Poesia os Dedos da minha Mao

⁠Desfilando
mediocridade
e apontando
os dedos
sem avaliação
a respeito do
que se passa,
E se o soldado
estrangeiro
teve que mudar
a própria farda,
Esbanjando
estão alguns
intransigentes.

O apocalipse
da existência
chegou sem
nos darmos
conta do
que entre nós
já estava
acontecendo,
O General que
da Defesa foi
Ministro vive
num eterno
limbo jurídico,
e nele está
há muito
tempo preso.

Peço a fina
misericórdia
e a bênção
virginal del valle
aos sofredores,
E até aos pobres
injustos que
levaram sem
razão o filho
dos llanos
que todo o dia
venho pedindo
que da vida
dele me deem
conta e liberdade.

⁠Posso sentir sua delicada pele nas pontas dos dedos, posso sentir o cheiro dos seus cabelos negros em cada brisa que toca meu rosto, posso sentir o toque de suas pequenas mãos a cada fechar de olhos.
Alma da minha alma, pedaço da minha vida, amor guardado onde ninguém jamais irá encontrar.
Flávia Abib


Quando ama-se, a visão do tempo e espaço desvanece.
Noite e dia são iguais, você se perde em você mesma, nas suas próprias fantasias, nos seus próprios delírios.
Flávia Abib


Comigo é assim: não se brinca, se o fez for por deslize meu.
Quer fazer laracha…procure outra.
Em homem de meias verdades e meias palavras, gosto de pisar no ego.
Flávia Abib

⁠No Céu de Guaraní
Alfa e Beta Centauri
vem brincar entre
meus dedos e envio
os mais doces beijos
para o par de olhos
mais lindos do que
Constelações de Verão.

Para onde as estrelas
são bem mais visíveis,
somos quadrantes
do Hemisfério Celestial
Sul e teus lindos olhos
o Cruzeiro e teu peito
o planisfério sem receio
cheio de amor verdadeiro.

Com as Plêiades sempre
vou ao celeste encontro,
sou cinturão de Órion
com coração preparado
todos os dias para
que nenhum desencanto
seja bem sucedido
e o amor venha se perder.

Dedos apontados
para quem
se encontra
injustamente
fragilizado
porque preso
foi levado,
o destino
costuma
lecionar
a quem
'interessa'
de um jeito
preciso,
não esperado,
e jamais superado.

Não procure
provocar
aqueles que
buscam
teorias
estranhas
no subsolo
da moral,
aplaine caminhos
e apenas peça
para as estações
do tempo as conduzir,
e a solene sabedoria
do vento as carregar.

Não há o porquê
nenhum tipo
de contenda travar,
esse tipo de gente
nas próprias tramas
irão se enroscar,
porque cedo ou tarde
a vida mostra
que é assim,
enquanto vendem
aquilo que não são,
há gente cantando
na travessia,
e muitos plantando
flores no jardim
a espera do novo dia raiar.

⁠Se quiseres lê o meu corpo
Deveras ser cuidadoso na lida
E no tocar dos dedos
A delicadeza dele é tamanha
Que precisa todo um jeito
Com entonação suave
E o toque na intensidade moderada
Fazendo com que a consolidação do prazer
Se desenvolva na leitura

⁠A fumaça doce escapa de meus lábios pecadores. Brinco com as pontas dos dedos sobre as estrelas entalhadas no meu pijama de tecido fosforescente — minúsculas constelações que respiram no escuro. O celular jaz inerte diante de mim. Nem sequer desejo notificações; não responderia, não conversaria, ainda que a parte mais viva de mim anseie por ouvir um riso humano.

Suspiro, afetada pelo romance do livro aberto no meu colo. Desejo mais que tudo: tocar um corpo, amar e ser amada na mesma frequência. Mesmo sem decifrar o código, mesmo sem conhecer o sabor, devoraria o fruto proibido do qual todos falam.

Conheço o amor, só não sei amar.
Não sou sozinha, ainda que o eco da solidão sussurre no meu ouvido.

"Sua mente projetou a realidade em que você se encontra agora. O universo é escuridão e luz, e você, a projetista que brinca com as cores na névoa."

Então desfaço minha mente, fio a fio. Como quem se envolve num cobertor felpudo, sob um teto que deveria proteger. Um frio ancestral raíza meus ossos. Cinco pessoas dormem nestas paredes, e eu? Sinto apenas a presença silenciosa e gentil da solidão.

Talvez eu nunca tenha me conhecido de verdade. Ou talvez conheça apenas sombras. Uma coisa é certa: não domino as luzes nem as sombras do universo.

Estou só.
Estou gelada.
Mesmo dentro de um forno onde ardem cinco vidas alheias.

⁠Nossa vida é escrita com amor
Pelo os dedos do melhor escritor

Ele nos cuida em cada detalhe
No amanhecer até o cair da tarde

A noite também nos dá proteção
Nosso Deus que nos ama de coração ❤️

- Neto Coutinho

Beijo
abraço ou embaraço nossos braços,
trocando nossos dedos,
tão sábios nossos lábios
confessam seus segredos

a flor da tua boca me diz
que é primavera
e o amor espera,
o silencio selado pelas nossas bocas
é pacto de amor ou paixão,
não sei o que é isso,
as vezes sou um bicho,
as vezes sou só bicho de estimação...

bichinho de pelúcia
que te olha esquecido
num canto do sofá,
a minha solidão tem criado mudo,
tem estante, tem lustres e televisão
que mostra uma novela
com final feliz,
com o beijo que eu ainda não dei...

Eu tenho versos nos dedos
e um poema no coração
mulheres despidas na mente
sol a pino na caatinga
rimas de despedidas
feridas abertas
é minha sina
penso que sou poeta...

ESQUARTEJADOS
saboreou seus dedos
lembrando o medo
das seis da tarde quando ele regressava
investigou suas golas, espionou suas etiquetas
roeu falange, falanginha e falangeta
lavou seu tênis e seus testículos
lembrou momentos bonitos
que já pareciam longe
quando fingia chupar seu sangue
e morder sua glande
fez picadinho do coração
ao som de um violino e um violão:
''mas não me olhe assim,
nem pense que eu sou ruim
e nem sou revanchista
eu só quero o céu do teu olhar
no olhar do meu céu
e me enganar que você foi fiel"

"eu rejeito o amargor desse fel
e esta angústia cruel
de imaginar-me traída...

e parecia absurdo
o ar de pânico do cadáver todo duro
com os olhos fixos e arregalados
depois vamos pra serra,
depois da serra elétrica
e da imperfeita métrica desse poema "
depois do último raio do crepúsculos
relaxa os músculos
vamos pra serra, depois da serra elétrica
vamos pra caverna dos esquartejados
te disse que nosso amor era pra sempre e infinito
terei esse olhar aflito terei teus gritos
terás companheiros: Osmar, Raul e Benedito
Perdoa! A fila anda...

⁠A máquina do tempo na ponta dos dedos,
Em São Luís, onde o passado se faz segredo.
Ruas que respiram o pulsar do tambor,
Blocos tradicionais, dança que encanta com fervor.

Cada tecla pressionada é um portal aberto,
Nas letras digitadas, o tempo é descoberto.
A cidade é palco, o bloco é poesia,
No ritmo do tambor, a história se inicia.

⁠Você tem mais vantagem para vencer uma batalha,
Com amigos verdadeiros contados em dedos de uma mão.
Que com um exército falso.

A minha história foi composta como uma aquisição para a eternidade, não para ser ouvida por ocasião do triunfo na competição de um dia.

Dia a dia ia-se agravando a minha secreta aversão por tudo aquilo de que se tira proveito. Ler e sonhar, estes narcóticos, eram os meus antídotos, mas as regiões onde são possíveis os atos pareciam-me definitivamente fora de alcance.

Os maiores acontecimentos da minha vida foram alguns pensamentos, leituras, alguns pores-do-sol em Trouville à beira-mar e palestras de cinco a seis horas consecutivas com um amigo que agora é casado e está perdido para mim.

O tempo voa e leva-me contra a minha vontade; por mais que eu tente detê-lo, é ele que me arrasta; e esse pensamento dá-me muito medo: podeis imaginar porquê.

Considero como uma das felicidades da minha vida não escrever nos jornais; isto faz mal ao meu bolso, mas faz bem à minha consciência.

"Só quem criou a obra Sabe o quão é importante O tal do Direitos Autorais." By: Café & Poesia

⁠Quando não se restringes a vida sobretudo o sentir você não se nega a soberania de vossas vontades.

⁠Fluido sutil cuja a existência e admitida em todos os vão do universo a qual se oculta na atmosfera.