Poesias Relacionadas a Biblioteca

⁠A vida é uma biblioteca, cheia de livros e enciclopédias,
mas você insiste em ler sempre o mesmo livro.
Mude o livro, escolha outros temas.
A vida segue, e os personagens mudam.

A ESCOLHA DO AMOR

Se dar bem numa relação
é escolher teu amor
pela sua biblioteca
e não pelo guarda roupas.

NÃO DEVIAS

Ao mexer em alguns livros antigos na biblioteca,
Revi mais do que as traças que ali moravam, já
Que achei meus textos, ainda totalmente presos
E sonâmbulos ao nosso contexto, pois traziam a
Insônia, sem parcimônia, na história da memória
Triste do fim que existe em mim, do que vi depois
Que de nós dois partiste e sequer a dor repartiste.

E te confesso que ao reler senti doer, corroer, já
Que em mim segue triste o nosso fim, pois virou
Saudade o que foi de verdade e lembrança sem
Chance de herança sequer na esperança de tudo
O que vivenciamos e covardemente renunciamos,
Quando nossa união virou separação e corremos
Perigo, quando frontalmente nós viramos inimigos.

Eu sei que vais dizer que valeu, que durou o que
Tinha que durar, mas desculpe-me, pois não quis
E nem por merecer fiz, até porque até hoje quero
Entender por que na minha vida chegaste, se não
Era pra afetivo, efetivo ficar, por que terna paixão
Promoveste com tão belo e eterno ritual, se sabias
Que um dia terminaria, por que começaste afinal?

Juro que ainda não compreendo e saibas que me
Alimento das feridas que vou lambendo e que só
Assim, só, vou sobrevivendo, mas não querendo
Jamais, de forma alguma entender e aceitar que
Topaste igualmente nos prejudicar, já que ao me
Separar de ti quem mais amava perdi e perdeste
Quem mais te amaria e que muito mais pretendia!
Guria da Poesia Gaúcha

Tem tanta gente filosofando por empréstimo
que chego a acreditar
que a pastaria virou biblioteca
de energúmenos letrados.

Ela reparou e você nem viu.
Do outro lado da festa, no outro extremo da biblioteca, no corredor e na cantina ela te observou de longe. Visitou o teu perfil, olhou todas as fotos, leu as tuas postagens, cada comentário nas fotos, cada curtida, cada concorrente assanhada. Apresentou você "azamigas", ao destino, ao diário, aos pedidos antes de dormir. Ela pediu de você, pesquisou você, investigou o seu passado, sua rotina, seus gostos. Sim ela se interessou, gostou do sorriso, da forma de andar, do seu jeito e da forma de se expressar. Passou pertinho para sentir o perfume, esbarrou para sentir o seu corpo, desfilou várias vezes para ganhar o seu olhar. Ela deu os sinais, deu a "deixa" para que chegasse, ela fez a parte dela. Ela é diferente e vai esperar que você a chame, procure, note-a, ela não vai se atirar, arriscar parecer desesperada, ela espera. Tem bons livros, chocolates, filmes e uma cama aconchegante. Ela acredita no destino, por isso, espera sua atitude, pois se for para ficarem juntos, crê ela que ficarão e caso não for, ao menos, ela pode dormir.

Eu costumo viajar sem sair do lugar.
Para arrumar as passagens, vou a biblioteca, onde escolho o lugar que mais me agrada e parto em um voo inesquecivel em que minha mente trabalha mais que meu corpo...

⁠Quando entramos em uma livraria, uma biblioteca, nos encantamos com tantos títulos, tantas capas maravilhosas, pra quem gosta da leitura, os olhos brilham.

Se estamos lá pra apreciar, ficamos por horas folheando páginas, lendo sinapses, até que um nos chame verdadeiramente a atenção, pq no fundo sabemos que a capa pode não corresponder com o seu conteúdo, ela foi feita para nos chamar a atenção, para iludir nosso olhar.

Dentro de cada um pode existir um tesouro muito precioso escondido e por não nos atrair ao primeiro momento, não damos tanta importância

E assim é a vida, assim são as pessoas.

Então o mais importante de tudo isso é o sentir, é o buscar as preciosidades que cada linha carrega, que cada um esconde dentro de sí, podemos nos surpreender quando damos um tempo para uma leitura mais profunda.

Sejamos observadores mais atentos.

Assim é um livro, assim somos nós.

E boa leitura!

⁠Diafragma


Rasgando os corredores da vida...
Encontrei-me com á biblioteca da alma...
Agora...
Uma leitura reconhecida...
E vou descobrindo na literatura....
Uma lenda em alta definição...
Muito além daquilo que já descobri...
Vou lendo e ouvindo a voz do meu coração...
Que julgava ter...
Apenas um diafragma....
Que bombeia sangue só no seu querer...
Uma definição....
Um peito fechado e lotado...
Somente isso...
Não...
Que agora aflige a frase que não quer se calar....
Invadiu os corredores...
Anos após anos...
Os pensamentos tornaram-se para si...
O grito falado que estourou os próprios tímpanos....
Diz aqui....
O que realmente representa ser um Poeta...?
É apenas um estado de escrever...?
Com ou sem conceitos...?
Com ou sem preconceitos...?
Com tremendas ideias...?
Com ou sem regras...?
Em um controle absoluto...
Voa alto sem querer...
Mas agora veio...
Colocações voadoras...
Com suas asas que são seus objetos de prazer...
E ao mesmo tempo...
Se abraça com os versos... .
Se deleita com alguns verbos...
E se protege com sua imaginação....
E dorme em seu proprio colo...
Com sua da inspiração....

Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Desafogando ideias
.
Existe uma grande biblioteca que as nuvens pode alcançar
e nela qualquer um pode entrar
Costumo ela frequentar
de todos os seus livros nenhum deixa a desejar
Uma vez fui procurar
a coruja mora por lá
.
Gostaria dela encontrar:
"Será que teria um livro a me indicar?"
Explorei todo o lugar
Mas nada vi, sei lá,
andei tanto que pensei nunca encontrar
Ficou tão tarde que fui embora de lá
.
Certa vez fui lá voltar,
ao menos os corredores apreciar
Passei por um jardim
estava apenas a caminhar
Até que uma brisa passou por mim
Em seguida ouvi alguém falar:
"Está a me procurar?!"
Senti um cheiro de alecrim
que envolveu o ambiente
.
A voz falou novamente:
"Como faço pra te chamar?!"
"Quem fala?", indaguei
Retomou: "Quem Fala, sabe ler?"
Para todos os lados olhei, mas nada vi
quieto fiquei
Continuou: "Gostaria de um livro?"
"Qual livro?!!", pergunto sem crivo.
.
"Um que vai lhe ajudar em todas as suas reflexões",
disse a voz me gerando interrogações
Como nada tinha a perder, respondi: "Sim, gostaria de ler, onde ele está?!"
"Você já sabe, mas parece que vou ter que te ajudar"
No meio do jardim abriu-se um portal
e do outro lado apareceu um grande quintal
.
A voz disse: "Seu livro está escrito Viver, você vai reconhecer"
Entrei então pra ver
E por lá, muitas flores,
senti delas diversos sabores
Avistei ao longe uma luz exuberante
que seguia na direção de uma fonte
Dentro dela estava o livro todo brilhante
peguei-o e sentei-me ao monte
.
Sua capa era da minha cor favorita
ao folhear, percebi que nenhuma palavra havia escrita
Com a velocidade de um coelho
notei que em cada folha tinha um espelho
Depois da última centena
vi uma em branco, esta era a derradeira
Presa nela, uma pena
como se fosse brincadeira
Impossível ser descrita
só sei de uma coisa, sua tinta é infinita
.
.

⁠Um título interessante
.
Estive naquela biblioteca,
morada bela da grande Coruja
Na entrada um monge careca
que o tempo tornou estátua suja
Na pilastra a mensagem:
“Traga sua caneca!”
Pois ali na abordagem,
descartável não se usa
.
Dentre tantos corredores
Pequenas e grandes informações
Explorando os marcadores
encontrei “Definições”
Objetivas reflexões
significando coleções:
Livros, biblioteca
Papiros, papiroteca
Jogos e brinquedos, ludoteca
Só brinquedos, brinquedoteca
Quadros, pinacoteca
Ossos, osteoteca
Algumas imagens, iconoteca
.
Gostaria de saber de outros fatores
Se coleção de dores
é algia-teca
Se coleção de amores
é filia-teca
Se coleção de felicidades
é felice-teca
Fica aí o questionamento
Treinar a sabedoria
sempre foi sensação do momento
Fazer pergunta é maestria, mas Einstein já dizia que só as polia
depois que ele vivia e dormia
.
.

⁠No meu espaço pessoal eu vejo uma imensa biblioteca. Em cada livro eu partilho meus sentimentos em forma de poesia - sentimentos que vivi ao longo da vida. Aonde era pra ser um teto há o céu, ele tem várias cores e cada cor tem um som, representando assim uma sensação. Há vermelho indicando paixão, violência e intensidade; uma pincelada de cinza indicando algo que parece ser o pouco de estabilidade que me resta, e também preto. Minha luta, meu luto, minha desistência; um grande e desesperador sentimento de insuficiência.
Minha biblioteca nunca está arrumada por conta dos constantes tremores em mim. Do céu saem raios desesperados, querendo destruir meus livros que são e que um dia não mais vão ser algo para mim. O ambiente todo se colide e desmorona; no céu só há preto e não há mais cinza; pequenos detalhes em vermelho me dão remorso - eu quero destruir tudo e sinto que essa estranha intensidade não me faz bem.
Um aperto no coração e aí o chão se quebrou. Inúmeros pedaços rasgados de papel amorteceram minha queda e eu estou no Nada. O silêncio é ensurdecedor e não há nada legível escrito nestas folhas estragadas. Não tem cheiro de sangue, de felicidade e eu sinto toda a minha resiliência se esvair.

⁠A BIBLIOTECA


A biblioteca muda o sentido da vida.
Ela nos faz viajar sobre às asas do livro.
A biblioteca me deu à liberdade de sonhar através da escrita.
O livro que nela li;
Não acabou até hoje: está dentro de mim!
A biblioteca fez o poeta tirar o poema do papel.
A biblioteca tem alma, aliás, várias almas.
Nela tem um pedaço da sabedoria do céu.
Ela é o próprio remédio da alma do homem.
E é a única parte do mundo onde se pode o silêncio encontrar.
A biblioteca é minha segunda casa.
E a visita que nela vem, é servida com arte!
Ela me armou com livros. E me desarmou de armas.
Acredite: a biblioteca é a única que mesmo eu partindo, me faz ficar.

A biblioteca era nossa fonte de pesquisa.
A internet virou uma biblioteca.
Depois, se tornou quase a única biblioteca.
A internet é o mundo.
Então, a biblioteca é o mundo.
Internet, biblioteca e mundo são uma coisa só.
E assim o mundo se tornou nossa fonte de pesquisa.

Na biblioteca de Alexandria,
O desconhecido continuou desconhecido

Na biblioteca de Alexandria ,
A sabedoria se espalhava
Pelos corredores e estantes,

Na biblioteca de Alexandria,
O bem se tornou mal
E o mal por sua vez se tornou o bem
A cultura mais antiga da humanidade
Queimada e grandes fogueiras,
E a única coisa que tínhamos
Perdidas por causa de ignorantes
Que por nome de algo maior que nós
Se mostram idiotas e burros.

Na biblioteca de Alexandria,
A sabedoria pairava sobre
Os corredores e estantes,
A sabedoria mais antiga da humanidade
Queimada em grandes fogueiras
Por idiotas metidos e sabichões,

Da biblioteca de Alexandria,
Pouca coisa foi salva,
Nem suas próprias almas,
Conseguiram salva-las,
Do muito pouco sobrou,
As poucas sobras do que foi salvo
Mas muitas coisas grandiosas construí-o,
Pensamentos pequenos
Se tornaram grandes
E os pensamentos grandes
Maiores ficaram.

SONETO DE 16 VERSOS – N. 06

Bom, eu aqui de novo e le novo na municipal biblioteca
De P. do Sul que dá pro norte
Minha bússola na sola do meu pé aos meus pés
Decidi, fazer mais suave a minha empreitada

Fazer mais leve a minha vida diária como diarista da verdade
Donde vem o salário mais batalhado pra se ter
Cuja obtenção é igual a obter uma estrela do céu
Que as vezes faz descer ao mar, lágrimas de um alguém choroso

E a tal estrela viaja em sonhos na cabeça do poeta
Que pensa em São Cristovão segundo referências
Mas aqui ele não manda quase nada
Tem outro são cristão na área do gol

E no pedaço da boca d’área nos pés no príncipe ao avanço
Sem rebote, só no ataque são...
Acho que agora a coisa fica mais interessante
Bom acho que as pessoas só querem o mal de gente boa, então caí

(EDSON CERQUEIRA FELIX)

“(…) conhecemos o endereço de cada discoteca
e não conhecemos alguma biblioteca.
(…)
e para quê perder o tempo em orquestras e palestras?
se o verdadeiro sabor da vida a gente sente em churrascos e festas?! (…)”

SOMOS LIVROS

Na Via Látea
(uma das biblioteca do universo)
todos somos livros.
Guardamos nas páginas do inconsciente
mágoas e arrependimento
paixões inconfessadas
e amores que venceram o tempo.

Toda massa possui informações de onda
Nas cinzas de uma biblioteca
Ou em restos mortais,
Toda informação contida ali emana
Através de realidades ou portais
Que aos olhos do homem comum
Que não tem conhecimento nenhum
Está sempre buscando com os olhos
como enxergar a paz.

73. A velhice é a enciclopédia do tempo. É o primeiro livro da estante da biblioteca da vida.

Reflexões Chá da Vida.