Poesia ou Texto Amigo Professor

Pensamento Pensativo

Olhando para o vento,
Minha voz não sai do meu cérebro,
Prefiro a voz, pois as letras choram,
Prefiro o dia, pois à noite me arrepia.

Olhando para o nada,
Meu cérebro não esquece minha voz,
Prefiro o cérebro, pois as letras brincam,
Prefiro a solidão, a multidão.

Olhando para dentro,
Vejo os meus pensamentos,
Prefiro ver, a maldizer,
Prefiro tu, a você.

Título: Pai ou Papai

Ser Pai é amar,
Ser Papai é aPapaixonar.

Ser Pai é cuidar,
Ser Papai é se doar.

Ser Pai é alimentar,
Ser Papai é fartar.

Ser Pai é dar norte,
Ser Papai é falar volte, caso não tenha sorte.

Ser Pai é proteger,
Ser Papai é anteceder.

Ser Pai é dar presente,
Ser Papai é ser presente.

Ser Pai é conversar,
Ser Papai é poetizar.

Ser Pai é ensinar,
Ser Papai é pontificar.

Ser Pai é ter fé,
Ser Papai é vigiar, nem que seja a pé.

Ser Pai é ser fiel,
Ser Papai é ser do CÉU.

Então, não me chame de Pai,
Chame-me de PAPAI.

Autor: Papai (Nélio Joaquim)

Título: Escorrendo emoções

Quando percebi corria algo pela minha face,
Lábios agitados com pequenos movimentos,
Minha visão embaçada,
Sentimento de lamento,
A voz embargada,
Silêncio de apneia,
Seguidos soluços,
Dor na traqueia.

Eu chorara quando você nasceu,
Chorei quando adoeceu,
Chorava de imaginar que você sofreu.

Choro por sua falta,
Chorarei por suas conquistas,
Choraria por você até sangrar a minha vista.

Por que você me ama tanto?
Assim você me deixa em pranto.
É muito amor para um coração tão pequenininho,
Choro feliz de saber que não estou mais sozinho,
E que eternamente terei seu carinho.

Autor: Papai (Nélio Joaquim)

Título: Quando perdoar

Perdoamos aquilo que conhecemos
O que não chega a nós, não cabe perdão
São só rumores que não tive aproximação.

Perdoamos um ser racional
O que não é ser humano, não cabe perdão
São só seres que não tiveram evolução.

Perdoamos o nosso fracasso
O êxito de outros, não cabe perdão
São só atos com uma melhor conclusão.

Perdoamos aquilo que dói
O que não machuca, não cabe perdão
São só tentativas em vão.

Perdoamos coisas que passaram
O que ainda pode acontecer, não cabe perdão
São só coisas de uma fértil imaginação.


Autor: Nélio Joaquim

Título: Saudade outrora

Saudade chora,
Saudade faz pensar em você toda hora,
Saudade demora,
Saudade te transforma em senhora,
Saudade não melhora,
Saudade tem cor de aurora,
Saudade só da para sentir agora,
Saudade faz andar contra, é pirapora,
Saudade contagia como catapora,
Saudade se pudesse te dava um passa-fora,
Saudade por favor vai embora.

Por isso saudade não gosto de você,
Sua dor é extraordinariamente pior que morrer!

Autor: Nélio Joaquim

ESTRADA DE UM PENSAMENTO
Quando eu pensei em voltar
Tudo parecia desabar
Pensei qual estrada parar
Fiquei olhando o tempo passar
Pedi a Deus para me ajudar
Se ele me escutar juro rezar
A Rua que está minha casa não tem onde estacionar..
Tentar marcar hora é se julgar.
Se eu plantar pode não vingar...
Pensar em voltar é apostar em chegar...
Chego comigo.... chego sozinho ....
Vejo o vizinho seguindo seu caminho....
Paro para olhar e vejo um lugar.....
Quando eu pensei em voltar, tudo parecia mudar....
Gira mundo gira estrada, girassol na parada, não deixando sair as palavras, de lá, giro a vagar querendo chegar....
AUTORA: ANA TEREZA DE ARAÚJO BULCÃO

Raridade

No silêncio da noite, apenas os pingos da chuva caia, fortemente, acalentando meu coração.
Ao observar o horizonte, com uma imensa vontade de correr pela imensidão do infinito, como se tivesse asas e assim, em um breve momento, poder sentir o som da liberdade e navegar pelo brilho de meu olhar apaixonado pela natureza divina.
Foi no primeiro olhar, que ao observar, um jarro de flores, humilde, silencioso, cheio de barro e de vida, que apenas sugava os pingos da chuva de forma tão especial, como se fosse uma esponja absorvente de energia.
Estava tão impressionado, com tamanha bravura na proteção de um minúsculo botão de flor, que germinava em meio a toda turbulência do momento, que apenas admirava tamanho gesto de amor.
Nesse momento, tive a graça formidável de observar, a importância de um simples jarro de planta, que tem a admirável missão de proteger, dar espaço a uma singela flor.
E como expressa a canção, da Flor que nasceu Maria, nem Margarida nasceu. Brotava, em meio ao silêncio, uma jóia rara, única, simples, formidável e amável, que nunca tinha visto igual.

Senti tanto sua falta
por alguns momentos,
eternos momentos
pensei que tivesse
novamente te perdido.

Por longos dias
suspirei, a cada toque
que o telefone fazia
ansiando por um sinal
seu.

Mas depois da agonia
da espera incessante
do chororo... Um sorriso
Uma palavra, um oi
e você se anuncia
e toda tristeza se dissipa.

Não dá pra fica a assim
pensando, pensando
o coração não aguenta
a tristeza só aumenta
e os sonhos parecem
estar no fim.

Mas tudo se acalma
quando batem na porta
e a saudade vai embora
na troca reciproca do amor
encolhido.

Simples agora,
nada mais apavora
quando te tenho
Perto de mim

Sem fim, saudade...

Sinto saudade de quando você me desdobrava do avesso. Seu olhar me golpeava por todos os lados e você me nocauteava com sua face teatral e oculta de sacana.
Essa saudade me dá vontade de sentir de novo o gosto e o cheiro que deixa em mim. Do devaneio que deixa em minha cabeça.
(...)
Sinto falta do gosto seco na boca que era saciado por essa paixão tão molhada de suor.
(...)
Sinto falta de quando no primeiro choque de nossos olhos, entramos um no outro.
(...)
Sinto falta do gosto seco de quando as palavras fugiam da sua boca...
(...)
Sinto falta da distância de quando eu não tinha aonde ir e algo me impulsionava a percorrer o caminho até você.
(...)
Minha alma fica tão tonta quando meu pensamento se põe a vagar em você, que agora tento ficar o mais sóbrio possível para não sentir a embriaguez do seu perfume.
(...)
Estou cheio de urgência de quando seus olhos pairavam sobre mim.
Do pedido emergente que não para de suplicar ao meu coração que você seja quem meus olhos e coração conheceram ao primeiro impacto de nós dois. Sinto falta do seu desejo iminente que sempre dava voltas e parava em mim.
(...)
Sinto falta até de quando você estava tão aqui, que só por você estar tão aqui, eu não te amava quase nada.

QUERIA QUE MINHA VIDA FOSSE LEGENDADA.

"Algumas pessoas têm apenas ponto de vista e não sabem expandir seus pensamentos. Ponto de vista é algo muito mínimo e centralizado. A maioria das coisas esta além da compreensão muito limitada delas, por isso queria que minha vida fosse legendada nas línguas mais diferentes possíveis, daquelas que as pessoas não falassem ou soubessem. Queria que minha vida fosse legendada, apenas para que algumas pessoas não a entendessem. Às vezes nos tornamos grandes demais para alguns seres humanos e eles continuam mínimos..." (...)

Ofício de poeta



poeta é assassino exímio

mata e oculta o cadáver sem deixar vestígios
depois, transforma o velório de caixão fechado
em evento espetacular de corpo ausente
dizendo tratar-se de uma homenagem ao morto.

No circo armado pelo poeta:
- O vento dança com as formigas
- As cigarras dançam com os cigarros
E a poesia reina soberana, enquanto impunemente segue pela vida

fazendo novas vítimas.

"Minhas lembranças sempre passadas estão tão presentes, que estava aqui,
apenas relembrando como você me espalha em tudo, me dispersa daquele lugar... Minha saudade sempre te procura, ai é que eu vejo tudo o que não fomos. Estava aqui, apenas lembrando de quando você chegava dando vida e luz aos meus olhos. Seus olhos estão sempre me chamando...E mesmo depois daquela briga, em que eu exalo testosterona, você vai chegando lateralmente querendo me sugar um pouquinho. Ai acontece o impacto dos meus olhos ao te ver. Só sei que quando a gente termina. A gente não sabe como vai e por onde se vai...ai vejo que quando eu ando a flor da pele, não adianta. Algo me puxa para te procurar. Esse é o momento em que sua ausência fica sempre presente nos meus olhos. É a parte do meu sorriso que esta mais vazia. Então assumo as rédeas do meu jeito de ser, de quem eu sou. Não quero mais conversar com sua insegurança e desequilíbrio. Sua voz sempre tropeça ao me ver com alguém. Não quero mais sentir medo dos seus medos. Você é o tchau contido querendo voltar. Você é simplesmente aquele Adeus que não se despede..." (...)

O QUE A VIDA TEM PRA SER ESCRITA...
"Às vezes as idéias vão passear, depois voltam e eu escrevo novamente...
Às vezes penso que minhas idéias despencaram e foram viajar, então fico esperando que a viagem não seja longa, não demore demais ou que as idéias não voltem mais... Dai eu me ergo em textos novamente... E as poesias me abraçam.
Com poesias escrevo sobre as próprias poesias. Uma simples conversa com alguém já é uma poesia. Uma brisa que me toca o rosto, um horizonte que se descortina a minha frente. Minhas poesias se escondem atrás do brilho daquele sol, atrás daquelas montanhas, no brilho daqueles olhos. As poesias perpassam as estradas que eu abraço, atravessam o tempo, fronteiras, coisas e pessoas. Sempre estou nos braços da estrada. Quando a inspiração parece ter se dissipado por um tempo, dando voltas no vazio das coisas e do tempo, vejo que não há como a inspiração fugir de mim, pois ela flui das palavras do meu coração e das manifestações de minha alma... Ela flui do que a vida tem pra escrever..." (...)

POEMAS ENLATADOS

Fiz poemas e poesias
Guardei tudo dentro de uma lata!
O mundo é perigoso e a vida queria me bater!
Pensei um pouco e disse: Oh vida me bata!
O mundo girava...Meu corpo cambaleava!
Trôpego, tremia, capengava...e não caia!
Em frente a sua casa eu gritava...chamava e você não saia!
Chamei mais uma vez e deixei esta lata...
Pegue-a!abra-a!
Antes que venha outra...gata!
Oh mundo! Oh vida! Quer bater?
Que bata!

Observar, questionar, procurar respostas.
Torno-me poeta de histórias verídicas.
Contos de drama, capítulos de um livro ou uma coletânea gigantesca sobre depressão e decepção.
Ouve-se falar sobre felicidade mas, quando ela realmente chegará?
Em plena profundidade, afogo-me lentamente. Não só de lágrimas é feito este mar, mas do mal de amar.

Construam o mundo com palavras

Importante se fazer casa
pois nela mora o homem físico
serve de abrigo contra o sol e a chuva,
e de aconchego para as crianças.

Mas quanto se a fazer livros
neles moram o espírito da humanidade
os segredos dos homens do futuro
e dos deuses do passado
a esperança de se fazer,
no futuro, um mundo melhor.

Casas podem ser derrubadas
as ideias nunca, uma vez soltas no ar
não voltam mais às suas origens
criam raízes, dão frutos.

Casas mudam um cenário rural e agreste
mudam uma cidade e até um país, mudam aldeias.
Livros mudam o mundo, mudam os homens
fortalece o espírito abatido, libertam as almas.

Meu poema é lixo
É quintal
É sanitário
Tu podes dispensá-lo- eu vou entender
Meu poema é esgoto
Flui restos de mim
Nele coloco o que ninguém sabe
Minhas miudezas de pensamento
O pior que está em mim
Está aqui- e tu o lês
Meu poema é retrato do odor que mora na escuridão da minha alma.

Ela é daquele tipo de mulher que tenta se camuflar nas coisas
Passar desapercebida
Mas sua singularidade é tanta
Que é impossível que não se destaque
Tem gosto excêntrico,
É desajeitada para algumas coisas,
Adora gente que rema contra a maré,
Que tem caráter.
Ela é simples de coração,
Porque sabe que simplicidade é sinônimo de sofisticação.
Ela não abre mão de ouvir Zeca Baleiro e Chico Buarque antes de dormir,
De sonhar com seu lugarzinho no mundo,
De fazer a diferença e cantar sua infinitude.
Ela é, por dentro e por fora, uma extensão da liberdade.

A porta aberta

A porta se abriu, de repente
tudo se revelou, o mundo se expôs
aos olhos do homem,
que se encontrava preso.
Quebraram-se os grilhões
as marravas, removeram
a venda dos seus olhos.
Mas o homem não tinha pernas
nem braços para abraçar o mundo
foi lhe dito que poderia ir, estava livre,
enfim cumprira sua pena.
Mas o homem continuou mudo
não disse palavra. Por dias e noites
ficou espantado com o tamanho do mundo
e com a liberdade da porta aberta em sua frente.
Até que seu carcereiro lhe disse:
Vaz embora ou ficarás aí até morreres de fome e de sede?
O homem tentou respondeu, mas não teve fôlego nem voz.
Então, com olhar triste de profundo desânimo
olhou para suas amaras, vendas e grilhões
e, apontando-os, fez um sinal de que preferia a prisão
pois havia perdido o intersere pela liberdade.

Vírgula, Começo depois da pausa que você não leu.
Não interrogue meus pretéritos.
Dois pontos já prenuncia uma nova história, seja em parágrafos ou versos livres.
Ser ponto sozinho no final, te deixa mais próxima da oração seguinte, com seus novos adjetivos e predicados, mas desta vez não será mais subordinada a mim.
O verbo que escolhemos é irregular e não se conjuga no presente.
Por hoje não exclamo nada, apenas lhe ofereço minhas sinceras reticências…