Quando Morre Alguém que Amamos

⁠Importa de onde você veio.
Importa para onde você vai.
Importa quem anda contigo.
Importa quem são seus pais.

Pelo passado serás julgado.
Pelo futuro serás temido.
Pelo caminho será taxado.
Pela família protegido.

Importa como tu nasce.
Importa como tu vive.
Importa como tu morre.
Importa como és filho.

⁠Não se preocupe em revidar o mal que te fazem, porque todo mal, morre por si mesmo.

⁠A maior tolice dos homens
é a invenção da arma mortal.
desde um revólver 38
até uma bomba nuclear.
no final das contas
é sempre o inocente que morre.

⁠Você não pode escolher onde você começa no mundo, mas você pode mudar onde você chegará ao fim

⁠A gente nasce e morre, e o universo permanece indiferente... nem aí pra nós, só girando como sempre.

⁠Ô queridos como que você está?
Mais tranquilo?
Já entendeu que a vida é um play ground!
...e que você escolhe usar os brinquedos,se divertir ou parar pra conserta-los...

⁠Está chovendo de novo! E então? Todos nós partiremos desta vida de um jeito ou de outro, desconhecendo quando ou como isso acontecerá. Afinal, não é estando molhado que se morre; por isso, viva molhado, abraçando cada experiência sem medo.

⁠Para a gaia, somos apenas mais um ser vivo que nasce, cresce e morre, completando um ciclo natural. O homem é que construiu a arrogância de denominar-se superior.

⁠A esperança só morre, quando se deixa de ter fé.

⁠Uma parte de mim morre a cada dia,
e está tudo bem!
Isso faz parte da vida.

Todo mundo morre um dia. Só estou feliz por poder morrer sem deixar de ser eu mesma.

Quando um genitor morre, é como se você perdesse o chão. Você acha que nada de bom acontecerá. Vive com medo.

Algo morre dentro de um homem; simplesmente morre na primeira vez que ele escuta uma garota chamá-lo de velho.

⁠Se eu fosse um gênio teria a receita do porquê o amor termina... mas, como simples poeta e amante da vida, digo que o amor não acaba, nem morre, ele apenas se exila.

⁠MORRE DENTRO DE MIM

Se eu peço ao soneto dar-me felicidade
A este coração sofrente, sonso e servil
Prosa que sou infortunado, varrido, fútil
Ávido, inútil e cheio de inflada vaidade
Donde vem está falta de simplicidade
Está tua crueldade? mostra ser hostil
Nas entrelinhas és vil, dum saber sutil
No versejar, tosco, e sem a suavidade

A minha inspiração sussurrante, chora
Nos suspiros dentro da ilusão e, assim
Farto de sensação e lágrima, vem fora
Parece que a poética, só quer, querer
Ser, sem piedade morre dentro de mim
Só para sentir o sentimento esmaecer

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
22 junho, 2023, 20'43" – Araguari, MG

⁠A cada dia morre um pedaço de mim.
Tô ansiosa pelo dia em que o último pedaço morrer e eu deixar de existir.
Se na vida não sou lembrada, tenho certeza de que na morte também não serei.

⁠Somos iludidos sonhadores.
Entende?
A percepção de querer ou aceitar algo. Vivemos utopicamente, porque somos um paradoxo, um ato teatral, um modo paradoxal, uma existência inexistente, uma coisa inenarrável, mas, perceptível entende? Não? Tão pouco este meramente capitulado do modos encenar viver.

⁠"Você nasce e morre sem nada, viver com mais que isso é desperdício"

É bom quando ele morre. É chocante, ninguém espera por isso. E ele é o protagonista. Com que frequência o protagonista morre no meio do filme?

⁠O homem só morre quando se entrega.