Poesia sobre Homens e Mulheres

Marias... Mães

Mulheres, Mães, Marias
Milenares, estrelas
Narradas nas poesias
Castas, donzelas
Prostitutas, mediomanias
Branca Maria
Preta Maria
Magra Maria
Gorda Maria
Simplesmente Marias
Amadas, amorosas
Abandonadas
Marias carinhosas
Enamoradas, casadas
Bravas
Solteiras, sorrateiras
Escora da cria
Fervorosas, nunca frias
Resadeiras, sempre Marias
Traz a vida, parteiras
Altas, baixas, metade, inteiras
Marias verdadeiras
Marias passadeiras
Faxineiras
Marias de fé
Marias de Nazaré
Marias mulheres
De afazeres
Marias de poderes
Cultas, analfabetas
Marias poetas
Marias... Marias...
Brindemos o champagne!
É seu dia, todo dia, dia a dia...
Todas as Marias numa só... Mãe

Mulheres montagem

Enquanto umas
Preferem trabalhar deitadas
E descansar em pé
Umas outras
Gastam o suor do sangue velho dos pais
Na compra de beleza em “Dumbanengues”

Compram cabelos
Cujos verdadeiros donos
Vão apodrecendo em sarcófagos
Compram unhas
E agem como onças
Nas noites em que vendem e não são pagas

Vestem-se erudita e artisticamente
Mas nem se quer
Nas suas próprias línguas
Me podem definir “Arte”

Elas montam-se de princesas
Para ludibriar coitadinhos
Que roubam o salário mísero
Que a adúltera da vida
Vomita em cada final do mês
Como ganho dos pobres pretos dos pais.

Mulheres diferentes mesmo semelhantes

Não há não
Duas mulheres iguais em toda a criação

Ou sobrancelhas a menos ou cabelos a mais
Não há, de certeza, duas mulheres iguais

Florzinha todas tem
E é o próprio das mulheres
Seios algumas
Ancas, nem todas
Umas são atraentes
Inteiras, partidas
Donzelas, independentes

Outras nervosas
Redondas, aguadas
Macias, bondosas
Fibrosas carnudas

Nas formas presentes
Nos actos distantes
Mesmo semelhantes
São sempre diferentes

Algumas preferem trabalhar deitadas
E descansar em pé.

Escrevi milhares de versos
para esquecer. Amei algumas mulheres
para lembrar. Agora já posso dizer
o som em carne viva.

Mulher

Mulheres mistério da criação
Mulheres de sexto sentido
Mães, esposas, amor garantido
Meretriz, coração sofrido
Repartido, nem sempre aceitas
Sedutoras, perfeitas, imperfeitas
Vaidosa, cheirosa, provocante
Ocultas, feiticeiras, alucinantes...

Mulheres que encantam, provocam
Com seu olhar falam, tocam
Parideiras, santas, no cio
Briguentas, humor por um fio
Beatas, rezadeiras, absintas
De almas serenas
Brancas, loiras, morenas
Pé no chão, terrenas...

Mulheres de luz, de juízo
Agitadoras, de guizo
Sedutoras no paraíso
Dominadoras com seu largo sorriso
Mãos calejadas de rendeiras
Preguiçosas, trabalhadeiras
Outras com sua ginga faceira
De pulso forte como aroeira...

Mulheres que o olhar disfarça
Perseverante, perpetua a raça
Envolventes com toda a sua graça
Conselheira de eterna ilusão
Movidas pela feminina emoção
Fascinantes nos perigos do coração
Fera na defesa de sua convicção, dos seus
Mulheres uma bela criação de Deus!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
02/03/2009 - Rio de Janeiro, RJ

há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida
pensava eu... como seriam felizes as mulheres
à beira mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas espiando o mar
e a longitude do amor embarcado

por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua
assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir
tanto faz
sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade

Revolução e Mulheres

Elas fizeram greves de braços caídos.
Elas brigaram em casa para ir ao sindicato e à junta.
Elas gritaram à vizinha que era fascista.
Elas souberam dizer salário igual e creches e cantinas.
Elas vieram para a rua de encarnado.
Elas foram pedir para ali uma estrada de alcatrão e canos de água.
Elas gritaram muito.
Elas encheram as ruas de cravos.
Elas disseram à mãe e à sogra que isso era dantes.
Elas trouxeram alento e sopa aos quartéis e à rua.
Elas foram para as portas de armas com os filhos ao colo.
Elas ouviram falar de uma grande mudança que ia entrar pelas casas.
Elas choraram no cais agarradas aos filhos que vinham da guerra.
Elas choraram de verem o pai a guerrear com o filho.
Elas tiveram medo e foram e não foram.
Elas aprenderam a mexer nos livros de contas e nas alfaias das herdades abandonadas.
Elas dobraram em quatro um papel que levava dentro uma cruzinha laboriosa.
Elas sentaram-se a falar à roda de uma mesa a ver como podia ser sem os patrões.
Elas levantaram o braço nas grandes assembleias.
Elas costuraram bandeiras e bordaram a fio amarelo pequenas foices e martelos.
Elas disseram à mãe, segure-me aí os cachopos, senhora, que a gente vai de camioneta a Lisboa dizer-lhes como é.
Elas vieram dos arrebaldes com o fogão à cabeça ocupar uma parte de casa fechada.
Elas estenderam roupa a cantar, com as armas que temos na mão.
Elas diziam tu às pessoas com estudos e aos outros homens.
Elas iam e não sabiam para onde, mas que iam.
Elas acendem o lume.
Elas cortam o pão e aquecem o café esfriado.
São elas que acordam pela manhã as bestas, os homens e as crianças adormecidas.

as mulheres
como nós
ocultas
aos domingos
vadiam
o quanto podem
a qualquer hora
e sozinhas
conjuram demônios
se despem das peles
furam bonecos
viram sirenas
arpejam
arrastam móveis
afiam facas

Bocas mudas
Mulheres desnudas
Com seus corpos a desejar
Vestes caras
Vistas grossas
Que o fazem
Para tal cultura zelar
Pobres moças iludidas
Que passam o tempo a esperar
O amor de suas vidas
No cavalo Branco a chegar.

Pequenas Grandes Mulheres::

Não existem mulheres pequenas!
Existem mulheres a altura do meu coração.

Sentido Mágico::

Porque as mulheres
Fazem mágicas comigo?

Pedem meu número
E fico sem telefone...

Pedem dinheiro
E perco a carteira...

Pedem um beijo
E perco a cabeça!

K DEIVID BORGES

⁠(M)ês das mulheres é
(U)m mês resiliente,
(L)he inspira ser forte...
(H)oje seguimos em frente
(E) faça um favorzinho
(R)espeite mais a gente!

⁠As mulheres intensas possuem um enigma secreto,
um frisson, um carisma escondido em sua essência
que poucos conseguem enxergar.

Quando você esbarrar em uma, vai saber:

Não é pelos seus belos olhos,
não é pelas curvas capazes de causar nosso mais prazeroso acidente,
nem pelos brilhos que adornam seus cabelos.

A beleza de uma mulher intensa jaz em sua alma.

⁠A cabeça que me guia
é a mesma que sufoca na ignorância do homem.
As mulheres que me criaram
se envergonham das irmãs que as traem.
Os lugares por onde passo
se elevam pelo brilho que carrego.

São fotografias de um passado de dor:
retratos de sorrisos mortos,
marcas de dias tristes,
buracos de dentes tortos.

Cicatrizes da alma,
defeitos de cor,
a beleza da pele
e o desejo de amor.

É a vida negra que luta pra brilhar,
pra sair na foto,
onde o contraste da pele
é um alvo na mira.

Minhas fotografias não são preto e branco.
São preto escuro

⁠Mulheres

Mulheres são lindas flores, mas cheia de espinhos contra a maldade.

Mulheres querem proteção, mas subestimam sua capacidade.

Mulheres são fracas, mas não medem esforços para lutar.

Mulheres são agredidas, mas fazem justiça ao denunciar.

Mulheres são recatadas, mas seus direitos defenderão.

Mulheres são fortes no esporte, mas imbatíveis contra a discriminação.

Mulheres são medrosas, mas com coragem combatem a violência.

Mulheres são guerreiras e lutam como soldados por sobrevivência.

Mulheres não sabem que têm nas mãos o poder.

Mulheres são capazes e batalham para vencer.

Mulheres se deixam seduzir, mas tem o poder da sedução.

Mulheres são intensas, têm amor e têm paixão.

Mulheres são como são, viúvas, solteiras, casadas.

Mulheres merecem respeito, ser feliz e ser amadas.

Mulheres são mães, de fato, de direito, de sangue, de coração.

Mulheres são imperfeitas, mas o dom de gerar a vida, isso sim é perfeição.

Mulheres são parceiras, no lar, no lazer, no sustento, no prazer.

Mulheres são humanas, capazes de chorar, sentir, amar e sofrer.

Mulheres são apagadas, mas guardadas na memória.

Mulheres deixaram de ser vítimas, para escrever a própria história.

as mulheres são
diferentes das mulheres
pois
enquanto as mulheres
vão trabalhar
as mulheres ficam
em casa
lavando a louça
e criam os filhos
mais tarde chegam
as mulheres
estão sempre cansadas
vão ver televisão.

⁠PARA MINHA MÃE

Mulheres sejam bem vindas
Todas que são da batalha
Tem alma de guerreira
Principalmente as que não precisam de macho para escrever a carreira
Lutam desde de nova para fugir do machismo que assola
Merecem chocolate, flores e vitória
De sobra mudam toda história
É sua vez agora
Tirar todo preconceito e transformar em glória
Respeito, igualdade e oportunidade é o que elas precisam e mais nada, se liga nessa verdade
Contarei a história da mulher da minha vida
Nome dela é Rita
Correu contra o vento desde do meu nascimento
Foi mãe e pai, que talento
Lembro do seu sofrimento
Desde nova passou veneno
Me deu um lar, amor, educação
Ensinou a ser honesto em toda situação
Para me alimentar trabalhou na madrugada em um bar
Quando peguei uma maçã sem comprar
Ela que me ensinou o que era roubar
Educação aprendi no meu lar
Claro... As vezes tive que apanhar
Naquela casinha onde só tinha dois cômodos para morar
Aprendi a respeitar
Cair para levantar
Te juro mãe eu vou tentar nunca mais errar com o gênero que me fez caminhar

⁠Miseráveis
E a vida passa lenta como uma procissão lagarteando à margem da vida, cheia de mulheres adornadas de preto vestidas de morte, viúvas da felicidade .
Agarradas ao terço como se fossem lembranças perdidas, murmurando frases inaudíveis, confusas numa convocação de um encontro logrado no tempo de amar.
Choram as dezenas de anos como mistérios não revelados perfurados pelo tempo.
Todos os dias são Quarta-Feira de Trevas perseguidas por homens encapuzados, carregando “seu Cristo” ferido no andor intermitente a vida inteira.
Não olham para as calçadas da existência, são o extermínio querendo chegar de costas e surpreender a infelicidade.
Algumas nunca saem da procissão, do cortejo escuro atrás de sentimentos que somente sangram.
Adoradoras do infortúnio e da miséria.
Choram sangue e caminham com a indigência, desconhecem “O Deus da Felicidade e da Fortuna”.
Não rezam, lamentam.
Jamais convocam, murmuram frases.
Não confiam, esperam acontecer.
Sempre com receio; em atrição. Deslembradas da contrição.

Às vezes percebo que

tenho vivido assim:

rumo à uma Pátria

desconhecida.

Mulheres rebeldes

fazem história

ou viram poesia.

Desta Pátria Grande
sou mais uma cidadã
dentre um continente
de mulheres profundas,
que só se permitem
ser amadas se forem
para ser absolutas.

De uma vez por todas
peço que entenda:
a minha busca pelo
amor não é lenda.

Desta Pátria Grande
exaustivamente
sou mais uma cidadã
feita para derrubar
totens e paradigmas
com a minha pluma
sob a luz da Lua.

De uma vez por todas
peço que entenda:
lábios nos meus
só se colarão
quando eu tiver o dono
do meu coração.

Desta Pátria Grande
cadencialmente
sou a espera silenciosa
de quem não quer
amar em desespero:
vivo sem temer as estações,
o sabor das revoluções,
e o atemporal das emoções.