Poesia Felicidade Fernando Pesso

Você está em cada poesia, sonho e canto meu.
Se atravessar a rua da felicidade, passa no meu apê também.

PEDAÇOS DE NÓS DOIS

Felicidade plena.
É fazer VOCÊ poesia,
E ver minha VIDA escrita em versos.
É ter VOCÊ transormada em nota musical.
E ter o som do seu sorriso a todo momento.
É.
E somos mais.
Somos assim...
Perfeitos em instantes de imperfeição...
Sou seu ponto de luz,
e você a energia que me faz brilhar.
Como é gostoso sentir.
Sentir que somos amados e que amamos.
Como é gostoso brincar.
Muitos nem brincam mais.
Como é gostoso cuidar.
E ser cuidado, com muito cuidado.
Como é gostoso olhar pra tras e não sentir saudades.
Como é gostoso olhar o hoje e se sentir feliz
como é gostoso olhar pra frente,
PELAS VITRINES DA VIDA e enxergar um futuro.
Como é gostoso poder dizer TE AMO MINHA VIDA.
Como eu amo essa VIDA.

Parabéns poeta

Parabenizar o poeta com poesia,
é redundância.
Desejar felicidade a alma poeta,
é inconstância.
Pois,
é ser rima, é ser verso, o poeta
é a magia no ser diverso...
E no universo do poeta de paixão e gozo;
ouso felicitá-lo nesse dia tão grandioso;
desejando:
saúde, harmonia, amor e meu abraço caloroso!

Luciano Spagnol
Cerrado goiano

Só você causa em mim este ar de felicidade...
Desperta a saudade em forma de poesia...
Dando alegria e paz aos meus dias.
Isso e realidade não é utopia.
Você me faz sentir coisas que eu a muito tempo desconhecia...
Você é a minha metade que estava por aí e eu nem sabia...

Amo demais viver!
A poesia é um bálsamo em minha vida, meu conceito de felicidade, fraternidade e amor!
Através do que escrevo, satisfaço meu desejo e amenizo a minha dor!
Não sei quanto tempo me resta, para contemplar esta festa, que é a vida em seu resplendor!

Poesia do giro
As alegrias giram, vão e voltam. As dores giram, vão e voltam. A felicidade gira, vai e volta. Os amigos giram, vão e voltam. Os afetos giram, vão e voltam. O dinheiro gira, vai e volta. A economia gira, vai e volta. Os políticos giram, vão e voltam. Os limitados giram, vão e voltam. Os endurecidos giram, vão e voltam. Basta viver pra girar, ir e voltar.

⁠Os paquetes que entram de manhã na barra
Trazem aos meus olhos consigo
O mistério alegre e triste de quem chega e parte.

⁠Fome
A pobreza nos tornou Africanos.
Nossa África nos tornou vítimas da colonização.
Nós somos Africanos de raíz.
A pobreza nos faz acreditar no amanhã.
Nós somos pobres Africanos, a esperança nos faz crer no amanhã.
Nós somos pobres, pôs somos africanos.
Mas tenho que lutar sim
Lutar contra essa maldita pobreza, pôs sou Africano.
Sim acreditar no amanhã não sentirei mais fome.
Sim sou Africano ter esperança me faz não sentir a pobreza.

⁠O mar secará um dia
toda a sua sede.
O mar perderá todo o sal
num longo dia azul.

Sem sabor e sem ímpeto
o mar de ondas molengas
ficará desativado
de qualquer romantismo.

Plebeu e plausível
descortinará outro infinito
que não este gelatinoso
mistério-matriz.

Á força da metamorfose
o mar se desmarinhará
desmaiando aos poucos
sobre si mesmo.

Não perca:
Grande Teatro de marionetes!
Amanhã. Na orla da praia.

Estarei aqui...
quando precisar do sorriso escancarado de quem se realiza com tua presença; quando precisar da música que te faz bem; quando precisar desabafar tudo o que te incomoda; quando precisar de alguém para chamar de amigo; enfim, quando precisar de uma parte sua que ficou escondida em mim...

...eternos...

Você me tomou pela mão e me apresentou teu mundo.
O toque de teus lábios me despertou um sentimento
e em tua saliva saciei minha sede.
O sopro de tua alma refrescou meu coração
e agora já não sei o que dizer de ti!
És minha metade
e eterna bebida para minha sede infinita!
Vem! Deixe que meu coração repouse em teu seio.
Permita que meu corpo se complete no teu;
ou simplesmente abraça-me...
e sejamos eternos por amar o amor...

CONSELHO
Cerca de grandes muros quem te sonhas.
Depois, onde é visível o jardim
Através do portão de grade dada,
Põe quantas flores são as mais risonhas,
Para que te conheçam só assim.
Onde ninguém o vir não ponhas nada.
Faze canteiros como os que outros têm,
Onde os olhares possam entrever
O teu jardim como lho vais mostrar.
Mas onde és teu, e nunca o vê ninguém
Deixa as flores que vêm do chão crescer
E deixa as ervas naturais medrar.
Faze de ti um duplo ser guardado;
E que ninguém, que veja e fite, possa
Saber mais que um jardim de quem tu és —
Um jardim ostensivo e reservado,
Por trás do qual a flor nativa roça
A erva tão pobre que nem tu a vês...

AMOR À VISTA

Entras como um punhal
até à minha vida.
Rasgas de estrelas e de sal
a carne da ferida.

Instala-te nas minas.
Dinamita e devora.
Porque quem assassinas
é um monstro de lágrimas que adora.

Dá-me um beijo ou a morte.
Anda. Avança.
Deixa lá a esperança
para quem a suporte.

Mas o mar e os montes...
isso, sim.
Não te amedrontes.
Atira-os sobre mim.

Atira-os de espada.
Porque ficas vencida
ou desta minha vida
não fica nada.

Mar e montes teus beijos, meu amor,
sobre os meus férreos dentes.
Mar e montes esperados com terror
de que te ausentes.

Mar e montes teus beijos, meu amor!...

Felizes. Porque, ao fundo de si mesmos,
cheios andam de quanto vão pensando.
E, disso cheios,
nada mais sabem. Dão para aquele lado
onde o mundo acabou, mas resta o eco
de o haverem pensado até ao cabo
e irem agora criar o movimento
que subsiste no tempo
de o mundo ainda estar a ser criado.
Por isso são felizes. Foram sendo
até, perdido o tempo, só em memória o estarem
habitando.

A solidão é sempre fundamento
da liberdade. Mas também do espaço
por onde se desenvolve o alargar do tempo
à volta da atenção estrita do acto.
Húmus, e alma, é a solidão. E vento,
quando da imóvel solenidade clama
o mudo susto do grito, ainda suspenso
do nome que vai ser sua prisão pensada.
A menos que esse nome seja estremecimento
— fruto de solidão compenetrada
que, por dentro da sombra, nomeia o movimento
de cada corpo entrando por sua luz sagrada.

O TEMPO VIVE

O tempo vive, quando os homens, nele,
se esquecem de si mesmos,
ficando, embora, a contemplar o estreme
reduto de estar sendo.
O tempo vive a refrescar a sede
dos animais e do vento,
quando a estrutura estremece
a dura escuridão que, desde dentro,
irrompe. E fica com o uivo agreste
espantando o seu estrondo de silêncio.

A velhice é um vento que nos toma
no seu halo feliz de ensombramento.
E em nós depõe do que se deu à obra
somente o modo de não sentir o tempo,
senão no ritmo interior de a sombra
passar à transparência do momento.
Mas um momento de que baniram horas
o hábito e o jeito de estar vendo
para muito mais longe. Para de onde a obra
surde. E a velhice nos ilumina o vento.

Se em nós a solidão viver sozinha,
sem que nada em nós próprios a perturbe,
cada figura passará rainha
na antiguidade súbita da urbe.

Um acento de pena irá na linha
vincar a eternidade de figura
a um rosto que quase só caminha
para dentro de o vermos pela pura

substância em si que vive a solidão
dentro de nós. E sendo nós só margem
do seu reino de ver por onde vão

as figuras passando na paisagem
de um antigo fulgor de coração
aonde passam desde sempre. E agem.

Lentos nos fomos esquecendo. Quando
o tempo da velhice nos foi vindo
a tez apareceu amorenada de anos
e afeita ao espírito.
A lavoura sabia aos nossos passos.
Até os desperdícios
iluminavam debilmente o armário
e a penumbra dos rincões escritos.
Mas nós só estávamos
em nos havermos esquecido.
Ou, às vezes, a aura do trabalho
quase fazia com que na mesa o sítio
aparecesse coroado de anos
sobre a mão a mover-se pelo seu próprio espírito.

Com a altura da idade a casa se acrescenta.
Não é que aumente a quantidade ao espaço.
Mas, sendo mais longínquos, o desapego pensa
maior distância quando se fica a olhá-lo.
Ou, se quiserem, uma realeza
se instala à volta dessa altura de anos,
de forma a que os objectos apareçam
na luz de quase já nem os amarmos.
Então a casa distende-se na intensa
inteligência de estarmos
a ver as coisas amarem-se a si mesmas.
Ou com a forma a difundir seu espaço.