Poesias da Cora Carolina Oferta de Aninha

ANÔNIMO GIGANTE

O granizo cai impiedoso
Sobre o telhado de vidro,
Que não reclama, pois não ama.

O ideal não resiste à chuva
De fogo e cinzas, que incinera
A presa e a fera de grande fama.

Poemas são pedidos em garrafas,
Metidos, dobrados, rasgados,
Sobre o peito, sobre a cama.

Vem de dentro do peito
O pedido daquele poema:
Que a chuva, a qual espera
Que a fera lacerada
Descanse, fatigada,
Desça e renove a lama
Desta alma perdida
Que não ama.

"No calor de um beijo roubado.
da alegria de não vê-la tão santa.
No sorriso depois do afago.
Desse amor que os males espanta."

marcos fereS

"Coragem não sei. Mas coração lindo,
na lida com a vida.
E sonha a menina ainda, ainda, ainda........
Uma hora chega a minha vez"............
marcos fereS

Líbido

E hoje,
Posso querer-te
Assim, por nada dizer..
Tenho sede!,
De nossa doida esperança,
E no silêncio
Fantasiar teu lábios,
Ser cúmplices dessa trama
E nunca deixar se perder
Noutra alvorada
E toquem o clarim
Desvairado
É que lhe tenho
Tanto apreço,
Quem dera, grita-los
Nesta cobiça, i-m-o-r-t-a-l.

Livro: 1.205 F: 251.

AURORA

Vindes,
Nas manhãs a vós
Propusera,
E destes, a este reluz!,
Ofenderás
A razão
Afana, e jamais,
Deixastes pôs-se
A apagar,
Redescobrirás.

Livro: 1. 205, Folha: 251

FUR ELISE

A lua, deste sol de meio dia
Apanhares as pedras, da pequena trilha
Sobressalto!, a nau de um pequeno riacho
Caixinha de música , a bailarina

Atada gira, os 360 graus
De cada canto, notas diferentes
Pudera, harmonizar uma bela canção
Mediante, a cada metade

Do hemisfério, distinto a só
Selos colecionados, colei-os
Na caixa para que sempre, que
Pudera em ser a soma, a distinguir
Portanto, a bailarina, continua a rodar, agora

Sem nausear-se , portanto, fizeste, uma ponte
Para que pudesse a dançar,
Sobre a ofusca lua.

Livro: 1. 205, Folha: 251

FOTOGRAFIA

O diálogo
Que arranha na garganta
E como conjugues, a celebrar
Eis a questão,

Do mesmo hexágono,
E ao decair a tarde
Quão lindamente
Nos devora lado a lado

A focalizar que vindes,
Eu vi, que vinhas!,
Repreendo o vento,
E sobre a palma da mão,

O suor, a se tornar um orvalho
Que colherdes das hortelãs
3 cubos de açúcar,
E um chá para nos dois.

Livro: 1.205 F: 251.

FADO DA AQUARELA

Dos subúrbios, avisto
O arranha céu, um cata-vento
Inspiro e assovio, transcende cor
De norte ao sul,

A forjar, o quão escuro, descende
O espelho de narciso
Os tufões de já não haver,

Anistia, de cada engenho
Cobrir-se a névoa, deprede o espelho
O absinto, sobre a mesa, que reluz

Do inspiro,
Um arco-íris!
De outrora jaz.

Livro: 1.205 Folha: 251

Tomadores de Lanches

Quando meninos.
Quantas brigas compradas.
Meninos que tomavam o lanche.
De meninos que não tinham nada.
Era de escola pobre.
Não tinha muito o que fazer.
Mas tirar pão de criança.
Somente para mostrar poder.
A covardia que se via.
Causava indignação.
E os pequenos se juntavam,
para fazer objeção.
Muitas vezes apanhavam,
mas justiça se fazia.
Os grande não se saciavam,
com a maldades que faziam.
Passou-se o tempo. E com ele o crescimento.
Os covardes que tomavam,
dos pequenos não aprenderam.
Com o suficiente não satisfaziam.
Só queria se apossar.
Do pão para dividir.
Seu prazer era juntar.
Tanta falta de zelo,
para tão pequena afirmação.
Crescerão e se educaram,
fazendo malversação.
E do contrário que queriam.
Todo tamanho não lhes servil.
Quando encontravam a parede.
No rumo se definiu.
E os pequenos que só viam.
Passavam a acreditar.
Que um dia crescidos.
Tão grande covardia.
Um dia acabaria.

marcos fereS

Gastando o Pão da Vida

Ó pequena centelha.
Não enxergas que seu cálice,
é cheio todos os dias.
E transborda, renovando a aliança eterna.
O espirito, insuflado em carne humana.
Animando a vida?
Teu ciume não permite compreender?
Que jamais compreenderá,
completamente esse amor?
Preferes esconder seus talentos.
E gasta-los, construindo torres de babel?
Que algum dia, seguramente. Será destruída?
O enxergas o maná , se derramando nesse deserto?
Alimentando sua consciência. Para alimentar esse amor?
Não enxergas. Que que criastes?
É o que te fazes sofrer?
Decifra-me, ou te devoro.
Te prostras a mim, e te darei o mundo.
A que diabo, tu serves?
A quem enganas, pensas enganar?
O tempo é chegado.
E a arvore que não produz o seu fruto.
será arrancada,
e, servirá de lenha para a fogueira.
Se o coração, não estiver pacificado na paz.
De nada adiantará todo o tesouro acumulado.
Quem anda na luz. Não tropeça da pedra.
E não adianta procurar a moeda perdida.
Próximo ao candieiro.
Se a perdeste no escuro.
Da tua alma.
Antes lava-se no tanque de Siloé.
Saia da sua cama e comece a andar.

marcos fereS

Esse sou eu e ninguém copia
sou poeta e escrevo poesia
crio rimas, falo, canto
digo verdades, desperto encanto

vivo da rima
respiro emoção
cada palavra
bombeia meu coração

meus olhos enxergam
poesia e beleza
no cotidiano em pessoas
na linda natureza

tudo que escrevo
eu vivo todo dia
pois poesia e vida
e minha vida é poesia

Ah se perto de mim estivesse,
Não pensaria duas vezes.
O beijaria com fervor,
O beijaria com amor.

Caderninho


A vida é como as letras escritas,
em um caderninho.
As palavras e frases uma após a outra,
sobre as linhas a se gastar.
As vezes escrevemos rápido,
e não a vemos passar.
As vezes as palavras saem tremulas,
Ilegível.Caprichosa, alegres. caçadas.
Mas continuamos a escrever, sem rascunho.
Uma palavra , após a outra.
Floreando verbos. Escondendo substantivos.
Foçando o imperativo.
E pacificando no objetivo.
Logo vem a escrita. Repetida.
Sismada. Inter locutiva.
Mas sempre palavras.
Representando uma imagem,
Que se agrega e se desfaz.
Nesse fazer da Vida.


marcos fereS

Pergunta ao poeta.

Porque o poeta não me contou
Que a cada frase montada
Um coração sente dor
Seja pela saudade
Ou proximidade falsa de um amor

Porque o poeta não me contou
Que não adianta tentar desvendar
Numa rima desconexa
A causa de amargo sabor
Mas, que é fruto da lembrança dos carinhos
Do aconchego do ninho
Que não cansa de esperar

Porque o poeta não me contou
Que até em um sopro de passarinho
Se possa sentir o clamor
De um corpo cuja sina
É buscar o teu calor.

Os pensionistas


Uns chegam de dia.
Outros chegam a noite.
O tempo da estadia.
Ninguém sabe o tempo.
Varia, conforme os dias.
Varia. Com o movimento.
Alguns ficam poucas horas.
Alguns por muitas semanas.
Alguns nem saem do quarto.
E preferem assim permanecer.
Outros passeiam em tudo,
E saem por todas as partes,
procurando tudo conhecer.
Alguns para não tem hora.
Deixam a chave na porta.
E só volta depois da aurora.
Tem aqueles desarrumados.
Que deixam todas bagagens abertas.
Que só se organizam. Antes de sair.
Outros vivem arrumados.
Como nem estivessem ali.
Alguns provocam discussão.
Não foi como quiseram.
E dizem naquele lugar.
Nunca mais voltar.
Outros, ficam felizes,
já sentindo saudade do lugar.
Todos os pensionistas,
possuem algo em comum.
Antes de pegar o elevador.
Suas credenciais devem deixar.
Para pegar as chaves.
No roll, devem passar.
E ao sair . Pagam suas estadias,
Fruto de seus próprios talentos.
Desejando , ou não desejando.
Os pensionistas um dia terão de partir.
Precisarão partir.
Ou por causa de compromisso.
Ou por não ter mais aonde ir.
Tudo visitou. Tudo conheceu.
O estalajadeiro. Abre novas reservas.
Para novos viajantes vir atender.
Aqueles que um dia parte.
Sabem que, foram bem recebidos.
E nas suas malas, levam suas roupas
e algumas lembranças.
Se aproveitaram a estadia.
Terão histórias para contar.
Se apenas se ensimesmaram.
Poucas coisas irão lembrar.
O tempo nessa hospedagem nada conta.
Apenas os momentos realizados.
Em um mundo de faz de contas.


marcos fereS

poema.

o que é um poema
algo que acalma
rima à que se trema
ao suor que se exala
cada frase um sentido
algo exprimido
no clamor d'alma
traduzido em sua essência
por aquela à quem dirigido.

Dúbio.

Nao posso jamais te perder
tu que aguentas meu peso sem reclamar
embora as vezes um gemido se perceber
ao de ti me levantar.

Ao me receber em teus bracos
não te incomodas se a amasso
já se acostumou com a rotina
essa tua eterna sina.

Mas tenha toda certeza
seras sempre a mais querida
minha preferida
e estarei sempre a te disputar
em todas as minhas tardes
minha querida poltrona/sofá.

Hoje meus olhos fixaram o horizonte
Me veio aquela casinha
Bem ao lado do monte
Muito simplesinha
Mas aconchegante.

Ali quase em noite congelante
Buscava a namoradinha
Com seu perfume enebriante
Colonia "agua de cheiro"
Mas nada entediante

Que saudade da inocência
Hoje tão distante
De minha insipiência
Meus momentos de infancia
Da casinha, quase sapê
Da cuia de beber
Hoje no horizonte.

Se desejas prender?

Prepare-se para sofrer.
Se desejas apenas usar?
Ninguém segura o vento.
Passarinhos presos,
Não cantam de felicidade.
Cantam de saudade.
Saudade em que eram livres,
Para voarem por onde desejavam.
E voltavam para os seus.
Porque os amavam de todo o coração.
Quando caçados e colocados em jaulas.
Se entristeceram, e vendo o tempo passar.
Sem nenhuma esperança.
Apenas um olhar breve do caçador.
Fechou-se em seu mundo.
E nada mais espontâneo de suas almas.
Senão apenas o gorjear da mesma canção.
O coração aprisionado. Nada mais faz.
A não ser, breve repetição.
Não deseja chama a atenção do caçador.
Não deseja novas brincadeiras.
Seu espirito está preso.
E só expõe a carcaça , para seu algoz.
Também não deseja liberdade,
Se não for de seu espírito.
Livre aceito e respeitado.
Porque sabe. Que aquele que prende.
Também está preso. E não sabe.
Vive a ilusão de possuir o vento.
Mas o vento. Que também é vida,
Não se segura. E sopra aonde quer.

Marcos fereS

"O que eu quiser
irei alcançar
basta ter Fé
mas se um pouquinho demorar
não preciso me preocupar
é porque Deus, gosta de caprichar"