Quem Gosta de Ouvir Nao quer Falar

⁠Cúmplices.
Eu e a poesia.



Na relação entre eu e a poesia...
Existem verdades e mentiras...
Não sei como eu e ela nos encontramos...
De fato não me lembro nem o dia e nem o ano...
Apenas sei que somos cúmplices um do outro...
Enquanto meus olhos da ilusão estiverem atentos...
Em algum lugar desse mundo...
Eu e ela temos uma finalidade a se fazer...
Já tentei...
Ate hoje eu tento me afastar da poesia...
Quanto mais eu tento esquece-la...
Mas comigo ela caminha...
No quadro pintado da parede...
Ou em uma simples fotografia...
Até numa gotícula d'água caída...
São motivos para eu e ela nos juntarmos...
Enquanto meus olhos fitam cenários...
Ela faz questão de pegar em minhas mãos e me dar um bom dia...
Não importa o horário...
Nem mesmo data...
Ela se chega a mim....
E logo se enquadra....
Ela tem uma personalidade...
Eu tenho outra...
Mas no final da discussão...
Combinamos em tudo...
Sei lá...
É tudo estranho....
Na miragem uma luz que dói até os olhos..
Que é capaz de cobrir até minha visão...
E ao mesmo tempo....
Um túnel que me leva ao nascer do Sol....
Enquanto eu dou vida a uma frase...
Ela insiste colocar alguma mentira....
Mas no bate boca brutal...
No final de nossas brigas..
Tudo é paz e feliciade...
No real das mentiras...
Ela encanta com suas farsas...
No real das verdades...
Vou eu dando fôlego nas escritas...
É uma relação baseada em...
Pura ilusão...
E puro desabafo...
É aquele momento que a voz se cala...
E um grito que emerge com centelhas..
Estimulado por um astro...
Brincamos até de joguinho de tabuleiro...
É uma pedra de lá....
É outra pedra de cá.....
Assim....
Vamos dando brilho e ofuscando qualquer tema....
No palco da minha imaginação...
É um teatro que não quer se fechar...
Viro as costas....
La vem ela com as cortinas a me fisgar....
Amarrado por ela...
Sem ter o direito de sentir os pés no chão...
Acabo me rendendo....
Nessa louca discussão...
Desarmado....
Acabo terminando mais um poema...
Com autenticidade...
Escravizado....
Pela minha inspiração...



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Lembranças

E essa saudade que não passa,
E o medo de nunca esquecer,
E aquela dor que trespassa,
A minha vontade de viver.

Mergulhado nessa doce lembrança,
Onde ao teu lado tomava aquele café
Com a fragilidade de uma criança,
Buscando em suas palavras, fé.

Lourival Alves

⁠Você não sabe a força que tem até passar boa parte da sua vida vivendo em um poço, o que te motiva a sair dele é a luz que todos os dias aparece sobre a sua cabeça.

⁠"É melhor ser e não parecer, do que parecer e não ser."

⁠Porque se achar insubstituível. Não somos, sempre haverá a ou o substituto!

⁠"Quando chegar na casa chamada prosperidade, entre. Mesmo que os ventos sejam contrários, não hesite, feche a porta."

⁠Eu não decoro nomes, eu decoro historias!

⁠Momentos não duram para sempre, muito menos as pessoas que fazem parte deles.

⁠FLORES

Não diga que eu não falei das flores
Só porque não floresço mais
Teu corpo não me trás paz
Teu sorriso não me satisfaz
Não diga que eu não falei das flores
Tu foste meu ceifador
Me arranca-se da plena paz
Tirando-me do paraíso
Deixando-me no abismo

Voce não é Bill Gates
Muito menos Brad Pitt
Então eu tô com você só pode ser por amor
Agora pára de me atormentar com essa
Que tô te traindo 48 horas por dia

⁠O problema é que tranquei o meu coração. E ele está fechado há muito tempo. Eu já não sei mais como abri-lo e nem posso.

⁠Tudo na vida é um grande ciclo. Assim como a felicidade não dura para sempre, a tristeza também não, embora seja fácil esquecer isso. A dor tende a aparentar não ter fim, mas isso não muda o fato de ela ser, sim, finita. E depois de uma longa tempestade os raios de sol brilham com o dobro de intensidade.

⁠A composição da água é parte oxigênio, parte hidrogênio, dizem, mas não sabem que é também parte memória. Cada pequeno evento em bilhões de anos ficou gravado em mim, desde os ruídos das arqueias flutuando solitárias em um mundo muito antigo até a primeira vez que um submarino tripulado chegou ao ponto mais fundo do oceano.

⁠Não que eu seja

da prepotência

mais uma filha,

Cada linha escrita

na existência

não necessita

de terceiros

para serem arautos,



(Tem gente que

olvida que o seguro

morreu de velho).



Não que eu seja

orgulhosa,

Cada linha escrita

apenas necessita

das pausas estranhas

da minha cidade,

Porque a minha

poética tem vida própria,



(Ela mesmo só

precisa dos olhos

e dos teus sonhos).



Não que eu seja

ostracista,

Cada linha escrita

nasceu do convívio

como noiva eterna

do Pablo Neruda,

e que hoje conta

com os beijos da Lua,



(Que não se permite

fazer parte nunca

de antologia nenhuma).

⁠Margarida
Margarida era seu nome.
A mais bela flor.
Flor is bela.
Ah mar.
Ah marga.
Ah ida.
Não tem volta.

A vida tem coisas ...

⁠A vida tem coisas que não encontramos explicação.

⁠O amor é troca!

O amor, certamente, não está presente nas relações comerciais, compra, venda, consignação e aluguel!

⁠Às vezes, os pecados que você não cometeu são tudo que você ainda tem para se agarrar.

⁠Se eu podia acreditar em mim mesmo, por que não dar o benefício da dúvida a outras improbabilidades?

⁠Não tenho a menor ideia de como mudar as pessoas, mas ainda mantenho uma longa lista de potenciais candidatos, no caso de algum dia descobrir.