Poesia de Trabalho e Familia

A mente é abrangente. Ela se ocupa de milhares de itens ao mesmo tempo. Coisas que vê à sua volta, coisas que ouve e cheira. Coisas nas quais pensa, nas quais tenta não pensar. Deve aprender a se concentrar de modo a poder visualizar um item, um só item, e nada mais.

Todas as pessoas ricas do tipo dele têm uma peculiaridade em comum: o anseio de se tornarem mais ricas.

Homens como ele podem ser vistos à deriva como algas pelo mundo todo. Não são homens particularmente maus, mas tampouco são bons.

Vi uma mulher meio triste e meio solitária. Uma mulher que merecia mais, que talvez precisasse ouvir isso.

Devia ir pra Hollywood. É um talento nato. Boa-pinta, habilidade de arrancar o dinheiro suado das pessoas. Seria um encaixe perfeito.

⁠Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?

⁠Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.

⁠Tudo aquilo de que viveste e de que vives é uma mentira, um embuste, que oculta de ti a vida e a morte.

⁠E sozinho tinha que viver assim à beira da perdição, sem nenhuma pessoa que o compreendesse e se apiedasse dele.

⁠Sempre o mesmo. Ora brilha uma gota de esperança, ora tumultua um mar de desespero, e sempre a dor, sempre a dor, sempre a angústia, é sempre o mesmo.

⁠Não podia mentir a si mesmo: acontecia nele algo terrível, novo e muito significativo, o mais significativo que lhe acontecera na vida.

A vida, uma série de tormentos em crescendo, voa cada vez mais veloz para o fim, para o mais terrível dos sofrimentos.

⁠E o que será se realmente toda a minha vida, a minha vida consciente, tiver sido “outra coisa”?

⁠O amor nos confunde. Todos os obstáculos são tidos como inimigos até que tenhamos alcançado o que nosso coração anseia.

Para o lar que nunca foi lar, alguém retornará, a fim de derramar sangue, em nome do próprio sangue. Mas a ruína encontrará, nas mãos de quem sempre foi, o juiz dos destinos. Um desejo antigo fará morada em um novo coração. Este, na mesma moeda, cobrará o que antes foi usurpado. Porque, se para o bem ou para o mal, não importa. Requerido tudo há de ser. E no fim, o cobrador tomará o que lhe é indesejado.

⁠Um país cuja população é miscigenação, que não tem uma política pública multirracial, se prevalece do poder da caneta e nos brinda com datas alusivas as etnias nada eficientes ou eficazes.

⁠No compasso terno de nossos silêncios, meu olhar tece constelações que revelam o inexprimível, uma promessa eterna que murmura suavemente entre nós: a sinfonia do meu coração, que é só tua.

⁠Acha mesmo que provar que a vida dela não é perfeita vai te fazer se sentir melhor quanto à sua vida imperfeita?

⁠Foi como um dia de primavera, uma flor silvestre abriu o coração ressentidos e aflito, e compreendeu que o segredo para cortas as dores do passado era espalhar o perdão entre os espinhos da memória.

⁠Se tu, em teu próprio entendimento, és digna de "um príncipe", provavelmente és uma princesa. MAS se tu és um ogro, não há lamento justo.