Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
Escrevo versos quando o dia amanhecer. Está canção fala de mim e de você. O sol irradia inspiração e a poesia chega ao entardecer. Oh vento traz o meu amor/ oh vento traz o meu amor.O vento vem e trás você e eu não termino está canção. São tantas as palavras que eu finalizo no refrão.São tantas as baladas e as batidas do meu coração.
Nada mais natural do que uma mente em expansão. Se o Universo está sempre expandindo, nós,como parte integrante do Todo, também nos encontramos em crescente evolução. Solte as amarras do preconceito , abra tua mente e teu coração para toda a sabedoria e beleza que o " novo" te apresenta. Permita-se crer no futuro, vivendo o presente com toda a clareza e dedicação possível.
Receio que os tempos atuais seja de revolucionária regressão. A arte é considerada obscena. Por outro lado, temos que nos calar perante a injustiça porque, pelos vistos, o escândalo fere mais que o próprio delito. No século XXI estamos assim...
Cada um com seus problemas, e no entremeio, meios sorrisos, abraços divididos, olhares intensos, beijos inteiros, amor imenso. Seu com! Um problema, cadê? Mistura tudo, vida de um no pensamento do outro, saudade do outro faz um tremer, suar e sair do ar. Problema nenhum. Sem problemas e com razão o um e o outro, nesse momento, se deixam unir pela emoção, tem sentimento que se torna a grande solução. De um amor para o outro paixao.
ás vezes o barco que afundou foi apenas para que você aprendesse a nadar até chegar em terra firme.
ser criança é saber aproveitar cada segundo vivido. é ter a sinceridade tão grande para falar o que pensa e gargalhar das coisas mais bobas. é fazer amigos e as pazes com a mesma facilidade e ter a inocência estampada no sorriso, revelando a crença na bondade humana. pensando bem, acho que temos mais a aprender com elas que elas conosco.
ninguém viu os caminhos que você trilhou. ninguém conheceu as marcas do seu passado. irão construir uma imagem sua, na maioria das vezes, totalmente diferente da forma como você se vê. mas não é no espelho da sociedade o reflexo de quem você realmente é. rótulos e limitações de perfeição e medida não te traduzem. o reflexo da sua alma é pra quem sabe como te olhar. só para quem sabe mergulhar.
alguns dias você será sol, outros, chuva. o que te torna grande é a forma que você olha para cada uma de suas intempéries com respeito, sabendo que todas elas são para o seu crescimento.
as cicatrizes saram, mas jamais serão esquecidas. o papel rasurado, mesmo apagado, jamais voltará a ser branco. o mesmo acontece com confiança quando quebrada.
a luz do dia nasce todas as manhãs para nos lembrar que após a escuridão é sempre possível recomeçar
A natureza está de luto. A esverdeada pureza despiu-se de cinza em memória da beleza que um dia foi tua maior riqueza.
é difícil encontrar pessoas que te olhem além da superfície, que tenham coragem em mergulhar. a maioria vai te olhar pela capa, dar uma breve lida e deixar na prateleira. mas lembre-se; existem ainda muitos leitores incríveis dispostos a conhecer a sua história.
a dor é parte da jornada. é a prova que você está seguindo, e se ferir com alguns obstáculos é comum no caminho.
Lá, onde o vento faz a curva que leva aos sonhos, vou, passo a passo, na certeza do encontro com o meu arco-íris...
porque sou do tamanho da minha arte; ela está sempre mudando. seus olhos estão sempre no horizonte; enquanto me expando, ela se camufla, corre pelas paredes, penetra pelas nuances e discorre pela vida. eu sou arte - para ser sentida antes de ser lida. para ser absorvida antes de ser descrita, e antes de chegar até você, não ser mais minha. ser sua e de quem mais quiser. ser do mundo, tal como sou: livre e mutável. sou o que escrevo, e não me prendo a deixar de ser. sou o que você lê e o que você não vê.
Enquanto o maior ato revolucionário for gritar "fora temer", os brasileiros ainda terão muito o que temer.
Marcos saiu do coma induzido após sofrer um ataque de arrogância intelectual. Foi direto para rua furtar conhecimento, em troca levou socos de poesia. Apertou o gatilho e foi alvejado por frases cortantes de Machado. Acabou rendido pelo consumo de literatura e teve uma overdose de sabedoria. Voltou para favela com a arma letrada, agora, só faz assalto de cara limpa. Trocou o sequestro pelo cárcere das rimas. Trafica pensamentos e troca tiros de letras perdidas. Após ser atingido na cabeça por verdades escritas, foi novamente parar na UTI, agora, acometido pela doença bibliofilia.
Quando nos dias de céu azul e brisa suave. Da uma vontade de viver intensamente, que até esqueço dos tempos nublados e confusos.
A escrita é a impressão de um aspecto da alma, que ainda que seja esquecida, de algum modo permanece. Tudo aquilo que é perene passa em algum momento pela escrita. Mesmo Platão que era muito desconfiado dessa nobre arte, permanece justamente por causa dela. Porque é verdade, que quando não se manifesta aquilo que se gera na alma, parte do que há dentro se perde. E a escrita é uma forma de não deixar-se perder jamais.
