Poetas Franceses

Nada há como começar para ver como é árduo concluir.

Para o comerciante até a honestidade é uma especulação financeira.

A definição de belo é fácil: é aquilo que desespera.

Não se compõe uma sabedoria introduzindo no pensamento os resíduos diversos de todas as filosofias humanas, tal como não se fica com saúde engolindo o conteúdo de todos os frascos de uma velha farmácia.

Em literatura, o meio mais seguro de ter razão é estar morto.

O homem feliz é aquele que ao despertar se reencontra com prazer e se reconhece como aquele que gosta de ser.

A arte é uma ferramenta; os espíritos são os operários.

Quanto a lisonjear a multidão, juro que não posso! O povo está no alto, a multidão está no fosso.

O que caracteriza as pessoas que exibem exageradamente a sua virtude é que, quanto menos ameaçada está a fortaleza, mais guardas lhe põem.

A ignorância oscila entre a extrema ousadia e a extrema timidez.

A morte rouba toda a seriedade à vida.

Meditar, em filosofia, é encaminharmo-nos do conhecido para o desconhecido, e aqui defrontar o real.

Ninguém alguma vez escreveu ou pintou, esculpiu, modelou, construiu ou inventou senão para sair do inferno.

Os grandes erros são muitas vezes feitos, como as cordas, de uma quantidade de fios.

Chanson

Disse a meu peito, a meu pobre peito:
- Não te contentas com um só amante?
Pois tu não vês que este mudar constante
Gasta em desejos o prazer do amor?

Ele respondeu: - Não! não me contento;
Não me contento com um só amante.
Pois tu não vês que este mudar constante
Empresta aos gozos um melhor sabor?

Disse a meu peito, a meu pobre peito:
- Não te contentas desta dor errante?
Pois tu não vês que este mudar constante
A cada passo só nos traz a dor?

Ele respondeu: - Não! não me contento,
Não me contento desta dor errante...
Pois tu não vês que este mudar constante
Empresta às mágoas um melhor sabor?

Grandes homens! Quereis ter razão amanhã? Morrei hoje!

A música está em tudo. Do mundo sai um hino.

Todos os nossos inimigos são mortais.

A alma humana é uma vaga que pensa.

O homem é uma prisão em que a alma permanece livre.