Porque Esconde de Mim

⁠A perseguição à verdade é adubo para suas raízes; quanto mais tentam escondê-la, mais ela dará seus frutos e se tornará notória.

⁠O silêncio que esconde

Há perigo no silêncio,
na fala que nunca cresce,
no olhar que se acomoda,
no sim que nunca desce.

A mansidão disfarça o vago,
um abismo oculto e frio,
onde a voz não faz eco
e o coração é vazio.

Aceitar o tudo sem luta,
sem sequer respirar o não,
é como caminhar nas sombras
sem saber a direção.

Quem nunca levanta a voz
nem questiona o caminho,
talvez se perca na ausência
ou se esvazie sozinho.

Medo me dá essa calma,
essa paz sem fundação,
pois no fundo do silêncio
mora a sombra da omissão.

Quando cai a máscara, o que resta? O que nos resta?

Quando sobe a máscara, o que se esconde? O que nos escondem?

Quando a realidade mascara o dia nublado e nos mostra um ensolarado dia de intrigas e mentiras pintadas à luz das esperanças das pessoas, só sobram a dúvida.

Dúvida de que a máscara vestida são o que eles realmente são ou o que nós queremos que eles sejam?

Quando minha imaginação te encontra a gente se esconde dentro do outro,depois você vai embora me deixa sem roupas descoberto, e no bater da porta acordo e te perco.

O problema é um malandro que sempre esconde a solução para não dividir atenções.

⁠Esconde a alma mendiga,vestindo grifes de luxo,para nunca se vestir de si.

⁠Seja gentil,
Está tudo bem.
Também esconde dores.

⁠julgar uma tatuagem é mais fácil.
Que tentar descobrir a cicatriz que ela esconde,ou a história que ela quer contar.

⁠A chuva é boa porque esconde as lágrimas

No frio o poeta se esconde.⁠

Não se esconde a vontade de voar.

Onde a sensibilidade se esconde, é imperceptível.

⁠Liberdade

Teu templo é o teu mundo
Eis que a vida se esconde entre as paredes invisíveis
Eis que o tempo não para
As correntes presas em teus pés
Simbolizam a prisão que criastes
A liberdade convoca os fortes
As cortinas se abrem quando elevamos
O pensamento ao mais alto nível.
As tempestades cobrem o céu e a vida se retraí.

⁠Ninguém se esconde do sol com a sua própria sombra.

⁠A verdade muitas vezes se esconde nos cantos mais sombrios da mente, onde a loucura serve como a luz que revela seus segredos mais profundos

⁠Todo os dias
o sol se esconde,
mas o seu brilho
não pode parar!
Seja como essa grande estrela...
sempre ilumine
e dê o seu calor
por todo o caminho
por onde passar!

⁠Teus Detalhes

A lúnula dança em seus dedos,
uma lua mínima que esconde
o controle das próprias marés,
branca de silêncio e segredos,
como se as mãos fossem ninhos,
guardando sonhos que dormem
nas linhas de sua palma.

Em seu coração, quatro cavidades ressoam;
os átrios recolhem memórias,
enquanto os ventrículos sopram sonhos.
A aorta, em silêncio, germina,
levando o amor e o sangue às extremidades.
E, nesse compasso oculto,
cada batida floresce.

Nos seus olhos,
a luz se desenha sob as escleras,
em lemniscatas, um caminho sem princípio ou fim,
um infinito que repousa entre o tempo,
que envolve sem pesar,
um laço suave de ternura
que flui entre a glabela e a pele.

É tão leve, tão profunda,
como flor que se abre na espera,
desabrocha em silêncio e cresce no cuidado.
Sua beleza é quieta,
uma prece que o coração faz
sem saber que está rezando.

⁠Poeta e a Casa do Mundo

No domingo, o sol se espicha e se esconde. O astro luminoso, solitário, vai se perdendo no horizonte, enquanto o poeta, quieto, se perde dentro de si.

Na pausa, chega em casa, mas a casa é estranha. Uma dúvida o atravessa:
Será que aqui é minha morada ou apenas o lugar onde me deixei cair?
Essas paredes me guardam ou apenas me observam, como a um estranho?
O silêncio, sempre atento, não diz nada.

Um raio de sol aparece pelas frestas, tímido, suficiente para espalhar luz por todo o interior. O poeta sorri, como quem encontra um velho amigo, e se ergue.
Renascido, momentaneamente, pensa que a vida é mais, mas só por um instante.

As paredes são companheiras caladas, que sabem muito, mas não falam.
Aqui, o poeta ainda tenta ser inteiro.
"Esta casa é o meu peito", diz o poeta.

Sai para fora de si. Respira. No breu, sente a frescura da noite.
Nota as estrelas lá no alto, tão pequenas e, mesmo assim, tão vastas.
O poeta se vê como um grão no deserto, um grão entre vários grãos.

Volta para dentro, com a alma um pouco mais cheia. Não está sozinho, nunca esteve. O mundo é a casa do poeta, e ele, um pedaço dela.

⁠Como melancia perfeita em sua casca verde, a hipocrisia encanta à primeira vista, mas esconde, em seu interior, a podridão da falsidade.

⁠Covarde é o verdadeiro amor que se esconde somente sob a forma de simples amizade