Procuro em Amor que ainda Nao Encontrei

Era o mais próximo que eu tinha estado dele desde que terminamos, e doía o tanto que eu queria que ele me tocasse.

Os olhos vêem o que o coração quer sentir

⁠Parece bobagem, mas, assim que nos olhamos, a dor do término que estava me corroendo até um minuto atrás derreteu como a neve.

⁠Tente ser a única pessoa solteira da sua família. Toda vez que me veem, me olham com pena e com tristeza. Por que todos duvidam de uma mulher feliz e solteira?

[...] fiquei parada diante do espelho, olhando meu rosto sem entender. Era só eu, pura e simples, e eu não sabia o que via. Continuei olhando, procurando alguma outra coisa que não consegui encontrar. Fiquei olhando, até que só restassem contornos que não formavam uma pessoa. Mas nenhuma outra forma surgiu.

Tem gente que acha um azar perder o voo por quatro minutos. Ou alguém pode achar que tudo acontece por um motivo.

De tudo o que geramos, o que há de mais inocente e sincero são as lágrimas.

As pessoas vivem de forma muito diligente, mesmo sabendo que vão morrer. Mesmo sabendo que o término chegará em algum momento, quando amam, amam como se não houvesse amanhã.

Pare de viver sua vida como se estivesse num filme.
Pare de idealizar seu amor em vez de encontrá-lo.
O amor não é sempre como um raio, as vezes é só uma escolha.
Talvez o amor verdadeiro seja uma decisão.
Decisão de correr risco com alguém.
Dar-se, sem se preocupar se vão dar algo em troca ou magoar você ou se é a pessoa certa.
Talvez o amor não seja algo que aconteça, talvez seja apenas uma escolha.

Pode até parecer óbvio, mas morar num cemitério me faz pensar na morte. Aqui há uma ordem que não existe na vida real, e acho isso estranhamente reconfortante. Talvez essa seja a beleza da morte. Nada mais é complicado. Tudo é fechado e definitivo.

Não há inocentes; só aqueles que ainda não nasceram ou os que já estão mortos podem aspirar à inocência.

O homem que não é indulgente com os outros, ainda não se conhece a si próprio.

Ainda que perdoemos aos maus, a ordem moral não lhes perdoa, e castiga a nossa indulgência.

O desprendimento de tudo nunca é tão completo que não sobreviva ainda um sonho à morte dos sonhos.

O ofício das letras é, ainda assim, o único em que se pode não ganhar nada sem se cair no ridículo.

Não há limites para a credulidade humana e está ainda por nascer o homem prudente que saiba venerar na desconfiança a suprema sabedoria.

Aquilo que aprendi já não o sei. O pouco que ainda sei adivinhei-o.

Ainda se pretende que o pobre não tenha defeitos.

Diz-se facilmente mal dos ausentes; deixa-se, ainda mais facilmente, os outros dizê-lo, para não parecermos disso responsáveis.

amor se existisse, séria incorreto escrever minúsculo.⁠