Poesia Sufoco no Peito
Por desentendimentos ao longo do tempo, eles se separaram, e a vida os levou por caminhos distintos. Mas o homem, fiel ao juramento feito em silêncio, manteve sua promessa apesar dos anos. Ele conheceu outros corpos, é verdade — buscou consolo em abraços passageiros e bocas que nunca o prenderam. Contudo, seu coração permaneceu inabalável, prisioneiro de um único amor. Porque, embora o tempo apagasse rostos e desfizesse lembranças, aquela mulher continuava sendo a única poesia que sua alma sabia recitar.
Por que a flor é tão bonita? Porque sabemos que não durará para sempre. O efêmero tem sua própria poesia, nos ensina a apreciar o agora. O mesmo vale para a vida, para os encontros, para os momentos que nos transformam. Nada dura para sempre – e talvez seja exatamente isso que faz tudo ter tanto valor!
"Não sei se conseguirei mudar, mas devo ao menos tentar, por mim e por aqueles que fazem parte de mim."
Se um dia todos os jardins perderem suas flores, ainda poderei encontrar a beleza delas em teu sorriso.
"A paciência, por si só, é apenas o prelúdio. A verdadeira maestria reside em saber transformá-la em um ataque implacável no momento decisivo."
"O tempo se curva àqueles que dominam sua arte: a espera estratégica, a manobra tática e o ataque fulminante."
"Se a sua felicidade em Cristo depende das circunstâncias, você se frustrará; mas se Cristo for a sua razão de ser, você nunca se decepcionará."
Se um dia meu coração se deixou levar por você, mesmo que você ainda não saiba disso, eu te escrevi em algum verso perdido por aí, entre uns e zeros.
"Se não for você quem desafia, quem terá a ousadia? Se não for agora a mudança, quando será a transformação?"
O egoísmo e a mágoa são incapazes de preencher o coração da verdadeira felicidade. Porque nele estará faltando sempre o que é mais importante no ser humano: o amor e o perdão.
"Conhecendo a fonte de determinados valores é a melhor forma de sabermos se ainda vale a pena continuar semeando e cultivando tais valores".
Quando fui apresentado a teoria do Big Bang, achei-a semelhante as demais narrativas mitológicas, mas faltava-lhe poesia.
Agora entendo a melancolia profunda de Van Gogh ao morrer infeliz. Não era apenas transmitir aquele estado de tristeza para as suas obras mais perfeitas, mas sim a dolorosa percepção das imperfeições de suas mais belas obras sublimes, comparadas às obras divinas de Deus. Há alguns instantes, não reconhecia a minha própria infelicidade, mas agora reconheço que ela arde em peito e queima em meu coração. Minha infelicidade é não tê-la comigo nas minhas noites mais tristes, em sua ausência, não ter o meu abrigo.
Há um mundo que sangra, sangra nos olhos da Maria das Dores, Joana da Liberdade, e do Santo António, mas Matias Malvado, não se importa. Mas não importa muito, se há algum propósito a encontrar, encontraremos, a menos que ele seja um mistério.
"Na solitude, descobrimos que o silêncio não é ausência de vozes, mas o palco onde a alma finalmente consegue recitar seus versos mais cruciais."
Na profundidade das palavras, encontramos a força de uma tempestade, onde cada emoção é um trovão ecoando na alma, sacudindo o universo com sua intensidade. Cada sílaba é uma pérola lapidada, revelando a grandiosidade do que somos juntos, a magnitude do que nos une.
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