Revolta
Agradar-se da própria ignorância é, de fato, insensatez e próprio de um coração estúpido que ainda acumula tristezas, revoltas e vinganças.
Não contabilizo o bem que eu fiz mas continuo perplexo toda vez que deparo pelo desnecessário rancor diante de quem só lhe deu amor. Por revolta da vida, faz revanche em um monologo estupido e cruel da unica língua áspera que entende, a da dor.
Sem um afinador oficial qualquer império por mais forte que seja não sobrevive por muito tempo diante aos sons dissonantes, barulhos e ruídos.
Entre tantos dados de pioneirismo, temos alguns tristes. O Brasil foi o primeiro lugar do mundo, a comprar negros africanos para realização de trabalhos braçais, tudo muito bem endossado pela coroa e pela igreja. Afinal os negros diferentes dos indígenas, não tinham alma e eram, quando bem domesticados uma valorosa tração animal.
Sublevação
Não te espante Doutor
Essa é só a minha dor,
Mas não toque o dedo na ferida
São os ais... Da minha vida.
Observa Doutor
As minhas cordas vocais
Não são como as cordas das harpas
São pregas fenomenais.
Os ais que grito e ouves
São bem postos
Não duvide, eu não gosto,
São ais... De toda uma Nação.
Não se engane Doutor
Diagnosticando essa minha rouquidão.
Terás de dar o mesmo diagnóstico
A toda população.
Admita doutor
Que será muito difícil encontrar
Este mesmo sintoma
Em outros Doutores, discricionários.
Encontro-me doente Doutor?
Os meus ais não serão escutados?
Não existe paliativo para essa dor?
Ah! Doutor
Se a dor vai continuar
Vou subir no mais alto dos montes
Serão tantos os meus gritos em ais
Emitindo ondas sonoras
Intensamente vibrantes
Que perturbará as cordas das harpas
Fazendo-as tocar
Músicas infernais.
COMO FOI ESCRITA NOSSA HISTÓRIA
Contaram uma história de uma princesa boazinha.
Esqueça, mano, essa história não é minha.
Minha história não foi essa Áurea, escrita langue.
Minha história foi escrita com sangue.
Sangue de Zumbi, Ganga Zumba e Dandara.
Até sangue de crianças dos quilombos, cara!
Nossa história não foi escrita de maneira cortês.
Tem sangue de guerreiros da Revolta dos Malês.
O fascismo, na verdade, é o desprezo. Inversamente, qualquer forma de desprezo, se intervém na política, prepara ou instaura o fascismo.
Ouvi muitas coisas nesta vida
Que todos somos irmãos
Que a vida segue adiante
Que o tempo resolve tudo
Ter somente erros novos
Temos que perdoar aos outros
Somente lembra quando morre
E tantas outras coisas por ai
Algumas são até puras verdades
Nunca se esquece quem se ama
Mesmo aqueles que não merecem
Mas também não somos bobos
Não aceitar os aproveitadores
Não esquecer seus devedores
Existe amigos falsos e verdadeiros
Ladrão e Judas escoria humana
Nem sempre vem com etiquetas
Contudo,
A vida segue, o tempo passa,
Sempre perdoamos a todos,
Quem querem ser perdoados,
Aceitamos todas adversidades,
Somos todos filhos de Deus.
"Preferem ser bajulados,
ter um bando de puxa-sacos.
Por que os que são diferentes,
são chamados de ingratos.
Querem aliados de seus atos,
não amigos de verdade."
Não adianta ficar mostrando ser uma pessoa equilibrada se interiormente você deixa solta a fera da revolta, porque o equilíbrio precisa ser trabalhado de dentro para fora
Linda de cabelos ruivos,
uma cor intensa
que reflete sua forte personalidade,
às vezes, é um mar revolto,
seus sentimentos são intensos
e profundos,
não é com todos que se abre,
conhece muitos, entretanto,
poucos a entendem de verdade.
HOMENS RAROS (BARTOLOMEU ASSIS SOUZA)
Quantos fincaram uma cruz
Nos túmulos dos seus destinos
Antes de sentarem à mesa
Do banquete das ideologias?
Quantos amargaram o sofrimento
Do próprio suor
Cheio de dores e revoltas
E que choraram pelos poros de seus corpos?
Quantos fizeram de suas vidas
De seus ideais e lutas
Insanidades transitórias
E gestos de grandezas eternas?
Quantos lamberam os próprios corações
Sangrantes nas lutas diárias
Enfrentando o chumbo e a solidão
Para construir um mundo melhor ou pior?
Quantos palmilharam estradas tortas
Que ligam a tênue fronteira
Entre a morte e a vida
Para entender o absurdo da existência?
Quantos choraram seus mortos
E depois Guardaram as bandeiras
Cessaram as batalhas e ressentimentos
E mergulharam no grande mar do perdão?
Quantos caminharam descalços
Pelos desertos interiores e exteriores
Em busca de tórridas e quentes
Verdades filosóficas e religiosas?
Quantos não fraudaram as leis e normas
Em rasteiras surdinas e trapaças
Em busca do enriquecimento ilícito
Esses são homens raros ou bandidos épicos?
Por fim, gritei o mais alto essas questões
Para as montanhas, planícies, colinas
E mundo afora... E o eco me disse:
Só os raros...
ISBN: 978-85-4160-632-5
Se soa do
jeito dele
como vós,
ele não
pertence a nós,
mesmo que
tente reescrever
a história tal fato
não apagará
da memória:
ele não é santo,
ele se trata
de um algoz,
ele é feroz.
O mascarado
proferiu
que ele soa
como
os 'deles',
não há
como fingir
que não,
o quê saiu
da boca
o condena,
e agora
quer fingir
que nunca
foi investido
na discórdia,
mas Deus está
evidentemente
vendo e não
há como
dissimular para
Ele e para quem
sabe observar,
só Ele concede
a misericórdia,
ele quer apagar
a História.
Ofendendo
da pior maneira
quem quer
defender
a sua existência
fazendo a justa
resistência,
ele não merece
a sua confiança
porque é incapaz
de debater e de
colocar freios nos
seus servos,
e sobretudo
nos seus lacaios
das profundezas
dos infernos.
Desencanto existe, e... Eu desencantei. Talvez fosse mera arrogância disfarçada em forma de pessoa e papel.
