Poesia Completa e Prosa

Estranho que quando você me falta não há coisa bela, não há poesia nem inspiração e muito menos ritmo. Em noites de insônia não consigo escrever. Quando você se vai meu dia fica cinza, minha cabeça fica com poucos pensamentos -todos pequenos-. Mas o seu voltar ah, esse sim é doce. Danço sozinha, sorrio pras paredes e as palavras saem como se estivessem numa metralhadora. Se escrevi isso é porque você voltou, hoje é dia de festa!

Poesia não é só poemas vem coração é uma coisa que se revela em momentos de fraqueza e felicidade eu por exemplo faço poesia em tudo que penso sinto passo enfrento é preciso agir com o coração não só com a mente não sou do tipo de pessoa que vai perder seu tempo esperando ter uma expiração .Os racunhos sõ os melhores poemas.

Meu amor poeta;uma poesia que só tua alma bandida poderia compor, a alma derramada ao pè da foto que pousava com o vestido do primeiro encontro,a declaraçao que sò teu coraçao soube recitar ... gosta dos meus cabelos... (me lembro ) e jamais sera meu amigo... A minha ilusao pode me enganar, pois te procuro em todo lugar,coinscidências ...afinal o amor è loucura ....

Entrar e viajar num mundo de poesia e melodia. Escapar do real, por mais interessante que pareça, e me adequar às regras da arte abstrata. Fatigado de palavras sem raízes profundas que vem e vão mas não alteram o sentido de nada, vou me entregar liberdade de viver sem estipulações. E que seja o que eu quiser!

A Língua de Sinais é uma poesia viva, com sentimentos intrínsecos que outra língua não consegue expressar, os movimentos são dançantes, os sinais flutuam em significados e imagens, o corpo percorre uma dimensão teatral em segundos, uma porção de suavidade e leveza. Essa língua não se aprende, se vive.

"Pode me chamar de melodramática. É fato: eu gosto de transformar emoção em Poesia. De me confessar com as palavras. De ser com elas. E eu sou tão dependente dessa emoção para viver. Sentir pra mim é tão importante. Sim. Eu sou sentimental. Sim. Eu sou romântica. E emotiva também. Eu não me importo que me chamem de Piegas. Eu gosto de falar de amor todos os dias. Aliás, eu gosto de andar de mãos dadas com ele por aí. O amor não pode morrer dentro da gente.

A poesia da vida não existe borracha para apagar seus erros, mas com as mãos do criador, a qual não existe erros,tudo é feito com perfeição, seus erros o ensinaram a viver e a superar cada desafio, e é assim que as simples palavras vão fazendo a poesia da vida ser uma das mais belas, fazendo com que nos vejamos que não se precisa de borracha para que tudo se ajeite,deixe que as palavras complete o seu final, e assim aprendera a viver.

Deixe rolar! Deixe que os sentidos provoquem um arrepio e os sentimentos uma poesia! Deixe que a vida pregue peças e gargalhadas, e seja espontânea como o sorriso de uma criança, seja autêntica como um flor, leve como uma pluma e livre como uma borboleta! Livre de todos os demais compromissos, preconceitos e medos, livre de vergonha, do passado e do futuro, livre com a pequena preocupação de ser feliz naquele instante... e linda, linda como o sol que acaba de ser pêgo se escondendo sem ter avisado...

Deixem a poesia maldita bater de frente contras as grades deste inferno, deixem ela em paz, deixem ela germinar seus frutos em suas mentes iludes sem vida.Amarrotem suas gravatas pálidas e queimem elas juntas com suas mentiras.Façam um favor a si mesmos, bebam, embriagem se até cair, pois a juventude de hoje é uma embriaguez sem graça e sem vinho.Sorrisos amenos sem sal, nosso conformismo alimenta este câncer ao qual você se delicia.Deixem os cadaveres da guerra darem seus relatos dos fatos, contar o outro lado da história ao qual suas malditas medalhas tentaram apagar.Vamos ver quantos Cristos mais foram mortos, por seu medo de acreditar que o mundo poderia viver em paz um dia.Que os reis me perdoei, mas podem me jogar na guilhotina.Não me importo em perder minha cabeça pelas verdades que carrego em minhas palavras.Meu sangue contará a verdadeira história ao qual vocês tanto temem revelar...

A sua diferença - disse ele, é essa dor aí, que você tem. Que te permite divertir-se fazendo poesia. Na hora do jantar, no meio do set, você senta sozinha (agora sem cigarro) e passa a vida a limpo todos os dias. Pra sujar de novo, com essa tua dor, que rende músicas e caminhadas e esse seu jeito de andar e de amar que só a sinceridade suporta. Não, sei que as intenções são as melhores, mas não farei análise, não tomarei daime (obrigada pelo convite, João), não darei murros em travesseiros. Não mexam nas minhas dores. Elas gostam de andar por aí.

A poesia se perde no compasso do tempo, se dissipa como se não houvesse possibilidade alguma, mas eu me rendo, como me rendi a muito tempo, onde você existia só nos meus sonhos, me rendo na certeza de que o que sinto é verdadeiro, pode não ser tão intenso, mas é sincero, na simplicidade do meu olhar você pode ver bem mais do que a simples tentativa de disfarçar tudo que se passa na minha cabeça e meus sentimentos.

o amor vive da incompletude e esse vazio justifica a poesia da entrega. Ser impossível é sua grande beleza. Claro que o amor é também feito de egoísmos, de narcisismos mas, ainda assim, ele busca uma grandeza - mesmo no crime de amor há um terrível sonho de plenitude. Amar exige coragem e hoje somos todos covardes.

Dor não é linha de poesia, dor não é ficção. Para você que perdeu a esperança nos dias seguintes, nas palavras e promessas anteriores, no momento presente. Aos que passaram alguns segundos lendo algo e procurando, num mergulho em si mesmo, se encontrar. Aos que sentem frio, aos que sentem falta, aos que sentem nada... Sempre vale a pena parar e respirar - (suspiro) – Muito a pena!

Gosto de vida com poesia, gente que retorna telefonema, Whirling Dervishes, flerte, me perder no meu próprio riso, música que não entendo, roupas que conversam, livros dos quais não me canso e, me cansar de tanto trabalhar. Gentilezas. Experimentar. Gosto de ser curiosa e escrever cartas. Gosto de dizer sim e obrigada. Gosto de papo cabeça, gente profunda e maluco beleza. E de impulsos, paixões, ficar na cama. "Room service". Gosto de ter segredos que se escondem nos meus lábios, e mistérios, desafios. Gosto de cerejas bem doces e oportunidades. Ouvir histórias, lendas e, batalhas épicas entre o bem e o mal. Certos sons e seus tons. Filmes. Fotos, abraços, tinta, teatro. Fogueiras. O mar. Gosto de imaginar. E escolher. Olhar dentro dos olhos de alguém. Física quântica, praia vazia. Gosto de compreender, do dom de ver, e de cílios que parecem vassouras. Gritar na montanha russa, filosofar e me sentir amada. As vezes ser olhada outras ignorada. Eu gosto de economizar água e de latim. E buscar a beleza em cada horror que me comove, eu gosto. E degraus que sobem ao desconhecido, jazz. Bibliotecas.Tambores tibetanos e dos sentidos das palavras. Gosto de saber que o Martin Luther King existiu. Gosto de solidão, caos e gente. Crianças sorrindo. Abu Simbel, luz de velas. Chopp gelado. Gosto de me apaixonar, acreditar, tentar, falar e ouvir. E falar mais um pouco, sozinha. Acordar. Eu gosto do céu. Gosto de aprender logo depois de errar. Gosto de como pétala, abrir, e depois fechar.

A poesia nada salva. Nem mesmo ao pobre poeta. Nem a si própria. (...) O que salva o mundo é a bomba, é o dinheiro! A bomba e o dinheiro matam ou salvam o mundo. A Poesia não tem a força do átomo. Não mata. Não pode salvar também! Nem como catarse serve, nem como realização pessoal. Cada frase é o rascunho da próxima, cada livro é o rascunho de um outro, cada escritor é o rascunho de um novo escritor! E todo livro é divino e repugnante!" (Estranhos na noite, romance, 1988)

Encontro no silêncio da noite o abandono das palavras, a perca do irreal, a poesia se desprende do poeta, o sonho se faz acordar, me perco na lucidez de um mundo onde sou mortal. Procuro todas as noites, por um sinal, de uma chama que me aqueça e que me remeta aos mesmos sonhos de um infinito em minhas mãos, uma procura sem fim..

Não sei fazer poesia, porque sou verso torto. Sou do tipo que verseja madrugada adentro e vai dedilhando as palavras até encontrar melodia. Mas, às vezes, não ouço! Não ouço o som sutil dos seus acordes. Não ouço porque tenho um coração no meio, que pulsa intenso, inteiro; e bate descompassado quando encontra palavra bonita. Aquela palavra imensa, que traduz sentimento verdadeiro, seja ele bom ou ruim.

Ela é filha da poesia, irmã da eternidade, Fruto impar do idílio, Sonho que me trouxe de volta a esperança, O sorriso dela me traz paz e segurança, Seus braços parecem um ninho, agora entendo porque pássaros se abrigam em ninhos, ali eles encontram conforto e carinho de quem o ama, Cada palavra dela é como se um anjo descesse a terra e começasse a sussurrar em meu ouvido. Dela vem a inspiração do dia, por ela acordo bem e vou dormir no céu, Quando estou com ela o que é simples se torna inesquecível, e o que seria normal se torna surreal. Ela tem charme, carisma e simpatia no olhar, vem como uma verdadeira rainha, ela é top em meu coração, desfila e meus flashes a iluminam, Nada se pode comparar, ela me faz muito bem e não tem outra que possa me dar o que ela me traz, Eu tenho Deus como meu guia e Senhor, sei que meu caminho foi preparado pra estar pronto no dia daquele encontro, Nada poderia ser tão lindo como aquele domingo, Entendo que todos os caminhos com pedras foi uma preparação, Hoje me vejo tão bem e tão amado que faria tudo novamente se soubesse que teria um anjo tão maravilhoso comigo. Vivo hoje um novo tempo, um amor pra vida inteira!

Vi de perto o fio da navalha que corta a poesia ao meio, que divide estrofes e separa os versos. Não há aborto sem sangramento. O Mar Morto que sai dos meus olhos não estanca a hemorragia das últimas horas. Escrevo uma carta para mim mesma que será postada com a data de ontem. Talvez seja colocada debaixo da porta. Ficarei em silêncio e hoje não estou para ninguém. Nem para mim. Publicarei as tuas memórias em folhas azuis. Dedicarei meus delírios à tua covardia. Mesmo assim, te peço perdão pela minha inocência.

Eu não vivo de poesia, vivo na poesia... dentro de um poema louco, com pitadas de poetas e poetisas... temperado com a eventual falta de censura de Bilac, o magnetismo de Fernando Pessoa, o abstrato de Drummond, as borboletas de Quintana, o amor de Vinícius de Moraes, a verdade invasiva de Martha Medeiros, as canções de Lya Luft, as contradições de Clarice Lispector, juntos todos e misturados, num roteiro de filme de Almodovar...