Poesias sobre rosas
Eu queria levantar da cama e encontrar uma rosa. Não vermelha. Branca. Pura. Toda para ser escrita como se fosse uma página em branco. Uma rosa deixada por alguém que pensa em mim e que eu não conheço ainda.
Quando tirei os óculos com as lentes cor-de-rosa não gostei do que vi. O roteiro em preto em branco repleto de detalhes com princípio, meio e fim. Não fugi. Peguei uma palheta contendo as cores do arco-íris, pacientemente dei os tons alegres próprios de quem a vida ensina a renascer.
A boca entope-se de palavras não ditas. Entre ele e elas, em abismos de sim e não, entre rosa carmim de meus brincos que alguém enxergou...
A mulher de dezesseis anos é na vida um botão de rosa; e o homem de dezoito, no máximo, o tato agreste do cajazeiro impetuoso.
O crime, por mais sangue que gere, leva uma rosa nas mãos. E só a estas é dada a especialidade de hibridar duas plantas incomunicavelmente unidas.
Um homem quando ama, se torna frágil como as petalas de uma rosa, mas não deixa transparecer para que sua maculinidade não seja colocada em dúvida.
As vezes me sinto como uma rosa, e logo em seguida essa rosa murcha assim do nada, e todos que tentam ajudar são espetados por um espinho, são machucados, feridos. E eu descubro que essa rosa é uma idiota. E que ela valorize mais quem realmente a ama.
Olhava para um mini isqueiro rosa, se lembra?! (você não idiota!) ela. É se lembra?! Estava pensando sobre você ter me dado ele, acho que foi porque no fundo você sabia que eu ia guardar e no final de tudo, dessa maluquice toda de seguir a vida, um dia agente marque de sair e reviver os velhos tempos, aqueles que agente fugia do mundo e criava o nosso mundo se escondendo em esquinas, passeando nas praças, conhecendo gente nova, lugares novos. Saudade lembra-se do ataque do macaco voador, de quando você cortou meu cabelo, quando agente pegou o mesmo garoto no mesmo dia, o dia da Power club, lembra daquele evangélico que falou que agente ia pro inferno por que agente era ‘’namorada’’, nossos cigarros, e quando eu tava embriagada e você cuido de mim, aquele dia na casa da tua avó que você ficou bêbada com três copos de vinho e boto a galera toda pra fora porque seu pai tava chegando e ele não tava sabendo da festa , seu aniversario, meu aniversario, você acústica na viola só pra mim, os garotos que traziam cerveja e agente com medo da minha mãe chinga, foi tudo com você! É.
Uma flor de plástico milimetricamente perfeita nunca vai ter o cheiro de uma rosa. Diz respeito à vida, a energia solar bebida à sobrevivência. Cientificar o amor hoje parece fazer sentido. O jornaleiro dirá em breve: Compra-se amor. Dirá das razões concebíveis, o prático. O homem se torna só por tão pouco, sabendo exacerbar-se digno, contemplar-se solto. Me vem tão só, doloroso e sábio, querendo mostrar-se amplo como se o que viveu não passasse de um conto. Ter o poder de minimizar é comum mas, as pessoas sempre me pareceram previsíveis.
“A rosa mortal nas tuas mãos a segurá-la, fascina todos a sua volta, em olhares de esplendor e admiração a tua beleza rara, concedida pela Divindade, para arrancar os mais altos suspiros da humanidade, quando olharem para a mais formosa das belezas divinas honrada a ti.”
Do que vale uma bela rosa, se ela está morta? Tantos aplausos, admirações, invejas, respeito e outras coisas, se dentro de si não há nada?
A minha fortaleza é aquele herói sem armadura e mascaras com a rosa na mão para combater os segredos que você guarda atrás desse caderno que tem o prazer e a sorte de ter o encanto das suas escritas.
Sempre tem um lado ruim, um exemplo é uma rosa que tem espinhos, mais se tiver alguém para tira-los ela fica perfeita, assim como eu, preciso de alguém pra me completar!
Tinha na mão direita um botão de rosa, que acabava de colher; ás vezes olhava para ele e suspirava; ás vezes deixava cair a cabeça e meditava;
Aquele sonho do botão de rosa... aquele coração que se escondia em um envoltório tão inocente e tão puro...
Não posso te comparar a uma rosa, nem a nenhuma outra flor comum.....vc é algo mais....aquela flor que habita o topo daquela cachoeira mais longe e mais linda...vc é especial...
A paixão é como uma linda rosa, perfumada e emfim maravilhosa, mas rapidamente todo aquele glamour vai embora e a rosa murcha, restando ao final só os seus espinhos.
Qual a cor do amor? Os enamorados diriam rosa, lilás, ou colorido. Mas pra mim é incolor, porque só tive dor. Não vejo mais nada de atrativo em amar, porque uma hora ou outra vai se acabar, se findar. Então pra que amar? Pra que se doar? Pra que sonhar e fantasiar algo que não existe, que é impossível? Aprendi que não sou uma princesa e isto não é um conto de fadas, que não tem príncipe vindo num cavalo branco me resgatar, então vou me por em meu lugar.
Vou dormir com os botos cor de rosa que encontrei em minha viagem "bate, volta" de Marte e sonhar com os gnomos de minha vida.
Quando um jardineiro não cuida da rosa, ela fecha as pétalas para que um novo jardineiro possa abri-las com suavidade.
