Poesia sobre pensamentos

Na maior parte das vezes, o motivo da satisfação e da dor é o mesmo.

A vida é cheia de prismas, e nossas opiniões mudam a todo instante; é totalmente impossível sermos engessados em sentimentos.

Mudamos a todo momento... ainda bem!!

Relação sem abdicação é relação sem opção.

A Chuva termina
e a tarde também tem fim —
Flores cintilam

⁠Do meu coração me espanto!
O amor só me deu pesar,
como tendo amado tanto
tenho ainda amor para dar?!...

Tanto disfarçou que esqueceu como era o seu verdadeiro ser.

curar não significa nunca mais
vai doer,
feliz não significa nunca mais
vai chorar
ser forte não é rigidez
(aquebrantável; tem alguma coisa,
na fragilidade, pra se
aprender)

o amor é uma tecnologia de guerra (cientistas sub
notificam arma-biológica) indestrutível

é quando não acreditamos que somos suficientes para nós mesmos
que começamos a procurar pessoas nas quais nos afogarmos.

combater a tristeza é uma guerra necessária.

adquira o hábito de se celebrar da pele à medula, você é mágica.

um anjo
soletra meus versos
ao pé, duvido

Fica lá com o ouro
eu quero é rimar,
meu maior tesouro
é poder concretizar.
Sou um ser humano
que te pode surpreender,
checa esta rima
para um dia poderes vencer.

Envelhecer é a coisa mais poética do mundo: até os olhos ficam entre aspas. Deve ser porque entre a infância e a velhice há um instante chamado vida.

"A liturgia,
O ícone,
O monacato.
Descobri que eu sou Russa."
_
(PRADO, Adélia. "A Convertida" In Poesia Reunida, pg. 365 (Ed. Record - 2015)

O amor é triste,
muito triste,
mas só
quando não existe.

Perdoe-me
Esse meu jeito
Sem jeito
Bagunçado
Desastrado
Apaixonado
De demonstrar
Amor

O amor nem sempre será justo aos que amam.

Poema

Todo o negro dos teus cabelos
Tudo que cerca o teu olhar
Até as coisas mais simples
São tudo

Cada pedaço do teu rosto
Até aquele seu moletom fosco
Pequenos detalhes
Quase ínfimos
São tudo
(e um pouco mais)

Um girassol no fim de tarde,
uma menina que corre com o cabelo ao vento,
o sol que se despede no horizonte,
cheiro de eucalipto no ar...
Tudo é poesia no ocaso.

Lá vou eu pela a rua abaixo a pensar,
e digo qual destes temas será bom para rimar.
Os anos vão passando e eu amando esta cultura,
nesta estrada longa sem apoio e sem ajuda.