ousaria escrever sobre o sexo, sobre o gozo e sobre amor. AH... o amor... Esse sentimento que me é tão sagrado, antes mesmo de amá-lo. Essa coisa que ninguém compreende, que faz alguns o projetarem em forma de ódio, outros o mascaram e o suavizam, de modo que parecem dizer: - amar é perigoso. E é mesmo, o amor é um perigo que tortura a alma, que muitas vezes tira o sono ou o interrompe naquela noite mais fresca, em que o sono se fazia leve. São 7h da manhã e veja bem... meu sono foi interrompido por ninguém mais, ninguém menos que o amor. Veio agora, de mansinho e bateu na minha porta. – Oi estou aqui.
Amor é coisa que vive e, se vive, se morre, e para o amor não morrer, se deve inundar suas raízes de um fluido que o faça sereno, que mantenha suas estruturas. Que trabalho difícil alimentar as raízes. Essa fragilidade insana, que sempre foi um mistério para mim. Acho inclusive que nunca irei compreender o amor, assim como não compreenderei jamais diversas coisas que sinto, que parecem acontecer apenas dentro desse casulo misterioso que chamo de “eu”. Amar não me causa espanto, mas me indaga, em um dia você está vazio, pensando em tudo e em nada, noutro acorda 7h da manhã porque o amor bateu a porta. Quem deixou? Eu deixei? O amor é coisa que precisa ser autorizado? Essas são perguntas que não saberei responder e, que talvez nenhuma área do conhecimento humano saiba. Porque o amor é coisa que não se calcula, que não se pega nas mãos e todas as vezes que tentei pegá-lo, falhei. Por isso, tomo o maior cuidado de não tentar pegá-lo agora, vejo o amor como aquele canário amarelo, que um dia foge da gaiola e que ninguém o captura novamente. Tomo o maior cuidado de não o capturar, temo que ele fuja pelos espaços entre meus dedos.
Às vezes, só às vezes, o amor não foge, nem morre, nem o matam. Ele simplesmente se vai e, voa como o canário amarelo em tela. A pior perda de amor certamente é essa, mas também é a ferida que mais rápido se cura, pelo menos para maioria das pessoas, porque não há culpados, certamente há erros, mas não culpados. Conhecendo o pouco que conheço de mim, essa me seria a pior forma de aniquilar o amor, talvez porque eu sou muito teimoso e precise que as coisas terminem ferindo meu ego, para que eu me defenda de algo que nem eu compreendo, ou também porque muito idealizo e idealizar demais é sofrer um pouco mais. Não sei, quando o assunto é amor, pouco sei. O amor é uma confusão tão prazerosa, só consigo pensar se em algum lugar do mundo, outro alguém sente o que eu sinto, porque me parece algo tão singular. O amor não é direcionado, agora é, mas o amor é um sentimento que sempre se fez presente em mim. Gosto de amar e sinto que o amor será o único sentimento que nos salvará nos dias sombrios. Não me dou o luxo de não amar, de não ser intenso, de não expor. Exponho, amo, intensifico. Permito-me ceder, porque a vida é rara, porque sentir amor nesse vale de lagrimas é um desafio que quero enfrentar e, mais que enfrentar, quero vencer.

Me sinto muito solitária. Mas não consigo encontrar alguém que me entenda aqui é muito triste e escuro não consigo sair, a essa altura, já não sei dividir mais nada, muito menos apartamento. Já não tenho saco para ser cobrada de nada. Gosto de ficar sozinho com meus versos, escutando música ou simplesmente em silêncio. Sempre fui uma garota certinha, sem as rebeldias dos jovens atuais. Claro que algumas vezes dava minhas fugidinhas de casa, mas sempre voltava como uma boa menina.
Perdi as contas de quantas vezes tive que sair na rua com sorrisos que não era meu,Quantas vezes tive que esperar o anoitecer para derramar minhas lagrimas Tristes e silenciosas,frias e solitárias.quantas vezes tive que colocar os problemas das Pessoas acima do meu,quantas vezes ajudei as pessoas nas fases mais difíceis E quando eu precisei..........niguém estava aqui p me ajudar.

No aquém-mar minha bela usa diadema. Em sua blandícia não sinto um ar ferreto. Apaixonou-se pelo homem de caudas Manzato. Meu amor por ti foi um debalde. Em vão fui sonhar com a sereia mais labareda de meu céu. Habituava-me em um ambiente de sebe. Longe de estar nas estradas de Sabá, eu continuava a pertencer a sabeus. Temanita consolava-me por estar gamado nas lindas caudas da sereia do aquém, amigo da Arábia Pétrea nascido em Temã. Meses, noutroras vivia em Edom. Jordânia tão pouco alguém forjou o meu coração. Fui para Finlândia, naamatita, ficou guardado em minha memória, rostos que nunca mais esquecerei algum dia. Sou um gorjeador, aprecio gorjear quando estou com o meu amigo Zofar. Elifaz e Bildade deu vida a uma vileza entre ambos quando estavam em Suita, topônimo japonês de Osaka. Conhecemos a torre de Moncorvo situada em Portugal. Encontramos durante o passeio algumas alfafas. Estávamos sumemos de tanto viajar. Um chanchão voava próximo a nós quando estávamos em Roseto Degli Abruzzi na Itália, aproveitamos para conhecer Téramo na região de Abruzos, também pertencente deste mesmo país. Em cantoria partimos para Roseto, topônimo naturalizado na Pensilvânia, um de meus amigos estava confundindo o nome desta regionalidade com a que conhecemos antes, porém a outra com essa mesma nomeação era comuna. Macoste fotografava as nossas idas e vindas, chegadas e partidas, amigo naturalizado em Mossul no Iraque. Eu guardei a minha fiori italiana dentre a minha agenda de recado, flor que talvez secaria por tempo indeterminado de tanto conhecer. Um de meus companheiros de viagens perdeu uma ampola em um destes dias. Abrimos um "La Fiole" em um destes passeios turísticos. Ancona, uma região italiana que também nos deixou saudades. As nossas férias não estava nos deixando ociosos, inativos. Um de meus acompanhantes passeadores tropeçou de repente perto do Foreto Software House, um escritório localizado na Polônia. Continuamos a caminhar para conhecer a cidade de Gdansk. Gdynia aos poucos era guardada em nossas memórias de amigos viajantes. Pomerânia adentrava os nossos corações viageiros. As borboletas de Trójmiasto saíram em nossas fotos. Passeamos nos barcos de Estetino. Visitamos Lublin, o mosteiro Carmelitas Descalços".
Em uma das visitações turísticas compro um guarda-chuva que transmite o que o meu coração está sentindo em forma de palavras, surgindo em escritos no seu material:
Onde estão os grupos de umbra?
Os povos antigos da Índia?!
Sim!
Avivando o umbral!
Refere-se a arquitetura ou o espiritismo?
Nenhum dos dois, mas a matemática...
Especificamente as equações polinomiais e empíricas.

Emito em meu jeito de respirar,
um desaire, não sou aprumada,
Alcantilada vida.
Não me acho inexaurível... Pelo ao contrário,

Já me achei muito uma catadupa...
Hoje só respiro o olvidar de minha alma.
Avivo insistentemente o olvidamento de meu espírito,
Antes eu esgoelava pelos fragores dos frutos.

A soledade findou-me... Cheguei ao deserto seco.
Onde não se tem a catadupa do meu ser, do meu ínfimo.
Só o escuto o dembo tocar - um tambor angolano,
O chefe de uma tribo da Angola está perdido neste lugar.

Sinto o cheiro apreciador de danbo - um queijo dinamarquês,
Que o chefe está deliciando pelo deserto sem frutas.
Encosta na parede feita de cobogó...
A que parece ter dado vida a um castelo.

Oferece-me um pedaço de sua única refeição,
Graciosamente pego-a em agradecimento por sua parte.
Deixo o meu pequeno pedaço de queijo dinamarquês em direção ao sol em uma malga de plástico...
Horas mais até o último raio solar desaparecer,
O queijo derreteu e virou leite... O bebo, pois tenho alergia a todo tipo de consistência de queijo puro.

Vou embora do deserto ao beber aquela refeição derretida pela temperatura.
Milagrosamente ou magicamente, aquilo me faz partir dali misteriosamente...
Acredito ter consumido uma alimentação poderosa, talvez até mágica.
Há a hipótese que seja o chefe de uma tribo que enfeitiçou aquele alimento.

A parede feita de cobogó desaparece,
O dembo para de tocar e eu escutá-lo.
Encontro sem procurar um minúsculo tambor angolano,
Pela minha camarata... Parece ser um enfeite... Para te levar a um lugar mágico,
Que existe dentro daquele micro tambor da Angola.

O coloco próximo a um de meus ouvidos... E consigo ainda escutar...
O chefe de uma tribo tocar. O mesmo som, o mesmo barulhinho.
E ao fazer isso, rapidamente, entro novamente ao deserto,
Ao lugar que é existente adentro do tal objeto mini.

Repito a minha ação e retorno ao local que eu estava antes,
Ao meu dormitório. Descubro que é só colocar perto de um dos ouvidos para entrar no micro tambor que te conduz ao deserto angolano.
Desconfio ser o deserto do Namibe. O guarda-chuva automaticamente pesquisa as suas características.
Cada "viagem", partida a ele... Sinto uma renovação interna.

Vejo um órix pelo caminho... Observo Welwitschia.
Uma planta popular também como "polvo do deserto".
Existente desde o tempo dos dinossauros... Planta que só tem no deserto de Namibe... As gigantes dunas são bem quentes pelo imenso calor a fazer.

Fecho o guarda-chuva. Não vejo mais letras, palavras ou qualquer outro escrito nele, porém ainda sinto que algo está para desabrochar de meu existencialismo. O dia seguinte logo vai raiar, o alvorecer esgoela. Não dá para adormecer sem ainda parar de pensar, com o cérebro ligado nos duzentos e vinte dando curto circuíto, intelectualmente falando.

Paludícola

Sobrevoando na latifoliada, Jaçanã piava na América do Sul.
Será que a caradriiforme está dentro de um balde de água? Ave que voa, que anda; que corre acima das folhas na pátria Amazônia. Esta que me traz belas lembranças.
Não é uma tarambola. Tão pouco um maçarico, mas é semelhante a galinhola, a ave americana e asiática. Jacanídeo faz do seu ninho, um hino aos cantos das aves conhecidas aos índios, aquelas que também são símbolos.
Quantas subespécies existem delas, quantas a conhecemos?
Hypomelaena, jacana; melaponygia, scapularis; intermedia, peruviana. Quantas espécies será que estão cantando neste começo de manhã?

Meus pensamentos estão guardados até voltar a abri-lo e as frases renascer. Não tenho certeza, mas acho que o dia já amanheceu. Ouço não apenas o cochilo do meu guarda-chuva, mas das letras, palavras e significados. Meu cerebelo finalmente está dormindo.

⁠Às vezes me sinto como Sherazade em As mil e Uma Noites, mas a história eu conto pra mim mesma todas as noites...

⁠Tá bom, assumo que você venceu! Eu sinto muito frio e você é muito quente... 😍

⁠Se tentassem medir o que sinto quando de te vejo, veriam que não existe escala, se tentassem contar as batidas do meu coração quando vejo um sorriso teu, veriam que não há números o suficiente para contar.

Quando desacelero, percebo que a pressa que sinto não é minha.
⁠

⁠Há dias que sinto um lapso de felicidade, mas logo desaparece, e o que fica são somente fragmentos de um quase riso.