Pouco

Quem fala muito, pouco faz. É assim a vida, o vai e vem das coisas.

TOLERÂNCIA (soneto)

Não venho aqui me desculpar com perdão
e nem tão pouco desfiar verso plangente.
Aqui declamo o que o coração deverás sente
onde há mais que tesa regra ou justificação

Não façamos ouvidos surdos a toda gente
no cada qual com a sua escolha ou razão.
Gratuita é a liberdade ofertada na emoção
tal qual cor na aquarela se faz diferente

Se amar é gesto que nos traz comunhão
porque assombra o fluxo contracorrente?
Pois na sombra não se erigi plena visão

É aflitivo crer que desafeto seja recorrente
da intransigência na diversidade de opinião.
Pois, a quem ama, a tolerância é presente...

Luciano Spagnol
Agosto, de 2017
Cerrado goiano

Ela é doce
Mas pode ser amarga como remédio para febre
Se emociona com pouco
Mas também fica triste por pouca coisa
Ela é festiva
Mas também é caseira
Ela é brigadeiro e beijinho
Chuva de verão e vendaval de inverno
Tudo depende de como você a vê.

Um minuto é muito tempo para quem tem muito tempo; Um minuto é muito pouco tempo para quem não tem muito tempo.

Nossos instintos são egoístas, mas o meu egoísmo é querer um pouco do seu.

Gosto do silêncio...
Vivo me esgueirando por entre multidões
Falo pouco, ouço intensamente.
Sinto demais!
Qualquer movimento brusco me afasta.
Caminho suavemente, sem fazer barulho.
Amo as madrugadas longas e silenciosas...
O silencio me leva a lugares escondidos da alma...
Lá, onde te encontro.

Em pouco tempo se descobrirá que a doença que mais mata no mundo, não é o câncer , nem as complicações cardíacas, acidentes ou bala perdida.
A grande doença do nosso tempo chama-se FALTA DE EMPATIA! Que de tão perniciosa muitos nem sabem que existe.

Vivemos pouco demais para que entendamos a vida. Por isso se erra tanto.
Passamos por esse "lado" construindo e nos desconstruindo o tempo todo.
Em nenhuma idade se está pronto ou, repleto em convexo de felicidade e paz.
Aquele que julga estar em plenitude por mais que alguns segundos, típicos da emoção, é a mais perdida e desamparada criatura, pois sequer reconhece sua inevitável transitoriedade.

Não importa quantas línguas se domine, nem quantas graduações se possua. Tão pouco técnicas sofisticadas de, seja lá o que for, que haja sobre a terra...certas sensações nos reduzem a uma vulnerabilidade de meninos. Daqueles bem tolos e crus.
Talvez seja uma maneira sádica ou "divertida" da vida de nos dizer que nunca estaremos suficientemente prontos.

Flor do sertão

Na terra seca
pouco profunda
No solo árido
sufocante
Onde tudo parece estar perdido
Acabado, destruído
Ela brota sua exuberância
Em tom de vermelho
Enfeita o chão sem cor
A flor do sertão
Brota pra gritar
com sua beleza singular
Que nós podemos
Assim como ela
Brotar
mesmo quando tudo
estiver morto
Nós podemos ser vida
Linda, ávida, colorida
Desprendida
linda vida.

Minha nave de sonhos
anda um pouco cansada ,
É muita espera
pra pouco vento !
É muita ânsia
pra pouco tempo !
O universo da ilusão
insiste em fazer
por aqui morada
E um turbilhão de pensamentos
inquietos me devoram
por dentro .

Há muito o que se viver para o pouco que há para se lamentar!

É muita gente falando muito.
E ouço sempre as mesmas coisas.
É muita gente procurando pouco.
E devolvendo o que não é tudo.

Eu falo tudo.
Não digo nada.
Quero tudo.
Não procuro.

E desse pouco que sou e que recebo, não me solto.

Esteja JUNTO quando estiver, mesmo que isto pouco DURE

Às vezes dói um pouco mais. Mas passa.

Pai,olhando esta imagem hoje,enxergo um pouco d ecada um de nos que deixastes gravado em nosso DNA,em nossa pele,em nosso sorriso...Buscamos hoje apos tantos anos,semelhancas entre nos tres que nos remetam ao teu rosto,ao teu jeito,a tua voz..Ah..saudades..saudades...Junto daqueles que atnto amastes aqui,com certeza estas la encima bem acompanhado..com amores ,com amigos,companheiros e teu amor maior;a mae que a pouco foi ao teu encontro tambem..sei que sim...So quem presenciou este amor sabe!!
Beijos..abracos...
Me da a mao???Tu sabe que ela sempre foi meu porto seguro...
Amo-te..por toda uma eternidade!!

Já Diziam Eles que Eu Era Louco

Dizem que sou o Louco
Cercado de ordinárias
Sou eu, sou pouco
Sou indefeso em batalhas.

Penso diferente, com lamentos
Há algumas loucuras nos meus sentimentos.
Há mares de contentamentos
que se encontram nos meus pensamentos

E a primeira defesa na guerra chegou,
dizendo coisas surreais.
Uma Louca se juntou
Cheio de conotações complexas, mas mortais.

Nessas horas foi-se-me questionado.
Não seria eu o afortunado
bandido e amado
com o exército armado?

E batalhei.
Suei.
Amei.
Ganhei.

E ordinários aos poucos, tornaram-se Loucos.

Quem pensa pouco não tem o prazer de entender a vida, e quem pensa demais não entende o prazer da vida.

Talvez eu demonstre menos do que deveria, mais o pouco que mostro é o suficiente pra descrever o que sinto no coração.

Eu já lhe falei de tudo, mas tudo isso é pouco diante do que sinto...
Olhando seus cabelos, tão bonitos, beijo suas mãos e digo: meu querido, meu velho, meu amigo...