Princípio
“O principio da insanidade é ter os mesmos resultados com atitudes diferentes e o principio da loucura é ter resultados diferentes fazendo a mesma coisa.”
"No princípio do princípio temos Deus.
No princípio do fim temos Deus, nós e os recomeços "
Bom recomeço, sempre!
☆Haredita Angel
08.08.18
"
Existe paixão sem amor, mas não existe amor sem paixão.
A paixão é o princípio ativo do amor"
☆Haredita Angel
13.06.2022
Estrela da manhã !
Ele o princípio, ele é fim,
Ele a estrela da manhã,
Que seu pai deu para mim.
Deixou seu trono de glória,
E por mim veio padecer,
em morte de cruz, para que eu,
possa viver.
Mas, o mais importante, é
que de ti, ele não esqueceu
por isso eu te escrevo, foi uma
ordem que ele me deu.
Você que está lendo,
esses versos inspirados,
quero quer você sinta,
Jesus também ao seu lado.
Ele se fez pecador,
para poder nos resgatar,
das mãos de satanás,
e nova vida, nosdar.
Por mais que seja dura,
a prova que estais passando,
amigos não desistam,
Jesus estar trabalhando.
... a liberdade
tem como princípio
o desfrute incondicional
de tudo aquilo que respaldado
numa honesta percepçãodos
nossos próprios limites,
nos permite
viver!
... e quanto
as demandas do espírito,
entenda meu amigo que nãosubsistirá
o princípiodo mérito;mas o da coerência - uma
vez que, o tão ovacionado mérito podesignificar simples compensação: 'um toma lá da cá',
comoambicionam alguns!
A coerência, ao contrário, não apenas
sinalizará uma postura já alcançada; mas,
sobretudo, por envolver uma qualidade
a ser permanentemente
lapidada!
... a Fé
é primordial empatia
nos vinculando ao Princípio Maior;
no entanto, somente o autoconhecimento
duramente adquirido e vivido, nos
justificará frente aos postulados
e compatibilidades
do viver!
O tempo nunca será maior,
Do que o amor,
O tempo é senhor,
Mas tem princípio, meio e fim;
O amor é a eternidade dizendo
Que tu nasceste para mim.
Dizem que o tempo corrói o amor,
Contesto o que dizem sobre o tempo!
O tempo é o tempero do amor,
Ele é aliado – inefável – e o faz superior;
Não vire as costas para o tempo,
Ele é quem ressuscita o amor.
O tempo é senhor de sabedoria,
Ele tem didática própria,
Para nos ensinar a escrever,
- a nossa história;
Nos tira a retórica,
E faz de nós amantes da vitória.
No princípio, o som não era som.
Era uma intenção tímida,
um arrepio do nada
suspeitando que poderia ser algo.
Então veio o ritmo —
não por desejo de música,
mas por saudade de ordem.
O caos teve inveja da simetria.
E dançou.
Deus ainda não era Deus.
Era apenas um ponto de interrogação
com vertigem de consciência.
Questionou-se. E isso foi luz.
Foi quando o tempo,
esse estagiário do eterno,
decidiu andar.
Um passo por dúvida,
dois por desejo,
e tropeçou — na matéria.
A primeira pedra?
Era um pensamento que esqueceu de ser leve.
A primeira árvore?
Uma ideia enraizada por engano.
O primeiro corpo?
Um gesto que ficou preso num espelho.
A carne não veio com manual,
mas veio com sono.
E o sono inventou o sonho,
só pra que o impossível tivesse um lugar onde ensaiar.
A mente surgiu tarde,
mas fez questão de parecer a autora.
Ela colecionou razões,
explicou a morte antes de entender a manhã,
escreveu manuais para sentimentos
que só se abriam com lágrimas.
Enquanto isso, o coração,
esse motor sem engrenagens,
continuava batendo como se soubesse de algo
que ninguém mais lembrava.
Veio o amor —
não por nobreza,
mas por falha no código da solidão.
Uma rachadura bem-vinda.
A gente se olhou,
e isso nos doeu.
Por isso continuamos.
Vieram as cidades.
Empilhamos medos e chamamos de prédios.
Cercamos a dúvida com concreto
e demos ao absurdo o nome de “rotina”.
Mas dentro, bem dentro,
sempre havia um pássaro —
não uma alma,
mas um instinto de verticalidade.
Você já sentiu isso?
A sensação de que esqueceram de te explicar o essencial,
mas mesmo assim você continua,
como quem sabe de um segredo
sem saber qual é?
Então, veio a poesia.
Não a que rima.
Mas a que lembra.
Veio para dizer que o invisível é real,
mas tímido.
Que o silêncio é uma linguagem antiga,
e que toda saudade é, na verdade, memória de algo
que ainda não aconteceu.
E é por isso que escrevo:
porque talvez alguém — você —
esteja à beira de se lembrar.
…o que chamamos de “eu”
é só uma assinatura mal lida,
rabiscada por um autor que escreve com luz
mas esqueceu as vogais.
Toda identidade, no fundo, é empréstimo.
Uma roupa vestida pela consciência
só pra ela poder brincar de “gente”.
Mas e se o nome que repetes todos os dias
não for teu verdadeiro nome,
mas o eco do chamado que ainda não respondeste?
E se teu rosto for apenas uma metáfora
que teus ancestrais esculpiram com medo de se perder?
E se você for mais próximo da dúvida do que da certeza?
Os deuses…
ah, esses velhos astros aposentados
que agora moram em memes e marketing —
eles não morreram.
Eles viraram neurotransmissores.
Marte é um pico de cortisol.
Afrodite, uma oxitocina bem colocada.
Hermes, um pensamento acelerado demais para dormir.
E você os invoca sem altar, sem saber.
Cada impulso teu
é um mito em versão beta.
Já percebeu?
O inconsciente é só o backstage onde o Real tira os sapatos.
Ali, o medo faz cafuné na tua coragem
e o amor veste a roupa da raiva só pra testar tua escuta.
E o tempo?
Ah, o tempo nunca andou pra frente.
Ele é circular,
como uma desculpa elegante que o universo encontrou
pra você rever suas lições com disfarces novos.
Por isso os encontros se repetem.
Por isso você sonha com coisas que não viveu.
Por isso certos olhares te dizem “voltei”
quando tudo ao redor insiste em “prazer, quem é você?”
Há uma memória antes da memória.
E é ela que este poeta tenta tocar.
O princípio dos vencedores é simplesmente tomar a posição que a igreja deveria tomar e fazer o trabalho para a igreja.
