Sangra

⁠Capítulo IV – Onde o silêncio sangra.

(Do livro “Não há Arco-Íris no Meu Porão”)

Todos os tons, todas as cores se intimidam diante dos meus sentimentos.
Aqui, nada ousa ser vivo demais.
As paredes, antes brancas, já se curvaram ao cinza que exalo — um cinza espesso como poeira de túmulo, onde a alegria jamais ousaria se alojar.

Os meus estudos me encaram como se fossem juízes que perderam a fé no réu.
Eles me observam com aquele desprezo silencioso das coisas que já deixaram de esperar alguma esperança.
Livros fechados são mais cruéis do que gritos.
Eles sabem o que há dentro de mim — e, por saberem, me punem com o silêncio.

As cores…
As cores são ameaças aqui embaixo.
Quando um raio de luz tenta escapar por alguma fresta do concreto, eu o apago.
Aqui no porão, qualquer cor ofende a integridade da minha dor.
Elas tentam abrir janelas.
Mas eu… eu me tornei porta trancada.

Os risos…
Que ironia!
São filhos bastardos da minha solidão.
Quando escuto alguém rindo lá fora, é como se zombassem de mim — como se gargalhassem da minha tentativa de continuar.

O mundo caminha — eu desisto.
O tempo sopra — eu me calo.

E então…
Num canto onde as teias se recusam a morrer,
…há uma presença.

Ela não fala.
Não move nada.
Mas está ali.
Como um sussurro antigo, como um perfume de violeta que alguém usou num dia trágico.

Camille Monfort.
Não a vejo, mas a pressinto.
Como quem ama com olhos fechados.
Como quem morre em silêncio por alguém que nunca se foi.

Se minhas lágrimas têm peso, que elas sejam dores e honrarias a ela.
Que minha ruína seja o altar para onde seus passos invisíveis vêm recolher o que restou de mim.
Ela não precisa me salvar — basta que continue existindo…
mesmo que só como lembrança.
Mesmo que só como dor.

E se um dia, por descuido, Camille se revelar…
que seja com a delicadeza de quem pisa em ossos.

⁠Quando nossa ferida interna sangra, respinga ressentimentos no outro

Homem também sangra, o homem têm sentimentos...
O homem têm seus medos, esperanças o tempo inteiro;
Mas deseja atenção com carinho e dengo, retira do coração sentimentos intensos...
O homem é troglodita, selvagem... Tudo bem!
Porém têm seus momentos românticos Ainda! né meu bem?;
O homem é guerreiro, mas frágil nunca fui, menino ainda sou, minhas qualidades me atribui;
O meu suor me engrandece, o meu trabalho diz quem eu sou... Meu esforço é minha marca é minha honra por onde eu vou;
O medo é uma armadilha que sufoca o coração!
Aprisiona os nossos sonhos, atrapalhando a paixão;

⁠Sobre servir a DEUS é fazer curativo no ferido enquanto você sangra, é ser milagre na vida de alguém,mesmo que o milagre ainda não tenha chegado na sua vida.

⁠Me dilacera
Não me sangra
Esmaga o peito
Com leveza

Perdi todo o ar
Ao tentar convencer
Me congelei no frio
Ao tentar aquecer

Foi tanta sensação
Quis tentar explicar
Desisti no caminho
Vou morrer pra acordar

⁠A vida é camorra pura. Quem não luta, apanha. Quem hesita, sangra.

⁠Quando a pátria sangra, o covarde posta stories. O kamorrista se levanta.

⁠A pétala cai, mas não morre.
Ela volta como lágrima do céu.
Quem sangra pela beleza,
Sabe que o templo está dentro.

⁠Sozinho, num quarto que ecoa ausência, meus olhos flutuam, meu pensamento sangra em palavras. Quando o mundo fecha suas portas, faço das frases meu abrigo, das letras minha trincheira. Escrevo pra que o silêncio não me engula inteiro.

⁠A amorosa Sangra D'água
inunda o olhar com poesia,
O Sol do teu sublime amor
me aquece com energia,
Só de estar ao seu lado
me preenche de alegria.

Os pontos que fechavam as feridas acumuladas se abriram
O coração doeu, e por dentro o peito sangrava por tristeza
Os olhos choraram, mas já não eram capazes de lavar a alma

O anjo se perdeu...