Poetas Portugueses

O perdão subjetivo pode ser purificado a nível individual e o coletivo um dia foi falsamente liberado pelo nepotismo positivista.

Las orquídeas son como castillos en mi vida.

A repetição não sana confusão e purifica a estação.

Sê canto, sí escrevo, só transmito, me à trevo.

Ser poeta. e . cuida daquilo que é só seu, retirando a dor de quem pensa ser teu.

O ciúmes é um vão que não me identifico. passa sem ávido aviso, se virar é bom para o viço.

O mundo vai à caba o meu e seu estará em todo lugar.

Sua alegria rejuvenesce um velho vaso, seu querer cabe num simples abraço.

Errar é humano; brincar não pode ser engano; em humildade hoje plano.

Não tinhamos medo, minha coragem cuidava de suas fragilidades, faltavam opor t unidades de two templos, pra darmos risadas, nossas loucuras nunca foram falhas e agora conjugamos fonemas espelhísticos.

O problema nunca foi imune e lógico era a devida impressão que ainda saltava ilusão.

Dentro das negações, a um tesouro fino, aguardando o momento do florescimento individual, pra ser compartilhado, por ti à curar, edificando o todo se aprende amar.

Quando vossa folha fixar verdades , naturalmente vosso olho in pé rial serás universal, estando acima do negativos pensantes, podemos errar de inventariantes.

Nem queiras ser (eu) e podes me quo piá.

Ajustamos as purificações dos presentes; não tocamos neles, ensinamos a distribuí-los e, não nos servimos involuntariamente deles, assim nos alegramos com a beleza e satisfação do todo., pela continuidade existente.

Nossa sensibilidade jamais seja confundida com o medo, temos alicerces solidificados, nos dando firmeza por reverenciar com sabedoria o tempo certo de todas as coisas.

Todo amargo pode se tornar doce como mel, basta estudar as belezas e preparos de seu véu.

"O perfeito é o desumano porque o humano é imperfeito."( Fernando Pessoa) / "Vem daí a importância do saber perdoar".(Juan Galvez)

IMPOSSÍVEL

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste:
"Parece Sexta-Feira de Paixão.
Sempre a cismar, cismar de olhos no chão,
Sempre a pensar na dor que não existe...

O que é que tem?! Tão nova e sempre triste!
Faça por estar contente! Pois então?!..."
Quando se sofre, o que se diz é vão...
Meu coração, tudo, calado, ouviste...

Os meus males ninguém mos adivinha...
A minha Dor não fala, anda sozinha...
Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera!...

Os males de Anto toda a gente os sabe!
Os meus... ninguém... A minha Dor não cabe
Nos cem milhões de versos que eu fizera!...

In Livro de Mágoas, 1919

Na noite terrível, substância natural de todas as noites
Na noite de insônia, substância natural de todas as minhas noites
Relembro, velando em modorra incômoda
Relembro o que fiz e o que podia ter feito na vida.
O irreparável do meu passado — esse é que é o cadáver!
Relembro, e uma angústia. Espalha-se por mim todo como um frio do corpo ou um medo
Todos os outros cadáveres pode ser que sejam ilusão.
Todos os mortos pode ser que sejam vivos noutra parte.
Todos os meus próprios momentos passados pode ser que existam algures.
Na ilusão do espaço e do tempo,
Mas o que eu não fui, o que eu não fiz, o que nem sequer sonhei.
O que só agora vejo que deveria ter feito Na falsidade do decorrer.
O que só agora claramente vejo que deveria ter sido
Isso é que é morto para além de todos os Deuses
Se em certo momento.
Tivesse dito sim em vez de não, ou não em vez de sim;
Isso e foi afinal o melhor de mim é que nem os Deuses fazem viver ...
Se em certa altura
Tivesse voltado para a esquerda em vez de para a direita;
Se em certa conversa.
Tivesse tido as frases que só agora, no meio-sono, elaboro.
Mas não virei para o lado irreparavelmente perdido.
Se tudo isso tivesse sido assim.
Seria outro hoje, e talvez o universo inteiro.
Seria insensivelmente levado a ser outro também...
Mas as frases que faltou dizer nesse momento surgem-me todas,
Mas não disse não ou não disse sim, e só agora vejo o que não disse
Não virei nem pensei em virar, e só agora o percebo
A conversa fechada concludentemente
Claras, inevitáveis, naturais...
A matéria toda resolvida...
O que falhei deveras não tem esperança nenhuma
Mas só agora o que nunca foi, nem será para trás, me dói.
Mas poderei eu levar para outro mundo o que me esqueci de sonhar?
Em sistema metafísico nenhum.
Pode ser que para outro mundo eu possa levar o que sonhei,
Enterro-o no meu coração para sempre, para todo o tempo, para todos os universos.
Esses sim, os sonhos por haver, é que são o cadáver.
Como uma verdade de que não partilho,
Nesta noite em que não durmo, e o sossego me cerca.
E lá fora o luar, como a esperança que não tenho, é invisível pra mim.
Fernando Pessoa