Porque as Pessoas nos Deixam Tristes
Vou te dar só uma dica, é só dessa vez:
Não deseje finais tristes para ninguém, pq o seu que pode ser infeliz.
Palavras rasas e sorrisos de plástico nunca encheu os meus olhos
Nem toda pessoa que sofre depressão estão tristes e isoladas ou chorando pelos cantos; elas podem estar ao seu lado sorrindo.
Despedidas dolorosas
Todos choraram livremente, caíram no pescoço de Paulo e o beijaram, tristes. . . que eles não veriam mais o rosto dele. -
Atos 20: 37-38
Escritura de hoje : Atos 20: 17-38
Dizer adeus a alguém que você ama pode ser complicado e difícil. No fundo, você se pergunta: Eu verei essa pessoa novamente? Você quase gostaria de nunca ter ficado tão apegado. Dói muito deixar ir.
Pensei nisso enquanto olhava para algumas fotos que uma jovem mulher havia colhido durante os anos do ensino médio. Ela conversou comigo sobre vários estudantes do exterior que se tornaram seus queridos amigos. Quando perguntei como ela havia se apegado a eles, ela respondeu: “Não sei. Mas com certeza foi difícil dizer adeus!
Mais cedo ou mais tarde, todos sentiremos as lágrimas da separação. O apóstolo Paulo nutriu e ensinou os crentes em Éfeso por 3 anos. Mas quando ele teve que sair, “Todos choraram livremente. . . triste. . . para que não vissem mais o seu rosto ”(Atos 20: 37-38).
Como cristãos, temos boas razões para estabelecer laços estreitos, mesmo que eles acabem sendo rompidos. Nossa esperança na ressurreição que virá nos assegura que algum dia estaremos reunidos na presença de Deus.
Despedidas podem ser muito dolorosas. Mas não deixe que isso o impeça de estabelecer um relacionamento próximo com outras pessoas que amam o Senhor. Ele faz essas amizades valerem a pena - agora e na eternidade!
Refletir e orar
Despedidas e despedidas podem trazer tristeza;
A tristeza pode ser difícil de suportar;
Mas um dia aqueles que conhecem o Senhor se
encontrarão no céu com Ele lá. —Sper
Os cristãos nunca se despedem pela última vez. Mart DeHaan
"Às vezes eles soam tristes, tão ressabiados
que não consigo os reconhecer como poemas.
Então minh'alma grita que são versos seus
e eu descubro mais uma vez, um ser poema."
São tristes os meus dias com pedras
em lugar de mãos
ou a cabeça funda na brancura
de través do travesseiro
e o corpo depresso em moles guindastes.
São dias de chorar por menos
ou teimar queixoso com um crânio polido,
batuque convexo
no muro demorado.
ESPERA
São noites tristes, sozinho,
De espera de solidão
De meu amor longínquo
Que passou por mim outrora
Amamos intensamente
Cada momento vivido
Com infinita paixão
Eu sei que é loucura
Inda hoje quando recordo
Dos dias passados juntos
Que morro de pensar
Nesta espera fria...
É saudade, é agonia...
Marcado em minhas lembranças
É uma espera...
De esperança...
De voltar ser como antes
No recôndito do abraço
Sonhando ou talvez sorrindo
Querendo e sentindo
A doce realidade...
lluisfe
Quem escreve também escreve coisas tristes, momentos pra se esquecer, apagar da memória, pra nunca mais se lembrar daquilo. Nunca somos os mesmos de ontem, há sempre uma possibilidade de nos tornarmos diferentes do que já fomos. Quem escreve amontoa palavras. Quem escreve também enterra textos, como enterra tristezas.
Ricardo F.
Uma amiga e eu, ao sairmos da aula de teatro, conversávamos sobre nossas rotinas. Estávamos tristes com o que permeia a nossa vontade e a nossa obrigação. Acordar, arranjar um ânimo não sei onde, levantar e ir ao trabalho que consome nosso tempo e que faz de nós criaturas com muito mais inquietações do que certezas.
Falávamos da vida a caminho de casa. Entre uma discussão e outra eu disse que não acreditava que ela tem 33 anos, pois parece ter 25. Ela, com ar de tristeza falou: "Sim, você tem 37, mas já construiu uma vida...eu nem tive filhos"...
Esta frase, tão simples, revirou, dormiu e acordou aqui.
Estar no segundo casamento, ter duas filhas e certa independência não exclui certo sentimento de abandono de vez em quando. Do mesmo modo que não estou imune ao desejo de solidão, uma casa vazia, um silêncio.
Ela não faz ideia de como às vezes é insuportável querer escrever, ler, dormir, deitar no sofá e fazer nada... o que até é possível, desde que a criatura tenha um problema sério de perda auditiva severa ou finja tê-lo. Do contrário, no melhor do descanso, lá vai você para o tanque, lavar um pijama molhado de xixi porque não deu tempo de sua criança de 3 anos chegar ao banheiro. Fora trocar o pijama, limpar o chão e não perder a paciência por entender que foi sem querer. Ok. Ah... se isso fosse ao menos 10% das inconveniências.
E acordar de manhã, tomar café e esperar a mesma criança de 3 anos comer? Elas são lentas. O tempo passa. A mesa é desfeita quase que simultaneamente ao preparo do lanche da escola. Depois, fazer tudo - absolutamente tudo - em duplicidade: pentear cabelo, tomar banho, trocar de roupa, escovar os dentes... e até a hora de sair, antes das 8, você já cansou.
Minha amiga não percebeu ainda que ser solteira, mesmo sem convicção, tem um charme que causa inveja. Ser livre. Fazer o que se tem vontade a qualquer hora (milagre possível e reservado a mortais na condição dela), não ter certas preocupações e obrigações ligadas a existência de filhos. Talvez ela ainda não saiba o significado de fazer escolhas, adiar projetos, enterrá-los até, para priorizar outras necessidades. Dos filhos, claro!
Talvez ela ainda não saiba que não temos escolha, a não ser assumirmos a responsabilidade por essas ecolhas...
Que fique claro. Gosto da vida que tenho. Só estou cansada. Cansada pelo inverso do que ela sente - a falta de tudo isso. Mas será que ela faz ideia das cores e formatos dessa realidade?
Só queria que ela soubesse que não ter compromisso não é uma tragédia. É um tempo que tem um valor único, como todas as fases da vida e que mais tarde, poderá causar saudade.
Eu ia falar de outra coisa. Do ponto de intersecção da nossa inquietação. Da vontade de viver do teatro que amamos e do tédio profundo de ter que engolir o trabalho que nos sustenta, mas que nunca fará de nós escravas exclusivas dele.
Mas esse é um assunto para a próxima crônica.
Hoje eu voltei a escrever sobre tristes circunstâncias, afinal qual poeta não escreve sobre a mesma sentença. Mais uma vez ela se foi, na verdade ela nem veio, sobre o véu da minha vaidade insistia em vê-la, mas ela nunca esteve lá. Isso me revolta por saber que nunca acerto no alvo, como se algum dia já tivesse atirado nele. Todas as vezes surgiu naturalmente, sem a menor pretensão (talvez minta um pouco em dizer não ter pretensão, mas só um pouco) afinal Fernando pessoa já nos ensinava, o poeta é um fingidor, porém o pior de tudo é quando você se torna o alva da própria mentira, o quanto isso o destrói, ainda que soubesse que era proibida pra mim, tentei e isso é mostruoso, pois sei que és feliz e não tenho o direito de tirá-la a felicidade. Não sou como esses cantores medíocres da atualidade que dizem que só pode ser feliz se for ao seu lado, eu não tenho tal ilusão, por que o tal que já se encontra a faz. Mas eu quero continuar acreditando sobre tais circunstâncias que um dia encontrarei alguém como você, que seja livre como um pássaro em busca de um galho a fazer seu ninho, em busca de braços que lhe possam abrigar. Eu quero uma cópia que seja exata a você, esse jeito protetor, de não deixar-me à atravessar a rua, ou correr na escada, ou no metrô não segurar no apoio. Instinto proteção, só dados a mulheres de aço. Mas o melhor não é isso, tal sorriso que traz estampando no rosto, que vê graça na mais boba anedota. Faz no coração estremecer como o estômago peristáltiar, e isso e sublime essa alegria que contagia me torna alado, e vivo a me ver sobre as nuvens como um pássaro em busca da primavera, ou como uma águia capaz de planar o céu. Que o universo por meio do dedo de Deus possa fazer uma outra que contenha todos os traços imperfeito da perfeição que só você tem. Tal beleza shakespeariana que não impacta o olhar, mais seduz o coração do mais bruto dos homens. Pior tipo de beleza, pois nós tira a força, não nos deixa dormir, não nos deixa olhar para outra mulher nem por um instante de vão descuido. Encantamento que perdura pelo finito da eternidade. Oh amada bela, se cometi eu um crime, o crime foi a paixão que a todos traspassa, sem ar de clemensa ou compaixão. Que você possa perdoar-me por desejar-te tanto assim, por vezes perder o controle de mim, por ver em teu sorriso a luz do Sol, em teu semblante a lua em meio ao céu estrelado de uma noite de verão. As palavras ainda me vem a mente mas preciso acabar este poema, caso contrário não pararei de desejar-te.
Quando estiver triste, não assista filmes tristes, assista "Curtindo a vida adoidado.Mas, quando você estiver imensamente feliz, assista filmes água com açúcar para equilibrar suas emoções...
Ione Morais
Os poetas são assim: Quando estão alegres escrevem coisas alegres e quando estão tristes escrevem coisas tristes ou às vezes nem escrevem.
No vazio dos cômodos
passeio meus tristes passos
mudos pensamentos dispersos
que longe vão buscar
num beijo a boca tua.
Do livro: Vícios e Ideais
Estamos todos tristes. Olhe ao redor e veja esses sorrisos vazios em busca de um momento de afago para alimentar a dor do - ser - no século 21.
