Poesia de Trabalho e Familia

" Te dedico o meu melhor sorriso
vingança?
não
apenas uma forma de te mostrar o que perdeu...

Abril é o mais cruel dos meses, germina
Lilases da terra morta, mistura
Memória e desejo, aviva
Agônicas raízes com a chuva da primavera.

Eu sou isso, ou aquilo.
Sou doce, as vezes amarga.
Sou um poço de ilusão, um ralo caldo de realidade.
As vezes tento me entender, outras vezes me esqueço.
Aja tantas metades para mim, tantos conflitos.
De ser, de ter: Ter paz, buscar tranquilidade.
Dividida em dois lados, uma durona outra sensível.
Todos esses adjetivos serão poucos diante de tanta descrição.
Que eu tento fazer, dessa confusão do meu ser.
Então começo a rimar, mas é melhor parar.
Talvez por mais que eu fale não adiantará.
Você nunca irá me visualizar, me imaginar.

INSIGNIFICÂNCIA

Parece notória a solidão,
mas não podemos deixar abater a alma;
Quando olhamos para o mundo,
Através de uma pequena fresta
Da nossa profunda insignificância,
podemos ver a alva,

E com raios cintilantes
vem o sol a nos consolar;
A calmaria a nos rodear,
nos enche de esplendor do amor de Deus;

Mesmo sob o céu,
vivendo ao léu,
pode um novo dia recomeçar.

Sobre sentimentos:
A pessoa acha ruim receber pouco,
Mas esquece que não está dando quase nada.
E, por mais que existam caminhos diferentes,
A minha vida é feita de reciprocidades!

Eu não sei fingir, esconder o EU nem mudar feições.
Sou assim, se estou bem, deixo florir;
Se não, amargo é o jardim. Não tem “mimimi”!
É visível o que se passa aqui: ♥!
Não tenho medo de sentir, me dou o direito de sofrer e ser feliz.
É bem simples!

eu me perco nos braços de quem não sei
enquanto estou casado com a solitude

admirando a luz barroca
que ilumina o meu corpo
e o resto do nada

o espelho no canto da sala
reflete o meu rosto melancólico
e a saudade de quem me deixou
a mercê do isolamento

projeto você
na minha frente
várias e várias vezes

[na ausência da solidão
eu quase cometi um adultério
com a tua presença ilusória]

mas você se esvai
junto com a luz amarelada
que adentra meu peito.

Sou Caipira

Sou pé na terra
poeta na estrada
mineiro da serra
e sua esplanada...

Eu vim do cheiro do cerrado
fogão de lenha, teto esfumaçado
lamparina, sem forro o telhado
chão batido, manhãs com mugido do gado.

Cresci no curral, junto de peão
viola, causos, anedota e mentira
nutrindo a inocente imaginação
sem que o tempo a aluíra

Sou araguarino, menino, alma cuíra... Caipira!

Eu guardo pra mim o que deveria jogar na cara de muita gente, a mais absoluta verdade.
A educação fala mais alto, até porque, certos tipos de pessoas não valem uma palavra jogada ao vento. De certo, sua ignorância encobrem seus olhos da verdade, pessoas assim, merecem o desprezo do silencio, porque são constituídas de tamanha ignorância e mediocridade que seriam incapazes de entender o que quero expressar...

O tigre foi caçar, o pássaro foi voar;
O homem sentou para pensar "por quê, por quê, por quê?"
O tigre foi dormir, o pássaro desceu;
O homem teve que dizer a si mesmo que entendia.

SUAS NOTAS

Enquanto você, tilinta
suas cordas vocais...
Eu danço, canto, rodopio no salão
e no passo a passo,
eu marco e demarco o compasso.

Eu sei, eu sei... Estou sozinho
assim, só...
Mas, saio perambulando
com suas notas...
Dó, ré, mi, fá, sol.

Imagens que passais pela retina
Dos meus olhos, porque não vos fixais?
Que passais como a água cristalina
Por uma fonte para nunca mais!...
Ou para o lago escuro onde termina
Vosso curso, silente de juncais,
E o vago medo angustioso domina,
Porque ides sem mim, não me levais?
Sem vós o que são os meus olhos abertos?
O espelho inútil, meus olhos pagãos!
Aridez de sucessivos desertos...
Fica sequer, sombra das minhas mãos,
Flexão casual de meus dedos incertos,
Estranha sombra em movimentos vãos.

Um poeta nunca morre
Apenas adormece
Entre palavras e versos escritos
Seu coração está sempre aflito
Um poeta nunca morre
Apenas adormece
Entre amores mal resolvidos
Seu coração está sempre em prece.

ESBOÇO

A mão se movendo,
Transforma o grafite
Em linhas impressas.

Observa o esboço;
Formas, proporções,
Conceitos estéticos.

A arte gravando
Um pouco da vida,
Num sujo papel.

Um dia o povo será pelo povo

Um país em crise
Pessoas sendo
Desempregadas,
Alimentos em valor
Elevado.
No meio da miséria
Instalaram
As olimpíadas,
Para a felicidade
Dos que nada tem,
Para enganar
A sociedade.
A corrupção todos,
Todos sabem,
Mas, continuam
Acreditando no governo.
Nos jornais da para vê
A violência, o Brasil
Sangra, o mundo sangra,
Desvalorização a instituição
Pública,
Eles não ligam pra gente
A sociedade sente na pele
A miséria, a desgraça,
A dor, a sociedade sente
E cala, nada fala.
Este é o meu país,
Este é o mundo.
E tudo avança,
Querem que trabalhemos
Até morrer, temos
De produzir, produzir,
Produzir até a morte,
Temos de trabalhar
Para o estado,
Temos de pagar imposto,
Temos de sustentar o governo,
Temos de sentir na pele
A opressão e nada
Podemos falar.
A polícia cala a nossa boca,
Recebendo as ordens do estado,
As redes de televisão,
A rádio, por sua vez
Aliena o povo, o povo
Por sua vez se conforma.
O povo pode dá a voz,
Principalmente os que sabem
Que não tem nada a perder.
Um dia o povo vai vencer
E o povo será pelo povo.

Seus sonhos não lhe tiram a paz de viver um dia de cada vez. Alice é esperta o suficiente para diferenciar o mundo real do encantado.
Ela é fera em colocar as cartas na mesa e tirar coelhos da cartola quando lhe apertam o coração.
Mágica, intensa e verdadeira, Alice mantem os seus dois olhos bem abertos, mesmo quando todos a sua voltam imaginam que ela esteja dormindo no ponto.
Atenta e observadora, ela permanece com a calma de quem é convidada a um chá de loucos.
Alice é um enigma. E só chega ao seu coração quem
verdadeiramente souber desvendar a sua alma.

Oi Deus,

Comecei meu diálogo assim. Há muito tempo não nos falamos, engraçado né?

Vivo no meio de tanta gente que diz te servir e não tem tempo pra te ouvir.

Meu coração com certa saudosismo anseia por aqueles altos papos pelas tardes que tínhamos, se lembra?

Onde eu ia de encontro no secreto buscar o Eterno, passava a chave no quarto e sai dali somente depois de falar contigo.

Saia quebrado, destruído por encontrar alguém tão perfeito se compadecendo de mim um pobre imperfeito.

O que aconteceu comigo?
Talvez indiferença?
Letargia?
Preguiça?
Ou descaso com tua presença?

É Deus...
Não retiro minha culpa, por saber, e assim dizer que sou um pobre mortal, tentando fazer tudo do meu jeito.

Procura-se tempo para ter tempo com alguém essencial.

e eu gostava de chorar a fio
e chorava
sem um desgosto sem uma dor sem um lenço
sem uma lágrima
fechada à chave na casa de banho
da casa da minha avó
onde além de mim só estava eu

Não gosto tanto
de livros
como Mallarmé
parece que gostava
eu não sou um livro
e quando me dizem
gosto muito dos seus livros
gostava de poder dizer
como o poeta Cesariny
olha
eu gostava
é que tu gostasses de mim
os livros não são feitos
de carne e osso
e quando tenho
vontade de chorar
abrir um livro
não me chega
preciso de um abraço
mas graças a Deus
o mundo não é um livro
e o acaso não existe
no entanto gosto muito
de livros
e acredito na Ressurreição
de livros
e acredito que no Céu
haja bibliotecas
e se possa ler e escrever

Sou feita de muitos
nós
desobediência e meio-dia
Sou aquela que negou
aquilo
que os outros queriam
Disse não à minha sina
de destino preparado
recusei as ordens escusas
preferi a liberdade
e vivo deste meu lado