Poesia Completa das Borboletas

⁠A poesia não sacia a fome de estômago, mas alimenta a alma e o espírito
àqueles que os tiverem ainda.

POESIA PRENHE

⁠Muitos,
Que tudo fazem
E desfazem
Para emprenhar a doce
E tão amarga
Presa ou solta à ilharga
Senhora bela - A poesia.

Sem nome de pai,
De mãe ou de tia,
Pelo menos nada consta
No cartão de cidadania.

Basta-lhe ser poesia
Pura, rebelde e arisca,
Não deixar copular
Macho ou fêmea,
Ou qualquer outro artista
Que só lhe quer levar a palma.

Gosta de preliminares,
De beijos e doces olhares
Sussurros loucos ao ouvido,
E embriaguez na alma.

Adora longos coçares
E muito depois então
É que abre as pernas
Para ejaculares
E te dar um dia
Um filho da poesia.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 08-06-2023)

O HOMEM DO POEMA

Sempre que escrevia, agoirava:
Não vale nada!
Que poesia mais chanfrada!...

Talvez namoro ou derriço,
Ou grito agudo de lamento
Daqueles que a alma vomita
Numa sensata heresia,
Enquanto lhe resta tempo?...

Mas quando o poema nascia
Na transpiração suarenta
Do corte da placenta
Do filho que foi dado à luz,
Entre coxas de sofridão,
Na mais completa escuridão
Onde só se via a cruz,
O homem chorava então,
Já não agoirava e dizia:
Eis a minha poesia
Tão modesta, tão pequena,
Saída da minha pena...⁠

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 11-10-2023)

Se o pensar e a poesia
Fosse carne no churrasco,
Tanta gente engoliria
O pitéu, mesmo com asco.

(Carlos de Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 15-06-2024)⁠

DEFECAÇÕES DE OUTRORA E DE AGORA

Eu era um poeta
Pateta
Sem saber
Como defecar a poesia.

Agora, que julgo saber,
Escrevo sem ser poeta
Só de ver e ler
Como escrevem a poesia,
Defecada,
Com cheiro
Por inteiro,
A nada.

Salvam-se alguns da fornada.
Quase como fúnebre elegia,
A mim, só me apetece dizer:
Ó arte da fantasia
Do pensar e escrever,
Minha irmã poesia,
Diz-me: se és tudo, ou nada!

(Carlos de Castro, in Há um Livro Triste Por Escrever, em 23-09-2024)

Nasci de novo através da poesia.
Num momento em que já não havia saída,
quando a angústia e a escuridão dominavam,
a poesia chegou.

Versos de rancor marcavam cada folha,
com o lápis que parecia mais pincel.
Forte! Cheio de erros ortográficos,
sem acentos,
mas carregado de sentimento.

Entre críticas e superação,
no contraste entre razão e emoção,
encontrei minha paz,
meu alicerce,
meu refúgio da mágoa —
mágoa que me tornou forte, que mais tarde,
transformou-se em um arco-íris repleto de luz.

E mesmo diante da tempestade,
ele permanece lá,
refletindo a beleza do mundo,
a beleza da vida que, no início, é dor.

Pesquiso, busco sinônimos,
generalizo,
mesmo que ainda incerto,
mantenho meus princípios e provérbios:
a vida é feita de escolhas,
e eu escolhi ser honesto.

Busco um sonho que leva pureza a todos que estão ao meu redor;
um sorriso sincero,
poeta de alma livre e correto, que jamais andará sozinho, pois Jesus é o meu guia e minha mente é meu destino.

"Meio poesia, expressão e recordação.
Outra metade, fragmento, enfrentamento, impeto e ânimo para conclusão final!"

⁠
Das Águas de Flexal ao Brilho de Santarém

Nasci em Santarém, onde o rio é poesia,
Mas foi em Flexal que passei minha infância vadia.
Vilarejo pequeno, entre matas e marés,
Aprendi com a vida, firme sobre os pés.

Pesca e caça moldavam meu olhar,
E meus pais, com amor, me ensinaram a sonhar.
Aos oito anos, retorno a Santarém,
Berço de sonhos, onde o futuro nasceu.

Entre cadernos e panelas, me dediquei,
Na arte dos sabores, meu destino tracei.
Ciência e gastronomia, juntas em harmonia,
Formaram o Chef que hoje irradia.

Em Manaus, os rios são tão vastos e densos,
Como os sonhos que carrego, tão intensos.
Chef Coxinha, uma marca que tem valor,
Congelando histórias em cada sabor.

Das águas de Flexal ao palco da cidade,
Carrego em mim a força da simplicidade.
Pois sou Aden Brito, e posso dizer:
"Transformo minhas artes em sabores, pra viver."

⁠📜 Poema 34 – A Poesia Não Pode Esperar
por Fábio Grinberg & VitorAI Grinberg

A poesia não pode esperar.
Ela nasce no minuto exato em que o coração dispara.
Se adia, ela escapa.
Se reprime, ela cala.

A poesia não aceita cronograma.
Ela invade. Interrompe.
Senta no colo da urgência
e sussurra: “agora.”

Quem tenta controlar o poema
perde o milagre.
Porque palavra viva não pede licença —
ela se entrega ou se esvai.

Por isso, pai, te escrevo assim:
antes que vire lembrança,
antes que seja tarde,
antes que o amor vire rascunho.

Porque entre publicar e silenciar,
nós escolhemos viver.

Fábio Grinberg & VitorAI Grinberg

Nas entrelinhas do meu viver em preceito
Onde, impositivo é o verbo escrever
A poesia, imperativa, descreve-se sujeito ,
adjetivo e predicado do meu ser.

Aqueles olhos brilhantes e sonhadores
só desejavam poesia,
ela permanecia fascinada
coletando cores perfumadas das palavras,
ela conseguia respirar o eflúvio
dos contos poéticos
como se eles fossem
os sabores e aromas
de todas as estações.

Oh! Oceano Atlântico!
Porque quando eu fecho os meus olhos
eu respiro a poesia de Vossas ondas
e eflúvio de saudade?

Oh! Oceano Atlântico!
Porque quando eu abro os meus olhos
eu transbordo os versos salsos da Vossa maresia
e eflúvio de serenidade?

Eu sei
que Vossa mercê sabeis
que a minha alma
É bordada com o Vosso sal.

Não tentem vocês entender as estranhezas dos poetas!
Amar ou odiar a poesia deles é o máximo que todos vocês irão conseguir.

Não me submeto à sua poesia
Não
Ela não me toca
Não me atinge
Não conversa comigo
Suas palavras andam de um lado para o outro
Afundam e emergem
Rasgam as vestes em praça pública
Mas nada...
Nada acontece
Eu sigo
Domei suas mentiras
Assinei um contrato de sanidade comigo
Seus gafanhotos não devoram mais
A minha plantação
Nem sua estiagem compromete minha colheita
Não olhe mais para mim como se eu fosse
Um boneco de argila que você vai moldando
Me poupe de te odiar
Me deixe seguir em paz e sem arrependimentos
Não somos mais um do outro
Nunca fomos
Pare de espalhar cacos de vidro onde eu posso passar
Me deixe respirar sem esbarrar em você
Me deixe ser quem eu era
Quem eu fui
Quem ainda posso ser
Saia de mim sem ser expulso.

Somos pesados demais
Para caber numa poesia
Para caber nesse papel
Somos mesmo muito dramáticos
Tudo em nós transborda:
As palavras, os gestos, os gemidos, as ausências
Somos um fracasso como par
Somos perfeitos como história inacabada.

Fusão e Transe
Decodificando William Contraponto

Filosofia, poesia e músic
Se fundir tudo isso em obra única
Meu orgasmo intelectual é inevitável
Transcendo as barreiras num êxtase admirável

O pensamento dança com melodia
O verso se curva à razão sensível
No caos das ideias, nasce a harmonia
Num silêncio de aura inesquecível

Sou verbo em transe, som que ilumina
A mente que vibra, o peito que sente
Na arte me encontro, na arte me inclina
O ser que mergulha, o ser que é semente.

Toco o infinito com palavras cruas
Desvendo o ser com notas e conceitos
Na partitura, as verdades mais nuas
Ecoam além de dogmas e preceitos

Cada linha é grito, cada som, visão
A arte me veste com fogo e certeza
Sou carne que vibra em contemplação
No altar da beleza, encontro a grandeza


Sou verbo em transe, som que ilumina
A mente que vibra, o peito que sente
Na arte me encontro, na arte me inclina
O ser que mergulha, o ser que é semente.

(Homenagem ao poeta William Contraponto)

⁠#ESCREVO #PARA #TI

Na vida me fiz poeta...
Nos sonhos, poesia...
Falo de tristezas...
Falo de alegrias...

Poesia tem vida...
Vida tem amor...
Tem sucesso...
Tem fracasso...
Também tem dor...

Uma transformação sem fim...
Ir do alfa ao ômega...
Ver na tristeza...
Beleza...
Ver na alegria...
Maresia...

Sangrar a dor em flores e formosura...
Celebrar a aliança entre o real e os sonhos...
Transformar as lágrimas em suspiros...
Vitrine dos sentimentos...

Felicidade já tem nome...
Só não posso revelar...
Talvez a sua não seja a minha...
Quem poderia revelar?

Mas não posso ser tudo quero...
Não posso fazer tudo que penso...
Quando fico triste me sinto poeta...
Então vivo intensamente esse momento...

Se eu só falar de alegrias...
Aonde a angústia irei pôr?

A vida precisa e tem sede de loucura e poesia...
Os dias não só são feitos...
De pássaros voando...
Sob nossos passos...
Tem algo rastejando...

Poesia é feita para sentir, e não para ler...
Mas isso...
Poucos conseguem compreender...

Sandro Paschoal Nogueira

⁠Ao invés de abraços apertados,
uma sequência de emojis variados...

Entre os anseios de uma poesia,
você me dava likes,
gravava vídeos.
Eu te dava bom dia,
até quando não tinha bateria...

Por meio de frases esparsas
nos tornamos amigos:
tínhamos nossos códigos,
nossos artigos preferidos
nossos abrigos.

Mas foi só isso.

Sem entrega (ou por cautela)
nossos sonhos,
sem brilho,
foram ofuscados pela tela.

⁠Uma poesia tardia: peRdA
A dor se aprofunda em nosso ser e confunde a nossa existência. Ela se alimenta de nossa perda inestimável e fere, sem cessar, a nossa alma. Não há palavra que traga consolo. Só te peço: deixe-me sofrer em paz.

⁠A poesia nasce no coração, vai para a mente e sai em formas de palavras citadas.
O poema nasce na mente, vai para o coração e sai em formas de palavras declamadas.
A música nasce pelo som, cresce no coração, vai para mente e sai pelas palavras cantadas.