Quem Inventou a Saudade
As vezes finjo que você está aqui,
e quando a saudade aperta invento
que você me abraça, me beija, invento
que Você me ama.
Era como uma saudade,
Saudade de que?
Nem eu mesmo sei,
De conversas e momentos que eu mesmo inventei
Mas agora você se foi,
Foi e levou tudo,
Só deixou saudade e a mim
Na falta do que fazer, inventei o amor. Ao fazer tanta falta, inventei a saudade.
Sem ter que fazer, inventei a dor. Faltando-me tanto, inventei a verdade.
Fazendo por fazer, inventei a traição. Fazendo-me muito, inventei o pecado
Por falta de fazer, inventei o perdão. Fazendo-me poeta, inventor apaixonado.
Um dia, eu ainda hei de encontrar o inventor da saudade, para eu perguntar por qual motivo algo bom dói tanto. Que ingrediente é esse que usado para temperar o choro, acabou salgando o pranto.
E lembrarás que não sentiremos culpa, não inventaremos maneiras para permitir que uma saudade opaca fique entrecaminho dos nossos dias futuros. Não amenizaremos nenhum sorriso, nem deixaremos encolhido, cinza e distante qualquer lembrança daqueles dias de inverno, dos momentos que deixamos nos pertencer às solicitações de felicidade que chegava inteiro, consciente, todas as manhãs que você acordava em mim e o dia por si recusava-se a não estampar um céu claro e amarelo. Haverá tempo e os dias seguirão assim quando acordarmos de manhã, eu desenhando pingos de chuva e nuvens brancas enquanto você amontoa as estrelas.
No amor o impossível é uma invenção dos que não amam, dos que não conhecem a saudade, desejos, vontades...se o não possível existe pra nós, é que não tentamos o possível.
A SACOLA DA SAUDADE
Era um peregrino de pés a caminho
De um santuário que ele inventara
Em trovoadas da vida dura que achara,
Agora em destino de copos de vinho.
Carregava na sacola o seu tesouro
Ganho em tantas horas de penar,
Não eram pérolas, jóias nem ouro,
Somente imagens antigas do seu amar.
E lá ia o vulto cambaleando na estrada,
Falando sozinho num dialeto seu,
Que só o entendiam as aves do céu.
Às tantas, exausto, na berma parou,
Tirou da sacola o seu tesouro e chorou,
Beijando a imagem da mulher amada.
(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 09-01-2024)
Saudade...
inventei de te matar,
e agora morro
de saudade
da saudade
que eu matei!
Haredita Angel
28.09.22
A saudade constrói uma ponte entre memoráveis recordações versus realidade e invade nossos corações, por vezes faz alagar nossos olhos e hibernamos por anos em apenas um minuto...
Saudade do passado, saudade de um passado inventado, não realizado, saudade do que ou quem não se teve...
Saudade, tanta bagagem em você, tanta saudade de você!
Uma lágrima...
Invento entre nós uma ponte
Que vai de meu coração ao seu
Feita dos carinhos por ti esquecidos
Mas que juntos passamos: você e eu
Não foram dias e nem meses, mas anos
Sorrimos, choramos, brincamos, amamos
Me coube a seriedade de ser varão
E a ti, ser a flor, maternal paixão
Deixaste, em algum momento
Toda dor que reside na saudade
Dentre tantas, saber que em nosso lar
Eras eterna, terna em pureza, meu alento
E na falta desse encontro diário
Finda-me a festa de saldar sua presença
Sua sensível beleza de ser fortemente frágil
De ser luz, essência, minha querença
Eu inventei você pra mim, por isso você nunca existiu, apenas existe nos meus pensamentos. O que eu faço com minha espera? Meu sentimento será platônico pra sempre? O que eu faço com a minha saudade de alguém que nunca existiu? Procurarei amor em outras fontes? Como poderia se tudo que eu quero é você?! A espera não pode matar a esperança. É sexta-feira amor, nosso dia, lembra?
Nenhuma tristeza é invencível, nenhuma dor é infinita. Ja pensei que levaria uma vida inteira para cicatrizar algo que me sangrava. Também demorei pra deixar de seguir nas redes sociais e mesmo depois de ter deixado, visitava pra investigar e "me matar por dentro". Também demorei pra jogar fora os presentes que ganhei, alguns ainda guardo, também levei muito tempo para não sentir meu coracão acelerar ao sentir pela rua aquele seu delicioso perfume de novo... Isso não é algo só meu. Todo mundo vive o que a gente vive. A dor não é um negócio que se encomenda do jeito que a gente quer, é um negócio que nasce na gente do jeito que tem que nascer. E por isso também, é um negócio que morre pra desocupar o espaço pro próximo amor ser ainda maior... Talvez sim, vai saber, talvez tenha chegado a hora de viver uma nova parte boa da vida...
