Querer bem e uma Prece que se Reza por Alguem

⁠Era uma vez, uma menina inocente,
que adorava ler e assistir romances.
Mas ela cresceu e deixou de acreditar nas fantasias pois,
nunca havia sentido as borboletas no estômago...
Muito mais tarde, já conformada, foi surpreendida.

Conheceu aquele que a fez sentir...

As borboletas no estômago
O coração descompassado
Arrepios da cabeça aos pés...

As mãos macias, o abraço quentinho
Cheirinho de amor, de paixão e parceria.

Mas, diferente das histórias de romance,
Não ficaram juntos felizes pra sempre.

Mas, a menina inocente, ainda
espera por ele, e vai esperar por toda a vida.

⁠Uma verdadeira amizade é um casamento com separação de corpos

⁠
O que se faz necessário é apenas uma Justiça que seja plural e irrestrita. Caso contrário, isso não é justo!
Se isso não for feito, torna-se paradoxal a ideia de democracia e de direitos iguais para o povo.

Uma justiça que não é plural — ou seja, que não contempla as múltiplas realidades sociais, culturais e econômicas —, e que não é irrestrita — ou seja, livre de amarras ideológicas, políticas ou econômicas —, é uma justiça falha.

⁠Às vezes uma coisa, Às vezes outra...

Às vezes os silêncios,
Às vezes as vozes, os cantos,
As vezes as cores, as vezes sem cores,
De vez em quando, sussurros, murmúrios.
A consciência acontece nos intervalos
Entre esses largos momentos.
Marta Almeida: 07/07/2025

⁠Entre espirais e vinhos antigos

No traço do tempo que escorre na pele,
Uma mulher de tempestade nos olhos,
Cabelo colorido,
Tanto quanto a alma,

Dança com as nuvens,
como quem carrega o caos,
E o colo do universo ao mesmo tempo,

Na lente dos óculos,
Galáxias se refletem no espelho de mim,
Onde só almas velhas conseguem se encontrar,

A boca se fecha, mas grita,

Num silêncio de quem já viveu mil recomeços,
Vinho aguado estraga,
Mas, minhas veias tânicas,
Não oxidam de qualquer ar,

Uma taça sagrada repousa,
No centro peito,

Do universo que escorrem relógios,
O tempo que não prende,
Agora, antes, sempre,

Criada tua própria mitologia,
Tatuaste com deusas,
Numa fé que só os que ardem entendem,
Espero, mas vôo,
Fico, mas, transcendo,

Viver é arte.,
A arte é rito,

E nesse quadro pintado com óleo,
Horas em sorrisos, horas em dor,
Bebe-se o mundo em goles de luz,
A viajante entre dois mundos ou mais,
Que aprendeu a ser casa para si mesma.

⁠Buscando uma solução para a dor
Encontrei o amor
Senti alegria e mergulhei
E de todo tormento me libertei.

⁠O cambuci é uma fruta, agridoce.
Doce e ácida.
Vida boa aperriada.
A gente se acostuma com a dor.
Na esperança de dias melhores.
Dias, semanas, meses.
Anos...
Agridoces. Pouco doce...
Uma vida ácida.
Até o tipicamente bom, é ruim.
O cambuci pesa em média 55 gramas.
A vida pesa mais que um cambuci.

ÁRVORE
⁠Antes de uma copa
Frutífera e Frondosa
Há de se ter as Raízes
Arraigadas e Fortalecidas
Senão qualquer que seja
A tempestade
Iremos ao Chão.

⁠O que você perdeu?
Nada. Absolutamente nada.

Você não perdeu uma mulher — você se livrou de uma bomba-relógio emocional: imatura, desleal, mentirosa, narcisista e viciada em atenção.
Uma dessas que precisa da validação constante de outros homens pra lembrar que ainda existe.

Porque pra ela, estar com alguém nunca foi sinônimo de respeito. Foi só conveniência.

Você deu o que um homem de verdade dá: tempo, afeto, paciência e esforço. E tudo isso foi tratado como se não tivesse valor algum. Ela não enxergava os detalhes, porque gente vazia só enxerga o próprio reflexo.

Ela não queria amor. Queria distração.
Ela não buscava parceria. Buscava palco.

Então pare de se culpar.
Pare de se questionar.
Você foi o acerto em meio ao caos.

Você tentou construir com quem ainda prefere viver em ruínas.
Ela não te deixou. Ela se perdeu.
E você?
Você foi livrado.

⁠"A vida não é uma estrada a ser conquistada,
mas um jardim a ser tocado com os pés descalços da alma.
Quem apressa o passo perde o aroma das flores,
que só se abrem lentamente para quem sabe esperar."

⁠Você não perdeu uma mulher. Você se livrou de uma ameaça à sua paz.

⁠Você viverá uma fase da vida de orações respondidas e milagres.

Penso em uma bela manhã, o orvalho nas folhas de árvores, nas flores, na relva...
O cheiro de café fresquinho e o coração cheio de fé...

⁠A Educação Álmica é uma Educação para a Serenidade!

⁠A inclusão na escola é uma tentativa de resposta da sociedade ao grito dos que se sentem excluídos por um modelo educacional que não enxerga as particularidades do aprender que é singular a cada ser, mas ela não se concretiza com eficiência porque esse mesmo modelo não é capaz de atender, com qualidade, nem mesmo os que ficam calados.

⁠Às vezes, a melhor rede social é uma mesa de sinuca

⁠Uma Ideia

palavras não matam
nem provocam inverno atômico

e na voz do poeta
(abelhas na colmeia)

podem até conter uma ideia

⁠Há dias em que você acorda e sente que carrega o peso de uma história que não escolheu. Como se cada memória difícil fosse uma pedra costurada à sua pele. Você olha para trás e se pergunta: por que isso aconteceu comigo? por que minha vida não foi como a dos outros? E nessas perguntas mora o veneno — porque quanto mais você briga com o que já foi, mais preso você fica ao que não pode mudar.

Você precisa entender uma coisa: nada no seu passado é inútil. Nem as quedas, nem as vergonhas, nem as perdas. Mesmo as dores que você jurava não suportar ensinaram algo que hoje você ainda não conseguiu enxergar.

Para ser grande, você precisa parar de brigar com a tua história e começar a honrar cada detalhe dela — até as partes que doeram mais do que você achava que aguentava. Não tem como vencer a vida querendo que ela tivesse sido outra.

A grandeza não está em apagar as cicatrizes, mas em aprender a vê-las como medalhas de quem atravessou a guerra e sobreviveu. Cada pedaço da tua história é um tijolo no chão que te trouxe até aqui. E se você continuar negando esse chão, vai passar a vida tentando andar sem nunca sair do lugar.

Olha para dentro hoje. Reconhece as sombras e as luzes do caminho que já percorreu. Aceita quem você foi, quem você é — para finalmente se permitir ser quem ainda pode se tornar. Não é sobre esquecer. É sobre transformar. Porque ninguém escreve uma nova história rasgando as páginas antigas. Você só segue em frente quando aprende a agradecer por cada uma delas.

⁠Quase

Em mais uma troca
oca de mim para mim
mesmo entretanto oscilei
e o silêncio revidou

subi um degrau
reverso visível
como que num encanto
sapos no estômago

ratos nas entranhas
pus na medula
Duro como ferro
e inexpresso

cavei um espaço
no mármore
um bálsamo não me alçou
emérito despedido

o sol do dia
finalmente me persuadiu
à tarde, no Jardim Botânico
Poesia Pura,

Floribunda,
haste com espinhos –
vermelha, branca
rosíssima, como flor