Poeta

Vai, acelere meu coração,
viaje para junto das estrelas,
à noite vagam sonhos, ilusões,
te concedo o direito de tê-las !

As vezes, um pequeno afago, uma minúscula palavra num pequeno momento, fazem um grande bem ao nosso pequeno coração, adoçando o dia...

As Aguadas Aventuras do Homem Mexilhão

Tenho estado tão distraído,
Que ultimamente quando trombo comigo,
Me dou conta, que há muito perdido,
Eu não reencontrava meu eu por aqui.

Só me notei enfim,
Por estar junto a ti.

Contigo, desbravo o melhor em mim.

Ela avança em direção à proa,
Em tua orla, não há como detê-la,
A poesia infante só vem à tona,
Quando há quem possa concebê-la.

Capitã ao manche,
Liderando o convés,
Conduzi-me avante,
Afluente ao revés.

Timoneiro em tua esquadra,
Tripulante embaraçado,
De tuas embarcações.

Eis me aqui,
Teu marujo em terra firme,
Mergulhando em queda livre.

"Eu já me acostumei a argumentar os fatos,
Mas o que sinto agora
não tem tradução."

O homem é o tamanho da sua palavra

Homenagem a Charles Baudelaire

Ah!Baudelaire, então qual seria sua obra majestosa ?
Que me deslumbra de sentimentos lúgubres
e logo afana as dores que há em Paris
pois em moral pública vos digo meu irmão ,
não há obra sua mais simbolista e eterna
que nos arredores de uma imensa derrisão.

Um alento se vai, a cada verso escrito,
as pétalas das flores do mal são ásperas,
porém com uma brevidade e serenidade que nem os
deuses parnasianos poderiam conter,
arde a chama do espírito boêmio
ao escrever sua homenagem por verbetes simples
pensando em sua morte sem esmorecer.

Não quero mais escrever obras fátuas,
quero navegar no rio da poesia,
conhecer as feições mais geniais
e fazer amor com as sacerdotisas
mais perfeitas do monte parnaso.

Gabriel Silva Corrêa Lima

Minha esperança respira com ajuda de aparelhos.

Ingênuo fogo que arde e queima,
Então, berro, grito, urro e clamo,
Impotentes são as minhas ações,
Sem melodia, sem festa.

Jmal
2013-10-25

Antes eu era idiota, hoje em dia sou idiota com experiência

Às vezes só queria me perder na multidão, assim como as lágrimas se perdem na chuva.

Relacionamentos são como labirintos. A entrada é fácil, difícil é a saída.

Se lembrança é um doce, eu quero ser diabético.

Tem muita gente aí sofrendo à toa, apenas por não saber esperar.

A vida é fácil, simples e lógica. As pessoas é que são complicadas, insensatas e confusas.

Amor é como um jogo de memória: escolher a peça é fácil, difícil é formar um par.

As pessoas que me julgam são exatamente aquelas que não sabem absolutamente nada sobre mim, apenas o meu nome.

Se deus existe, por que é que eu não fui convidado a conhecê-lo?

Quem é a Poesia?

A poesia é uma linda menina tímida
Que se disfarça em poema,
um belo rapazinho encrenqueiro,
para dizer de forma poética
tudo que deseja em poucas métricas.

Parecia amor, mas era só falta do que fazer.

Quando a flor desabrochou, descobriu que a vida era muito mais bela e intensa do que descrevia o poeta que por ali passava. Também descobriu que nenhuma das lamentações que ouviu era capaz de descrever as inevitáveis dores e sofrimentos dos viventes. Ao desabrochar compreendeu que nenhuma palavra era tão profunda e grande o suficiente para caber nela um sentimento. Percebeu que nenhuma melodia era capaz de conter toda a felicidade e admiração que a vida lhe provocava. E que nem os mais habilidosos oradores seriam capazes de prepará-la para os dias de tempestades ou para os abruptos cortes.
Descobriu assim, que a vida extravasa de tantas as formas, pois é maior, mais preciosa e bela, do que qualquer poesia, música, dança ou pintura. E por a vida ser mais, ela jorra pela arte