Poeta

⁠O Poeta enquanto escritor é um ser histórico e atemporal. Ao passo que verseja a vida e tece suas reflexões, o faz sob a perspectiva da atualidade, porém não se prende ao tempo, posto que deste aproveita as flexões. As respeita e obedece. No presente não pretere e nem esquece o passado, tampouco profetiza futuros. Apenas os reverencia enquanto escreve, seja em prosa ou poesia.

Adriribeiro/@adri.poesias

Nasci poeta em um tempo que poesia já não vale nada. E amante na época que amar ainda é um erro.

Meu coração é poeta. Não conseguira desejar-te nada diferente daquilo que não fosse amor.

O melhor remédio se chama
(Desprezo)

Deyvd Mattos poeta

“Você já viveu uma saudade assim?
Uma saudade necessária, de alma de poeta.
Não é a saudade em si que mora em você, mas você que mora nela.
Uma saudade lar;
Que te faz habitar no mundo dos sonhos, e não da Terra.
E você se acostuma tanto a senti-la, que ela se torna a sua amiga.
E se você se pega um dia deixando de tê-la, você encontra um meio de voltar pra ela.
Porque ela é tua coberta em noite fria.
Ela é tudo que você tem, quando não te resta mais nada de quem já foi tua vida.
Você já viveu uma saudade assim?
Sentindo prazer por sentir nostalgia.
Porque nela mora quem você mais queria
E não pode mais ter.”

Por que não posso escrever versos tristes?
É bom descrever o amor, mas como dizia o poeta:
__Todo grande amor só é grande se for triste.
O sofrer faz parte do nosso viver, sofremos, e assim
Valorizamos os momentos de alegria e prazer.
Por que um poema triste tem que ser autobiográfico?
Evidente que alguns de nós já teve desilusões, já derramou
Lágrimas copiosas pelo fim de um amor, ou pela
Perda de um ente querido, pela nostálgica e infeliz saudade.
Escrever sobre amor é descrever o som das águas que
Caem vertiginosamente de uma cachoeira virgem, salpicando
Filetes de luz colorido para extasiar os olhos de quem ver.
É falar do calor de um abraço apaixonado, ou de um
Beijo molhado de paixão, onde duas pessoas sentem
Fascinação, se querem, se amam....
Posso descrever que a brisa que vem do norte traz o
Cheiro do amado de alguém, que com esse cheiro relembra
Noites de louca e inebriante paixão que faz a alma sorrir.
Posso escrever sobre o orvalho que brilha aos primeiros raios de sol,
Como posso escrever sobre esse mesmo orvalho que embasa o vidro da
Janela e faz a menina chora desenhando no vidro um coração partido
Pela dor da angustiante saudade.
Posso também escrever sobre velas que enfeitam a banheira
Para um prazeroso banho a dois, como também posso
Falar do tremular das chamas dessas mesmas velas a zelar
Por um corpo que sem alma, pálido pelo o frio mórbido da morte.
Enfim... Posso escrever o que quiser sem que seja necessariamente sobre
A minha pessoa, o que não implica que já não escrevi derramando lágrimas
De dor... De saudade... De uma paixão que se foi do nada.
Luly Diniz.
04/04/18.

A ressurreição do poeta

A ressurreição do poeta,
No coração da poetisa,
Previsão de um grande profeta,
Fato que se concretiza.

Ao nascer de cada dia,
Aprendemos coisas novas,
Daquilo que não seria,
Agora se renova.

Um amor que já passou,
Uma mulher, que não mais existe,
A doença que já curou,
O sonho que ainda persiste.

Sonho de esperança,
Na mente tão cansada,
Dos tempos de criança,
De pés descalços na calçada.

A pureza no olhar,
A alegria nas corridas,
A boa vontade no recomeçar,
Palavras sábias e queridas.

O poeta renasce,
Em cada curva dessa estrada,
Como noivo no enlace,
Em busca da grande jornada.

Jornada de duas almas,
Unidas em um só objetivo,
Caminhada que necessita, calma,
Pra no final não ser cansativo.

O desgaste do poeta,
Se renova em cada vida,
Coração de portas abertas,
Pra tudo aquilo de saída.

Um poeta não pode amar, duas mulheres ao mesmo tempo.
Uma só já é o suficiente, pra fazer dele um louco.

O fotógrafo é um poeta que, sem nenhuma palavra, compõe sua poesia. A partir de sua pena fotográfica, retrata não só os sentimentos do mundo, mas também os de seu interior, ainda que não se revelem

Sou poeta das Madrugadas dos Becos escuros e Das Noites solitárias.

Poeta? não sou, mas guardo lembranças de todos aqueles que um dia me magoaram, me amaram... Apenas faço dos meus sentimentos, frases que um dia vivi.

Certa vez um poeta disse O amor não é palavras, palavras se vão com o tempo e o tempo não volta, Amor é atitudes e atos que marcam uma vida, momento que são levados no coração, quem ama com palavras pouco ama, mas quem ama com atos esse ama de verdade.

Asas de borboleta

E o poeta
Hoje
Olhando pra beleza
Na natureza
As vê

Bailando no ar
Cantando
Sempre com seu par

E descobre
Que são feitas
Feitas de amor
De único amor
Amor eterno
Em todas suas vidas

Vão se cuidar
Não se apaixonam mais que a primeira vez.
Cuidaram dos filhos
Da prole em conjunto
Estarão juntas até o fim de seus tempos

Elas têm pena do poeta
Penas verdes, azuis, vermelhas.
Até já doaram algumas de suas penas
Para que ele escrevesse sobre Amor
Pois só existe um pra elas

Mas o poeta,
Cego,
Nunca viu o exemplo delas
De viver uma vida inteira
Sem se lamentar ou chorar
Só o cuidar de seu par
De amar.
E esse é o Amor que o poeta
Idiota e pateta
Sempre quis cultivar

Hoje ele olha pras araras
Chora
Porque deixou seu amor
Ir embora

E agora voa
Mais rápido que um atleta
Tropeça
Bate
Corre
Volta a voar
Quer lutar
Quer chegar logo perto,
De novo, de seu amor
Que já quase não alcança
Mas ainda insiste em estar lá

Deseja abandonar o lápis do lamento...
Quer ser sereno
E de seu amor cuidar
Jogou longe sua régua
Que de medida certa
Fazia as linhas retas
E fazia sua vida regular

Quer abandonar tudo
O trabalho
A vontade
O seguro
Só pra ter seu amor no altar

Mas hoje luta
De asas quebradas
De alma rasgada
Quer ser AMOR e amar.

Sua beleza encantadora, faz sofrer esse poeta que por você suspira, sentimentos de amor.

A vida é uma poesia
Poesia ansiando por um poeta
Quem sabe uma poetisa
Ela quer ser declamada
Quer ser vivida
Não somente discutida
Mas usufruída
Porque nunca será compreendida

Decisão

- Dizei-me poeta,
Uma palavra
Mais bonita
Que avante?
- Doravante!
É mais
Que uma decisão,
Para seguir
Rumo ao futuro,
Trilhando os sonhos!
Além da utopia!…

Palavras não fazem um poeta. Elas revelam a sua natureza de forma poética.

Meu Poeta eternamente confessa fingir que é dor a dor que deveras sente...
Eu confesso veemente, nadando contra a corrente, que finjo não sentir dor, mesmo quando é dor me faz latente. Minto tão perfeitamente, em alma, corpo, mente.
Se é para ser fingidor, finjo prosperidade. Não admito a dor. Nem falsa nem dor verdade.
Mas que linda a falsa dor.
Emociona, convincente. Mas Pessoa mente dor. E é Caeiro, Reis, e tanta gente. Pessoa e mais que escritor. É ator, é Gênio, expoente.
Eu só finjo não ter dor . E a vida ou acredita ou me entende?!

"Disse o poeta: 'saudade já tem nome de mulher'.Ao poeta perdão,mas Deus fez a mulher com amor! Pra acabar com a solidão!".

Quem dera se,
num desses
desencontros da vida,
a gente se encontrasse...
- Uma jovem poeta