Quem se Apaixona por Si Mesmo Nao tem Rivais

Assim, meus caros Americanos: Não exijam o que o vosso país pode fazer por vós - exijam o que vocês podem fazer pelo vosso país.

Meus caros cidadãos do mundo: não exijam o que a América irá fazer por vós, mas sim o que, juntos, poderemos fazer pela liberdade do homem.

Não importunes um homem cuja amizade prezas, pois o mendigares dele te desacreditaria no seu conceito.

Não julgue um homem pelas suas opiniões e sim pelo que ele se tornou em virtude delas.

Longe um trinado.
O rouxinol não sabe
que te consola.

O poeta não deve crer nos anjos, mas nas palavras que os criam.

Uma literatura que não respire o ar da sociedade que lhe é contemporânea, que não ouse comunicar à sociedade os seus próprios sofrimentos e as suas próprias aspirações, que não seja capaz de perceber a tempo os perigos morais e sociais que lhe dizem respeito, não merece o nome de literatura: quando muito pode aspirar a ser cosmética.

Não existe maior indício de ser pouco filósofo e pouco sábio do que desejar uma vida inteira de sabedoria e filosofia.

O estilo não passa do movimento da alma.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.

Se um jovem escritor conseguisse abster-se de escrever, não deveria hesitar em o fazer.

Reta ação é a praticada sem apego, sem paixão, por dever, não por prazer, nem ódio, nem proveito próprio.

O que o homem conhece, nem sempre se compara com o que ele não conhece.

A fama não é uma planta que cresça em solo mortal.

Não construais estátuas aos vossos heróis, é melhor erguer estátuas às vossas vítimas.

A mente não é uma vasilha para ser enchida, mas um fogo para ser acendido.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

O amor não é um sentimento, é uma arte.

Os que não sabem aproveitar o tempo dissipam o seu, e fazem perder o alheio.

Não se é sempre estúpido por havê-lo sido várias vezes.

Muita luz é como muita sombra: não deixa ver.