Poesia Morena Flor de Morais
Me faço flor para ganhar cheiros, me cubro de águas para matar tua sede, me visto de sonhos e te faço real.
"Moça, não transforme seu coração em pedra.Seja flor para um dia você entregar a quem mereça todo esse seu amor."
Convivendo dia a dia, descobriu aos poucos, que eu não era nenhum bicho papão. E nem flor que se cheire!
Agora entendo porque você é minha flor, porque você faz fotossíntese produzindo o oxigênio para que eu possa respirar e a glicose para deixar minha vida mais doce.
Beijar o vento por vezes refrigera a alma. Beijar a boca de um beija-flor faz nascer borboletas no estômago. Cair de um abismo é leve, se ele não tiver fim. O fim mata o corpo, come sua carne e vomita os despojos no mar.
Beijar a flor, sentir seu néctar: líquido açucarado. Tocar a madeira, perceber sua rusticidade e a macieis de suas farpas. A pele arrepia pela fala do vento: o vento fala, canta; as vezes grita. A voz do corpo se cala: o corpo tem voz, tem cheiro, tem feridas que cheiram mal; tem medo, tem paixões. O corpo tudo tem, tem até o seu próprio tempo. O tempo do corpo chega ao fim. A flor murcha sem seus beijos, sem seu hálito: ar, brisa que sai dos pulmões durante a expiração; exalação, emanação; cheiro da boca. O vento não mais grita, nem sopra; apenas se agita.
É como um raio de sorrisos, é como uma flor com espinho que não machuca, tem seu lado amargo, mas o seu lado doce que lhe transforma, a quem duvide que exista amor e as duvidas são para aqueles que não têm sentimento.
"O amor é como uma flor que desabrocha a cada primavera; se não há polinização adequada ele não vinga e murcha,retornando ao teu estado inconsciente de hibernação;até que em uma outra estação ele volte a florir,sorrir...E se os ventos ou os animais desta vez o notarem e polinizar;produzirá bons frutos."
“Hoje em meu jardim, assisti ao desabrochar de uma flor, em minutos a colhi. O que me fortalece o ceticismo de que DEUS seja abstrato.”
Aos homens recomendo que cultivem um jardim e que por prevenção, tenha nele entre outras, a flor de zíaco...
A flor também depende da esperança das mãos daquele que plantou sua semente. Mesmo que demore, mesmo que pareça que não vão dar qualquer fruto, eu confio naquilo que plantei.
Então na historia...Um bela flor, por nome esperança se vestiu de atitude e saiu para desfilar, com muita graça e nobreza na festa da beleza!!!
Um pouco de perfume sempre fica em quem toca uma flor. Quanto estou com você, além de ficar com seu perfume em minhas mãos, sinto em meus lábios o sabor do néctar da mais delicada flor.
Quando o aroma da fragrância da flor sedosa me encontrou, me entreguei por completo. Confesso que não me ative a apenas sentir, mas deliciei-me em toca-la por inteiro. Não resisti. Meus lábios sentiram o sabor doce e suave e meu corpo entregou-se sem limites aos seus encantos.
Assim como as pessoas, não se pode forçar o desabrochar de uma flor, só com o tempo e em sua devida hora ela vai se abrir para você
É sensato quem sabe esperar. A flor demora crescer, e o que vem primeiro são os espinhos, por isso se acostume a furar os dedos antes de cheirar a flor. Sem sacrifícios, não se sabe o valor.
A flor que quer manter vivo o amor presente deixa também nos espinhos o seu perfume envolvente, para amenizar no futuro uma possível dor eminente.
Quando te acabares em dor sejas como a flor, que em sua essência ao se esvair nos presenteia com sua escassa ceiva junto as lágrimas da chuva...
Por mais forte que seja o vento sou uma flor que não se arranca fácil...uma folha que mesmo assim voa volta sempre ao mesmo lugar.
