Poesia do Preconceito Vinicius de Morais
De volta pra casa
Haredita Angel
Eu quero mais é vida esbanjando poesia...
Caminhar entre as flores, sentindo os olores de todas
as cores da alegria...
Quero mais é amores quentes, vermelhos vibrantes, ninhos roxos, preenche de fantasias...
Quero mais é ir de frente pra mais adiante, sob a cantilena constante das ondas do mar, rompendo laços, mastros, traços, grilhões...
Quero adorar a flama da rua, a lua nua, helenamente a me iluminar...
Quero viver, viver sem me armazenar...
E, depois de tudo isso, ainda quero arrematar de Deus todas as bençãos e os perdões que as minhas crenças me aferem.
E, finalmente, fazer o meu caminho de volta.
- De volta pra casa!
... e, com o espírito farto e a alma leve cair nos braços do meu PAI!
☆Haredita Angel
27.05.16
Poesia
O que é poesia?
É escrever o que dita o coração
naquele sofrer, naquela ilusão.
Poesia é inventar palavras
Que acalmem a alma
Cansada de querer o que não pode ser
Poesia é idolatria
Uma doce fantasia
Feita de tudo ou de nada!
Poesia é amor...
Correspondido ou não!
Haredita Angel
14.01.24
"Ela é graça!
Poesia curta e sem rimas;
Fácil de ler;
Difícil de entender..."
Haredita Angel
19.12.22
"Ela é a flor,
Ela é a poesia,
Ela é a palavra amor elevada
ao cubo do infinito mais
mil vezes à eternidade"
Haredita Angel
18.07.23
Tudo se fez canto
Tudo se fez poesia
Melodias envolvem sonhos
Rimas ricas e pobres o eternizam.
Vidas que se nutrem
De sons, palavras, pensamentos e métricas.
Almas abandonadas em
Busca da solidão.
Aquele momento certo
Que o universo conspire
Contra o real e a favor
Dos sonhos.
Dois mundos distantes
pesados a ouro.
O metal precioso
Que encontramos ao
Quebrar as rochas
E extrair esse vil metal,
Enriquecendo dois corações
De vontades, desejos e
Esperanças.
Amanhã é um outro dia
E o sol é para todos.
Jaci Parvati
Jacarandá da Bahia,
madeira dura e flores brancas,
Paz e ser toda poesia
por este pátrio setembro
que está em florescimento,
Em ti ser o mais generoso,
o adorável pensamento
e amoroso sentimento.
Os teus olhos
feitos de Sul,
par de Guabiju,
A delícia da vida,
a genuína poesia
criada sob medida.
Quem escreve poesia nasceu
com a alma pronta para ser
escândalo, para escandalizar-se
e sem dó de escandalizar,
Não faz muito tempo teve um ser
que para causar constrangimento,
e acabou virando divertimento
porque comparou a minha poesia
com carta de mulher de preso
na pueril tentativa
de me deixar envergonhada,
Na verdade, sem saber,
me fez sentir muito honrada;
porque o amor é livre,
e quem zombou é um grande nada.
Carregadeira levando
grão de açúcar
para o seu coração
sempre adoçar,
É assim que a poesia
contigo fará lar.
...
Não sei cantar
a Carrasquinha,
você pode me ensinar
para a gente fazer
com alegria essa roda rodar.
...
Uma Carranca esculpi
para colocar na minha proa,
Muita gente não acredita
que a vida sempre desafia,
e ela não falha, justa e boa,
Por isso para a poesia
sempre vou dar carona.
Ilha Moleques do Norte
Ter inspiração e captar
o quê pode virar poesia
é algo próximo a pescaria
na Ilha Moleques do Norte
que mesmo sem praia
garante beleza e alegria,
Entre nós não tem diferença
quando se trata de confiar,
e conviver mesmo em silêncio
de catedral do tempo
em meio ao mar do destino.
Enquanto uns perdem
tempo com catana,
Busque ganhar tempo
com muita poesia,
Quanto mais poesia
se entrega mais
a vida será recíproca.
Não é sobre escrever...
...
Não é preciso fazer
nada porque a língua
de quem fere é
o próprio Catimbó,
Por isso escolha fazer
sempre o melhor
para não se reduzir a pó,
Sempre que for preciso
não tema caminhar só.
...
Colher no Catolé
cocos maduros,
Fazer um doce
para quando
você vier hoje.
...
Catopés cruzando
cantando pela cidade,
Alegria popular
no coração de verdade.
...
Mel com Cauim,
também fazer rir fácil
porque poesia é assim.
No Extremo Sul
de Santa Catarina,
um rio que muda de cor
é digno de poesia.
Ora verde ou azul,
sua resiliência extremada
ainda no Rio Araranguá
se pesca com tarrafa.
O rio é como a gente
que precisa de tudo um pouco,
sem ele ficaremos no sufoco.
Nas cores dele deixo
o meu coração e o carinho
em nome de um melhor destino.
Ruínas
A poesia se desfaz
Um nó se aperta
Garganta aprisiona
A sentença do sonho
Termina na angústia
Por ter amado a alma
Sereno coração segue
Recolhendo fragmentos
Soltos em suas ruínas
Amarga doces lembranças
O fim é o começo
A tragédia agoniza
Se torna tão comum
Arde em saudade
já não é o que mais dói
Quanto ao arrependimento...
Só o que foi vivido na alma.
Poesia do giro
As alegrias giram, vão e voltam. As dores giram, vão e voltam. A felicidade gira, vai e volta. Os amigos giram, vão e voltam. Os afetos giram, vão e voltam. O dinheiro gira, vai e volta. A economia gira, vai e volta. Os políticos giram, vão e voltam. Os limitados giram, vão e voltam. Os endurecidos giram, vão e voltam. Basta viver pra girar, ir e voltar.
Nós estamos
na ponta
do abismo,
O fanatismo
superou
o patriotismo,
Poesia para
isso serve de
drone político.
O continente
está sendo
diariamente
destruído,
Que o povo
seja socorrido,
O Pantanal
está ardendo.
Das 48 horas
e mimado
pedido ainda
estou rindo,
De quem tirou
há mais
de quinze dias
o sossego de
um país inteiro.
Há de tudo por
aqui neste torrão
continental
de generais
e de uma tropa
que injustamente
estão presos,
E outros que
abandonaram
publicamente
um a um o barco.
Balneário Barra do Sul
Balneário Barra do Sul,
relicário da minha poesia,
a tua mata Atlântica
e todos os teus sinais
ainda me mantém viva.
Balneário Barra do Sul,
relicário da minha vida,
as tuas restingas, dunas, lagoa
e as ilhas dos Remédios,
Feia, Araras, Instriptinga e Islobo,
todas vivem nas minhas veias.
Balneário Barra do Sul,
relicário dileto meu,
o Canal do Linguado
leva o signo deste poemário
que é barco de pescador.
Balneário Barra do Sul,
relicário e taça festiva,
da descascadeira de camarão
da Festa da Tainha
feita de sabor, poesia e da tua
cultura portuguesa e indígena.
Balneário Barra do Sul,
relicário do Norte Catarinense,
do Linguado poético, da Conquista profética, do Pinheiros acolhedor,
da Costeira charmosa,
do Centro amoroso,
da Boca da Barra lendária
e da Salinas profunda,
és o meu Santuário de amor.
A Pátria não é minha,
mas dela sou a vizinha,
A tropa não é minha,
dela tenho sido a poesia,
A História não é minha,
mas a memória sou
a zeladoria para que
não se fale deles
nenhuma covardia.
Dói o meu tornozelo,
e eu não posso voar,
Bem que eu gostaria,
creio que a poesia
vem cumprindo
melhor a mística
missão de reclamar.
Ali estão detidos
13 membros
Da Aviação Militar,
é de desesperar;
Não se tem nem
ideia quando este
pesadelo irá acabar.
Não sei do General,
notícias dele não há,
Não sei nem se ele
está sendo tratado
bem o suficiente
para melhorar.
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