Poetas Portugueses

Sejas sempre a dançarina dos meus sonhos e retorne nos círculos desejados, agradecendo a delicadeza com que conduz a boa vontade, dando mais espaços.

Nunca quiz fazer tudo é que o copo só vivia cheio.

Sou boa com bolos quando leio as receitas é, que minha memória, Hó deus não me esqueças.

É tanto lixo na extenção que fico imaginado aonde tê conclusão.

As cordas dos diplomas são pra ti acertar com sabedoria o or de sí.

A beleza de seus pensamentos se realizam pelo diâmetro equivalente de vossa situação presente, é como pé direito claro e permanente.

Se meu choro ou meu sorriso não lhe fere opinião, é que guardo em meu peito, um único sentimento que me permito, chamado gratidão.

O sofrimento surge do controle... uma vez que a inconsciência da realidade já é nascida, contendo o tempo e o espaço para sua autorrenovação.

A fonte que nasce a ansiedade é a realidade não vivida do ser e não do dever ser.

Não creio que a política em suas variadas classificações de tempo, possa servir como base, falseando em subterfúgio à claridade da Divindade que habita no íntimo de cada ser.

Não medite utilizando nomes que não contêm ordem e significados do altar, é certo que a palavra sagrada não renasce no planejamento humano, nasce da graça que surge do não existencial, pela ordem do caos.

Para que servem as estratégias, quando o Sol e a Lua nasce da coragem daqueles que simplesmente amam.

Deixem que se fartem de seu silêncio, esse é o pão do tempo, que basta por si, orquestrando e refazendo as doçuras da vida.

Não percamos nosso tempo, canalizando maldades alheias, a observação contínua na alegria é eficaz, sanando as represas impostas por alguns seres.

Não se doutrina seres humanos, se doutrina ou desdoutrina larvas que querem ser humanas, até essas perfazem uma densa realidade.

Não me esvazie as alegrias, delas são lágrimas de cores, onde o real e o irreal me preenche os licores de amores.

O desencaixe é nossa celebração, reforma do nosso corpo em encontros com comunhão.

Há iniciações diárias, outras milenares e poucas de fatos vividos, necessidades de era da saudade do seu tempo de risos, impostos nos atos contritos.

Permita-se aos acentos dos tipos é benfeitorias do nada pessoal, é necessidade experiente da consciência temporal.

A teimosia arde, se não for exposta adoece o mundo, eis quando a palavra é unguento.