Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

a poesia é o jeito do poeta dizer “eu não aguento mais”
enquanto diz “é só mais um erro”
e não, toda a sua história.

⁠Conselhos,
de gente idosa.
Experiência.
Poesia.
Eu já errei nisso,
não erre também;
pois se errar,
vai ser ruim.

⁠Desparasitando a poesia



Ando colhendo no tempo ,imagens...
Viajo na ilusão.
Não vejo o futuro.
Esqueço do ontem.
O chamado botão play é priorizado.
O agora é agora,
E provérbios e advérbios em minha mente são elaborados.
Palavras analógicas me conduzem.
Metáforas conexas e desconexas me perturbam.
Imaginativa planetária que roda sem cessar em uma só fusão explodindo o meu coração.
O Sol nasceu iluminando o meu dia.
Bem vinda então alegria danada!
E xô pra lá tristeza parasitada!
Maravilhosa é a poesia que escrevo.
Grito bem alto como o rugido da fera indomada.
Agito a garrafa de café, minha companheira das madrugadas
Venha comigo dia arrumado!
Chora comigo a canção, composta em uma noite enluarada.
Somos sofredores e gladiadores, trazendo sorrisos e expulsando as vacilações persistentes.
O orgulho cai no chão e a soberba contaminada, sai de mansinho sem se despedir.
Aqui não há vaga para a arrogância e o desdém.
O mar que nos derruba é o mesmo que nos encanta.
A agulha vai chiando no prato de vinil;
Gira sobre o eixo carente, desistindo da cobiça.
Trata-se de uma composição que me faz velejar.
Entre os gêneros,
Abrigam-se os versos do perdão e do amor.
Quem bateu, nem sempre teve motivos.
Quem apanhou, não se deu o devido valor ou se perdeu no meio do fogo e ressequido ficou.
Desatam os nós dos faraós e a frase perversa não desmorona essa minha inspiração.
De malas e sacolas em mãos, lá vou eu, ouvindo moda de viola, ela sempre me consola.
Esses dedos calejados que dedilham minha viola, são os mesmos que escrevem esses versos conjugados que nesse instante veio em minha. cachola.....



Autor:Ricardo Melo
O Poeta quu Voa

Asas da poesia

⁠Irei navegar por esse mar,
Mesmo, que seja tão alta a maré
Não custa nada eu sonhar
E principalmente ter fé.

Voarei nas asas da poesia,
No caminho da imaginação
Ah, que belíssima alegria,
Viver é mesmo, uma emoção.

Vou falar com palavras,
O que o meu coração, quer dizer
Inspirar o próximo, com dedicação,
É o meu maior dom de viver.

Nas asas da poesia,
Vou voando a sonhar
Existe esperanças de um novo dia,
Basta crer e acreditar!!!

⁠Ela era poesia e ele não sabia ler
Então foram para lados diferentes por que ela queria ser lida e ele não tinha olhos para lê-la
Pois então tentou fazer de tudo para continuar ao seu lado mas infelizmente eles não se encaixavam, não mais.
Ele era confuso e ela era intensa demais, ele queria viver e ela queria apenas estar ao seu lado, eles eram oposto, mas faziam de tudo para ficar juntos mesmos com diferenças um do outro, mas infelizmente a maior diferença entre os dois é que um amava demais e o outro nem sequer sentia, então botaram um ponto e uma vírgula sinceramente essa vírgula para continuar só depende dela pois da parte dele só existe o " ponto final".
Eles vivem se reencontrando em lugares, corpos, bocas e etc mas, nunca serão os mesmos toques físicos, ela chorava e ele vivia, eram grandes opostos sem sentidos ou também " sentimentos sem sentido ", não dava para entender ele pois, ele dizia algo e fazia outra coisa, ele disse um dia amar ela e estar com medo de perdê-la mas insistiu para ela ir embora, mesmo com olhos cheios de lágrimas ela disse; ta tudo bem, eu entendo..
E entendo ali ele á perdeu.

⁠Poesia

Tenho um cantinho no meu coração
Que não divido com mais ninguém
Ele está ornamentado de paixão
São amores que levarei para o além

⁠E não há necessidade de limitar a poesia à palavra. Pode haver poesia na música, numa fotografia, no modo como uma refeição é preparada... Tudo pode conter uma revelação. Pode existir nas coisas do dia-a-dia, mas não deve nunca ser vulgar. Escrevam à vontade acerca do céu ou do sorriso de uma rapariga, mas, quando o fizerem, deixem que a vossa poesia invoque a salvação, a perdição, qualquer coisa, não me interessa. O que importa é que ela nos ilumine, nos emocione e, se for inspirada, nos faça sentir um bocadinho imortais.

(Professor John Keating)

CANSADO DE POESIA

⁠Não rimo, não sou de combinar o fim das palavras, meu lance está no comover através delas, expressar por meio da mistura de palavras difíceis, os sentimentos de angústia e aflição que escondo. A poesia é entediante, é infantil, não há como criar uma poesia sem que ela se pareça com uma cantiga ou uma música brega dos anos 90.

Não, isso com certeza não é pra mim ! Eu prefiro dizer: "Mil estrelas caberiam em teus olhos, se você os enxergasse com a profundidade que eu os admiro", do que dizer: "Em seus olhinhos, mil estrelas caberão, se com carinho, olhares com a profundidade que olho usando meu coração". É muito meloso, muito melódico, nada melancólico, me dá uns nervos.

Afinal o que é uma poesia ? Qual a diferença entre poema e poesia ? É mais fácil citar suas semelhanças. Em ambos temos sentimento, em ambos nos identificamos, em ambos aplicamos nossa raiva, dor, amor, tristeza. Acho que a diferença está na demonstração, não me vejo expressando com verdade o sentimento que sinto através de rimas, talvez eu só seja chato demais.

⁠todos poderiam se achar na poesia, pois a poesia é o reflexo da nossa vida,
você não consegue mentir e nem se esconder porque ela é teu próprio medo,
é o seu fracasso, são todos teus sentimentos transformados em palavras.
pois a poesia é sua máscara retirada, por isso a gente se reconhece nela.

As vezes Poesia.
As vezes fria.
Depende da lua.
Depende do dia.
Não estranhe !
É só meu jeito de
sentir .

Coração não sabe rimar.

Que para poesia precisa rimar
Rima rica, e um bom vocabulário
Rimas do coração, para poder declamar,

Mas como explicar isso ao coração?
Se ele só sabe amar
Não liga pro vocabulário
E nem se liga em rimar

Então não vou mais rimar
Somente deixar ele se expressar
Porque a única coisa que ele sabe,
É somente te amar

Olha lá, rimo!

Me olhe com
carinho
e quem sabe um dia
você não possa ler essa
poesia
que mesmo sendo ignorada
é pra você
minha amada

É, eu te vejo
com o olhar colorido
tua fala é poesia
em meus ouvidos
minha boca não cansa
de exaltar seu sorriso

Foi vendo meus avós
Que descobri
Que a vida não somente uma linda poesia
Que em algumas épocas
Vivemos na melancolia

Eles me ensinaram
Que na estrada da vida
O chão é uma constante variável
De um solo já mais estável
Mas no final, ver sua trajetória é confortável

Eles me ensinaram que as estradas de pedras
Tornam dolorida a caminhada
Porem nela se tem a certeza
De que o solo está firme
Por mais que uma estrada assim exale tristeza

Eles me ensinaram que nos caminhos de flores
Aonde sentimos os puros, deliciosos e maravilhosos perfumes
Encontramos alguns amores
Mas em baixo das pétalas
Pode haver espinhos, que lhe causarão muitas dores

A única diferencia nos caminhos
É o errado do certo
Mas o sofrimento e alegria sempre virão
Mas deve-se manter o caráter
Pois é dele que seus familiares orgulho terão...

Poeta não é só aquele que escreve poesia
Poeta faz da chuva, do vento
Da tristeza da alegria
Da noite e do dia
Uma eterna poesia

Aos teus passos



Ah! Doce morena
Doce poesia
Não passasse um dia se quer
Que não recitasse um poema
Que não agradece se ao dia
Ah! Doce morena
Doce poesia
Teu sorriso me alegra
Teus olhos dizem bom dia
Na rua na esquina por todo lado
Olham seu requebrado
De banda em banda
Passo a passo
A cada momento
Num intervalo de tempo
Tão grande nosso planeta ES
Ficaste pequeno
Aos teus passos.

O vento,
Brisa leve.
Na calmaria,
Faço poesia:
Atento
E breve,
para que não se espalhe.
Observo cada detalhe
E vejo amor.

Nasci de novo através da poesia.
Num momento em que já não havia saída,
quando a angústia e a escuridão dominavam,
a poesia chegou.

Versos de rancor marcavam cada folha,
com o lápis que parecia mais pincel.
Forte! Cheio de erros ortográficos,
sem acentos,
mas carregado de sentimento.

Entre críticas e superação,
no contraste entre razão e emoção,
encontrei minha paz,
meu alicerce,
meu refúgio da mágoa —
mágoa que me tornou forte, que mais tarde,
transformou-se em um arco-íris repleto de luz.

E mesmo diante da tempestade,
ele permanece lá,
refletindo a beleza do mundo,
a beleza da vida que, no início, é dor.

Pesquiso, busco sinônimos,
generalizo,
mesmo que ainda incerto,
mantenho meus princípios e provérbios:
a vida é feita de escolhas,
e eu escolhi ser honesto.

Busco um sonho que leva pureza a todos que estão ao meu redor;
um sorriso sincero,
poeta de alma livre e correto, que jamais andará sozinho, pois Jesus é o meu guia e minha mente é meu destino.

A vida não é calendário— é caminho.
Encha os dias de poesia,
independente da cor que ela se pinta.
Porque, como diz o poeta,
“viver é um ato de coragem”,
e a vida, no fim,
ainda tem a cor que a gente pinta.

Ler poesia pode até ser uma
terapia, mas não substitui uma
boa consulta psicológica pra
quem não tá de bem com a vida.