Poeta Viver Sozinho Solidao
Sem Poetas não há Poesia...
Sem Poesia não há Poetas...
Sabia que todos temos
Um Poeta dentro de nós?
Acorde-o!
A Poesia está dentro dele!
Sou uma simples caneta, que se deixa manusear pelo poeta maior: O Senhor do universo.
Sou poeta de Deus! joanarodrigues.com.br
Minha meta...
Quem vive de ilusão é mágico,
Mas como eu sou poeta,
Eu vivo em função do amor
E conquistar você é minha meta.
(Autor: Edvan Pereira) "O Poeta"
O poeta vive da poesia, as vezes sem esperar que no era uma vez tudo termine em felizes para sempre.
CAETANIANDO.
O sol não nasce em Santo Amaro
Sem que o poeta Caetano
esteja com os versos cantando;
Poesia com samba de roda, meu caro.
Dança criança, velho e a moça morena.
Com isso faz o lindo recôncavo baiano se alegrar.
O tempo é um deus generoso que deixará
Caetano Veloso como um eterno poema.
A ditadura tentou lhe ditar,
Mas Caetano nunca andou só.
Ele é protegido pela força do orixá.
E abençoado pela reza de de Dona Canô.
Caetano é uma ladainha.
Sua amizade com Gil,
É como o berimbau e o capoeirista;
Que a capoeira da vida os uniu.
Caetano é filho da terra sagrada,
Que é filha da mãe África.
Que a pariu no fundo do navio.
A Bahia é a poesia
e Caetano Veloso é o poeta que a canta com muita alegria.
Ser poeta…
Ser poeta é ser a voz do POVO;
Que como ele mesmo em nós não tem voz;
Devido a um governar mau, pobre e atroz;
Só bom pra velho rico e ou rico novo!
É dar a cara em tudo o que disser;
É também não querer mal a ninguém;
É, pois, um sentir dor que a gente tem!
É expor quem doer a alguém fizer.
É por isso um em nós tão mal ficar;
Por tanto lutar contra a exploração;
Tal como contra a todo o maltratar!...
É sentir em si todo o em nós chorar;
É sentir em si dor que sente o irmão;
É não poder ver desconsiderar.
Com Carinho;
“Um minuto de um poeta”
Eu não consigo dormir
Durante a noite fico deitado
Observando a escuridão
Dormindo de olhos abertos e mesmo assim enxergando a constelação
Um minuto de um poeta
Eu perdi meu pai ainda cedo
Mas isso não Me mudou
Não posso mudar nada porque sou assim
Estou Vivendo entre Entre O Verão e o inverno
Estou sobrevivendo entre O vulcão e o nevoeiro
Um minuto de um poeta
Estou seguindo em frente
Mesmo desconhecendo O fim
Eu sei que ninguém irá me enforcar
Porque eu já estou morto
Últimopensador
"Passado De Um Poeta"
Imbróglios na mente de um poeta
Tentativas se revoltando contra mim
Porque foram tantas e nenhuma conseguiu me mudar
Ganhei tudo e no final o perdi
Venci o início e o final desiste
Deus me poupou da morte
Mais uma oportunidade caiu na minha virtude
As pessoas dizem que a vida não faz sentido
Mas tudo que não faz sentido
Faz sentido até que a pessoa tenha sentidos o suficiente para a entender
Últimopensador
#SOU #POETA
Já contei todas as vaidades que senti...
Que devorou parte de mim enquanto vivo...
E no instante em que escrevo esse poema...
Ilustro um sonho...
Quero contar-lhe a beleza que não vês...
A lua no céu, esplendorosa...
As fadas que escondidas brincam...
Nas gotas dos orvalhos...
Que vales a desilusão dos homens?
Diante do tempo que desarvora?
Diante do canto dos querubins...
Enquanto o céu chora?
E por isso sou poeta...
Poeta que respira o suave sono...
A paz, o último bem, último e puro...
Murmurando ao vento o desalento...
Tênue neblina vaga na rua...
Em companhia à minha alma calada...
Diante dos anseios que tive...
Quantas, quantas vidas passadas...
Anos após anos, vem e vão...
Tal qual flor aberta e fresca junto a pedra...
Que agora jaz no chão...
Que pede o poeta de seu amante coração?
Apagar algumas lembranças?
Criar outra ilusão?
A minha alma, talvez, não é tão pura,
Como era pura nos primeiros dias...
Sob o clarão da silente lua...
Nas alta horas, vaga nas rua...
Na triste estância do abandono...
Na esperança em luz no futuro...
Pouso meus olhos fundos...
Vi correr os meus dias...
Vida que fatiguei...
Em toda parte busquei...
Cântaros de alegria, cálices de fel...
Muitos provei...
Noite adormecida...
Nessas horas lânguidas...
Possa novo ardor florescer...
E da crisálida...
Nova alma resplandecer...
Então sim, essa alma de poeta...
Cantará a ventura, o amor e a paz!
Sandro Paschoal Nogueira
O poeta também é um filósofo, a poesia é
também uma verdadeira terapia, assim é a
natureza, o universo, e tudo que circula, e leva o ar
– para que o ser respire, e sinta.
Esse louco poeta que está escrevendo, não gosta de convenções, não gosta que lhe digam o que fazer ou falar. Cuidem das vidas de vocês, ao invés de olhar para a vida dos outros. Sou livre como um furacão e intenso como uma tempestade de fogo que se alastra violenta pela superfície da Terra.
Um grande poeta não é aquele que escreve vários livros é aquele que consegue transmitir o que está no seu coração.
DICA DO EDITOR, QUE POR ACASO TAMBÉM É POETA.
A idade me ensinou verdades duras, verdades que não são fáceis de atingir os imaturos, que, no afã de se auto afirmar como artista, sobretudo como poeta, acham que escrever muitos livros ou ganhar concursos pode fazer sua obra se tornar grande e imortal.
Penso, hoje, que todos nós temos apenas um livro para ser escrito. Não será a quantidade produzida nem o reconhecimento contemporâneo que farar alguém imortal nessa seara.
Escrever poesia, com intuito de se tornar grande, rico, famoso, importante, por ter publicado tantos livros. Ah, meus caros irmãos, não é isso que busca um poeta consciente da sua humilde contribuição nesse campo. Apenas o tempo, através da história será capaz de julgar uma obra, quanto à sua importância Temos tantos exemplos para quem se interessa em estudar o tema.
O clássico, mesmo póstumo, muitas vezes só descoberto décadas depois da morte do seu autor, pode emergir para respirar entre os importais neste campo árido que é inserir a arte na alma humana para sempre.
Temos apenas um livro para escrever, então não gastemos nosso preciso temos em falar bobagens que não acrescenta nada ao que já foi dito pelos mestres; estudar e se recolher, pode ser a grande saída para quem sofre este mal, o mal de querer ser mais importante do que é. Quem sabe assim podemos encontrar nossa própria voz, lá no fundo da alma, onde até agora não tivemos coragem de entrar.
Evan do Carmo 18\02\2021
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