Poesia os Dedos da minha Mao

(...) Não é que eu tenha fugido do brilho dos seus olhos que me procuram... É que eu não consegui me esquivar, pois foi um golpe de paixão na hora...

Ele me diz que não tem jeito com as palavras, o que é uma mentira bruta, porque todo som que sai da sua boca é poesia.

Um espirito mau sussurra em meu ouvido: "Devia ser proibido nadar na fonte". Soprei-o para longe. Que utilidade teriam as fontes, se as crianças não nadassem nelas? Que hajam mais fontes e mais crianças que nelas nadem! Nadar na fonte é a fonte da juventude.

Não demore muito. Tenho um mundo inteiro pela frente. Tenho tanta coisa pra conhecer. E, com ou sem você, tô indo viver.

Primeira coisa se encontre nas pessoas e depois veja como elas se saem com isso, veja a forma que elas resolvem os problemas parecidos com os seus e tire proveito

Escrever não é somente entender a norma culta, é fazer do nascer das palavras o sentir com a alma.

Eros em sua perfeição trafegando por suas formas erógenas, trás a perfeição de seus nuances evocativos que faz exsudar a pele com fascinante desejo da posse.

Os instantes tem sabor de fantasias, que povoam o inconsciente e realiza a incessante busca do paradisíaco amor.

"Você não precisa ficar aqui, não precisa concordar comigo, não precisa gostar de mim.. Mas seria muito bom se isso acontecesse!"

Eu sempre achei que precisava de um estilo para as garotas me quererem. Quando disse foda-se e virei original; vieram aos montes.

Os loucos. Sempre os loucos. Os bêbados e os amantes. Eles negam. E meu receio agora é que estou negando. Louco, bêbado e furiosamente apaixonado.

Chuva que lava o ar, molha o chão, que com o relâmpago, clareia o céu, trazendo a trova do senhor trovão.

"Ainda me perturba esse relógio nos atrasa. A vida não perdoa , as chances são segundos que nunca voltarão , me sabe a solidão"

Eu sou aquele poeta emancipatório acovardado pela dignidade da boa conduta, mostrando-me a rebeldia comigo mesmo na moda e no jeito de pensar.

Sou leve... sou sorriso... sou amor... sou imaginar... enquanto a vida me inspirar como um pássaro a voar, cantarolando o doce som de poesia no ar.

O cérebro dos poetas é o figado, sem a sua função como conseguiríamos ficar curados para mais uma boa garrafa ?

Somente aqui nessa quietude almiscarada de prímulas e estrelas o meu voo ganha familiaridade com o chão, minha arte desafia a gravidade da inércia e na boca desbocada do tempo ganha tom de Poesia.

Ainda que você tenha tudo, de uma forma material, que eleve a sua vida para "mais", sua vida no fundo sempre será "menos", se o que tiver dentro de si for algo vazio.

"Meus olhos são loucos e meu coração... chora e sofre pouco se da dor nasce uma canção"

Olhar de mar e céu desta tempestiva mulher que colhe as virtudes da realização dos sonhos em sua expansão terrena desafiando o amor em ser ternura e essência.